A adorada cozinha no inverno.

Lá fora, o vento nordeste da monção entrava com força, uivando contra o telhado de zinco e infiltrando-se pelas frestas da porta. As últimas folhas de outono caíram silenciosamente. A terra e o céu secos davam as boas-vindas a um novo inverno. Minhas irmãs e eu saímos debaixo das cobertas, esperando que mamãe encontrasse roupas quentes.

Cada um de nós batia os dentes de frio. O vento entrava livremente pela casa. Estava tão frio, um frio que se agarrava aos nossos cabelos secos e quebradiços, um frio que parecia que alguém estava cortando nossa carne. Papai tinha se levantado cedo e estava ocupado na cozinha. A luz bruxuleante da lareira parecia nos incitar a descer correndo.

A lenha seca estalava e crepitava ao pegar fogo. As chamas lambiam o ar, envolvendo a panela de água fumegante. Minhas irmãs e eu nos aconchegamos ao redor do papai para nos aquecermos. Aquecemos as mãos no fogo para espantar o frio. Nossos rostos rachados coraram de tanto rir. Era tão quentinho! Essa é a sensação que sempre me lembro da nossa antiga cozinha de família todos os invernos. A cozinha minúscula, ainda coberta de fuligem, estava sempre iluminada pela luz aconchegante da lareira. Havia um lugar com uma pilha de lenha seca, junto com vários sacos de serragem empilhados num canto.

Um armário de madeira marrom-escura estava apoiado em quatro tigelas com água para afastar as formigas. O armário de três andares estava ali desde antes de eu nascer. O andar de baixo era espaçoso e servia para guardar panelas, sacos de sal e garrafas de molho de peixe, molho de soja e vinagre. O segundo andar, fechado por ripas de madeira verticais, continha várias tigelas e pratos, com uma cesta de vime para pauzinhos pendurada do lado de fora. O andar de baixo, fechado como um armário, guardava potes de banha dourada, potes de açúcar mascavo, especiarias secas e restos de comida.

Minha coisa favorita era que todas as manhãs, depois de escovarmos os dentes e lavarmos o rosto com água morna, minhas irmãs e eu nos reuníamos em volta do papai para fritar arroz. Papai jogava um pouco de água no arroz que sobrou do dia anterior para amolecê-lo. As cebolas secas que mamãe guardava na cesta pendurada no mezanino da cozinha eram retiradas. Uma colherada de gordura de porco branca e solidificada chiava ao pegar fogo, o aroma de cebola frita preenchia o ar e alguns pedaços de torresmo crocante que sobraram brilhavam dourados.

Os grãos de arroz se mexiam e rolavam na panela enquanto papai os mexia. Ele mantinha o fogo baixo para que o arroz ficasse lentamente firme, brilhante e levemente dourado. O aroma do arroz, do fogo e do óleo se misturavam, criando um prato perfumado e crocante que deixava todos com água na boca. Papai serviu três tigelas generosas de arroz para mim e minhas irmãs, enquanto as tigelas da mamãe e do papai eram um pouco menores. Saboreamos nosso arroz, sem nunca nos sentirmos satisfeitos. Mas esses eram os deliciosos e reconfortantes cafés da manhã de inverno que nos impediam de sentir fome durante nossos cinco longos períodos de aula.

Depois da escola, tudo o que eu queria era correr para casa o mais rápido possível. Ao longe, pequenas espirais de fumaça subiam da cozinha. Minha mãe estava preparando o almoço. O aroma da comida se espalhava, convidando seus filhos a voltarem correndo para casa. Suas mãos habilmente cuidavam do fogo, fritando alguns peixes secos crocantes, torrando amendoins com uma pitada de sal branco ou simplesmente um rico molho de tomate vermelho… Esses pratos simples, repletos de amor e carinho, refletiam a expectativa dela pelo retorno do marido e dos filhos.

Quando papai e meus irmãos tiraram a soneca da tarde, mamãe sugeriu que fizéssemos balas de gengibre. Eu fiquei tão feliz, fatiando cuidadosamente o gengibre velho perto do fogo enquanto observava mamãe caramelizar o açúcar. Os cristais de açúcar derreteram lentamente e engrossaram, transformando-se em calda. A cozinha inteira ficou perfumada com um aroma delicioso. Mamãe esticou a calda, deixando-a bem maleável e branca, e então a cortou em balinhas bonitas. Quando papai e meus irmãos acordaram, as balas estavam prontas. Toda a família apreciou as balas picantes que derretiam na boca. Era o agrado que mamãe fazia para nos aquecer durante o inverno.

Quando meu pai se aposentou, aprendeu a arte de fazer vinho de arroz. Assim, durante todo o inverno, nossa cozinha estava sempre repleta do aroma quente e perfumado do vinho de arroz. Minhas irmãs e eu adorávamos levar nossos livros para a cozinha para estudar enquanto cuidávamos do fogo. Cada gota do vinho requintado, destilado de grãos preciosos, escorria por um pequeno tubo de cobre para um pequeno pote de barro que gotejava. O aroma do fermento e do vinho se entrelaçavam, criando um aroma rico e inebriante. O cheiro de batata-doce, cozida até ficar macia, se misturava com o aroma das batatas enterradas nas cinzas quentes. Toda a família se reunia, compartilhando os momentos doces e saborosos. Meu pai contava com orgulho histórias do campo de batalha. Ele e seus camaradas suportaram o frio congelante sob a chuva de bombas e balas, mas ninguém jamais reclamou. Todos estavam determinados a superar todas as dificuldades, sempre pensando no glorioso dia da vitória. Nas horas vagas, minha mãe ensinou a mim e às minhas irmãs a fazer crochê com diversos modelos de cachecóis de lã, como losangos, cordões torcidos, quadrados e rosetas...

As mãozinhas seguravam com destreza as agulhas de crochê, seguindo as instruções da mãe, enquanto os novelos coloridos brilhavam à luz quente da lareira. Um cachecol azul, um cachecol amarelo... - carinho e amor eram oferecidos aos que os recebiam, e o dinheiro da venda dos cachecóis seria usado para comprar roupas novas, um presente de fim de ano da mãe para seus filhos muito obedientes.

Mas o que eu mais amo são os dias do décimo segundo mês lunar, quando volto para casa e a cozinha está cheia de movimento, agitação e aconchego. Todos estão ocupados, mas felizes. Papai está sempre mexendo a linguiça de porco perfumada, com um toque de pimenta. Mamãe cozinha habilmente doce de amendoim, doce de gergelim, geleia de gengibre e geleia de carambola. Nós, as crianças, corremos animados para dentro e para fora, espremendo feijões, descascando amendoins, varrendo folhas... ajudando mamãe e papai.

Dando uma mordida na geleia de gengibre doce e picante, ou em um pedaço crocante e perfumado de doce de amendoim, os olhos das crianças brilham de alegria; o que mais poderiam desejar? Estão cheias de contentamento, transbordando de felicidade. Não importa o quão sombrio esteja o tempo lá fora, não importa o quão fria seja a garoa, nada chega à minha cozinha. Ela está sempre repleta de risos, conversas e alegrias incomparáveis.

O tempo passa, levando consigo memórias; meu pai faleceu e a antiga cozinha não existe mais. O inverno sussurra suas angústias no vento frio. Em terras estrangeiras, sento-me e relembro o passado. Os doces e ternos momentos de amor naquela aconchegante cozinha de inverno...

(De acordo com nguoihanoi.vn)

Fonte: https://baophutho.vn/than-thuong-can-bep-mua-dong-226458.htm