Um ventilador que refresca uma vida inteira de amor.

Poucas crianças sabem como talhar tiras de bambu, medir papel ou endireitar coisas direito. Eu me atrapalhava com as tiras de bambu tortas e o papel branco fino, desajeitada como um passarinho aprendendo a voar. Meu pai estava sentado ali, sob a luz fraca da lamparina de óleo amarela, semicerrando os olhos enquanto me observava lutar. Então, ele sorriu gentilmente, pegou a bagunça das minhas mãos e disse: "Deixe-me fazer isso para você."

Com suas mãos calejadas, meu pai começou a confeccionar o leque meticulosamente. Ele talhou cada pequeno pedaço de bambu, moldando-os para que ficassem finos, porém flexíveis; cortou e colou papel branco para fazer a superfície do leque, lisa e plana como se estivesse esticada em uma tela à espera de ser pintada, dobrando cuidadosamente cada pequena prega. Então, com uma habilidade que só compreendi muito mais tarde, ele acrescentou um par de pássaros de papel colorido, colando-os no centro do leque, como se estivesse dando vida a esse artesanato simples. Naquela noite, sentei-me ao lado do meu pai, ouvindo o som agradável da faca talhando o bambu, ouvindo sua respiração constante se misturando aos sons dos insetos no jardim. Algo caloroso invadiu meu coração, um tipo de amor que, quando crianças, só sabemos receber, ainda não sabemos nomear.

Alguns dias depois, quando entreguei meu trabalho, eu era a única da turma que o havia terminado. Os outros leques eram apenas pedaços de papel dobrados de forma desajeitada, enquanto o meu era resistente e bonito. A professora examinou o leque cuidadosamente, acenando com a cabeça em sinal de aprovação, com os olhos brilhando de satisfação. Meus colegas se reuniram ao redor para ver, exclamando: "É tão lindo! Quem recortou e colou esse pássaro?"

Meu rosto corou e me senti envergonhado. Não me atrevi a aceitar nenhum dos elogios naquele dia. No meu coração, eu sentia apenas um orgulho imenso, orgulho do meu pai – um homem simples e analfabeto do interior, que, no entanto, havia criado uma obra de arte com todo o seu coração e requinte.

Os anos se passaram e aquele leque de papel se perdeu em meio a mudanças de casa, de escola e outras reviravoltas da vida. Mas a lembrança daquela noite fazendo a lição de casa de artesanato permanece intacta, como água cristalina que retém o reflexo do passado, sem jamais se apagar.

Cresci deixando para trás minha humilde cabana, viajando por cidades reluzentes e iluminadas. Mas quanto mais longe ia, mais percebia que as luzes da cidade jamais aqueceriam minha alma como uma noite passada com meu pai e o som de sua faca talhando bambu nos velhos tempos. Havia noites em que eu me sentava à janela, observando as ruas envoltas em névoa, e me lembrava das mãos do meu pai, do som do vento no jardim e da maneira silenciosa como ele me dava seu amor, sem precisar de palavras.

Então, um dia, ao retornar à minha cidade natal depois de anos de dificuldades, vasculhei minha antiga casa, numa caixa velha, e encontrei o velho leque que um dia me pertenceu – o papel amarelado, as varetas de bambu quebradiças, os pássaros de papel desbotados, como memórias que se perderam com o tempo. Segurei o leque trêmulo, como se estivesse agarrando toda a minha infância, agarrando a imagem do meu pai que me amava silenciosamente com suas mãos trabalhadoras.

Meu pai está velho agora, com as costas curvadas como um arco esticado. Suas mãos já não são ágeis, mas seus olhos ainda são castanho-escuros, persistentes e cheios de significado. Caminhei até ele, estendi-lhe o velho leque e, com a voz embargada, perguntei: "Pai, o senhor ainda se lembra deste leque?" Ele apertou os olhos, olhou para ele por um longo tempo e sorriu — um sorriso que continha o verão, o outono e todas as estações do amor em uma vida inteira.

O leque de papel – aquele pequeno objeto artesanal de tempos passados – tornou-se um tesouro que levo comigo por toda a vida. Ele não só me refresca nos dias escaldantes de verão, como também acalma minha alma em momentos difíceis, lembrando-me do meu pai e das memórias da infância. E não importa quantos anos passem, mesmo que meus cabelos fiquem grisalhos, sempre terei orgulho do meu pai – aquele que não só me refrescou nas tardes quentes de verão, mas também me consolou com uma vida inteira de amor…

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Fonte: https://baobinhphuoc.com.vn/news/19/173188/quat-mat-mot-doi-thuong