Querida cozinha de inverno

Lá fora, a monção do nordeste se precipitava, batendo no telhado de zinco e infiltrando-se pelas frestas da porta. As últimas folhas de outono deixavam-se cair silenciosamente. O céu e a terra secos davam as boas-vindas a um novo inverno. Minhas irmãs e eu saímos de debaixo dos cobertores para esperar nossa mãe encontrar roupas quentes.

Todos batiam os dentes. O vento soprava livremente por toda a casa. Estava tão frio, o frio roçava nossos cabelos secos, parecia que alguém estava cortando nossa pele. Papai tinha acordado cedo e estava ocupado na cozinha. O fogo bruxuleante parecia nos incitar a descer correndo.

O som crepitante da lenha seca pegando fogo. As chamas subiam, envolvendo a panela de água fumegante. Minhas irmãs e eu nos sentávamos bem juntinhas, em volta do nosso pai para nos aquecer. Nossas mãos estavam aquecidas no fogo para afastar o frio. Nossos rostos vermelhos e rachados riam com vontade. Tão quentinhos! Essa era a sensação que eu sempre lembrava da velha cozinha da nossa família quando chegava o inverno. A pequena cozinha estava coberta de fuligem e fumaça, mas sempre iluminada pelo fogo do amor. Havia um lugar cheio de lenha seca, junto com vários sacos de serragem empilhados no canto.

Um armário de madeira marrom-escuro foi colocado bem acima de quatro tigelas de água para manter as formigas longe. O armário de três andares estava lá desde antes de eu nascer. O andar inferior, arejado, era usado para guardar panelas e frigideiras, sacos de sal e garrafas de molho de peixe, molho de soja, vinagre, etc. O segundo andar era coberto com barras verticais de madeira, cobrindo pratos, e uma cesta de vime para hashis pendurada do lado de fora. O último andar era fechado, com uma porta que se abria como um armário, usada para guardar banha amarelo-dourada, um pote de açúcar de flor de ameixeira, especiarias secas e alimentos em conserva.

O que eu mais gosto todas as manhãs, depois de escovar os dentes e lavar o rosto com água morna, é que minhas irmãs e eu nos reunimos para fritar arroz com nosso pai. O arroz frio do dia anterior é borrifado com um pouco de água por nosso pai para amolecê-lo. Algumas cebolas secas que nossa mãe guardava em uma cesta pendurada na cozinha são retiradas. Uma colherada de banha branca e solidificada. O som da banha pegando fogo e chiando, o cheiro perfumado de cebola frita e alguns pedaços de sobras de carne de porco frita e crocante.

Os grãos de arroz rolavam uniformemente na panela enquanto papai mexia. O fogo era mantido baixo para que o arroz lentamente ficasse brilhante e dourado. O cheiro de arroz, o cheiro de fogo e o cheiro de gordura se misturavam, perfumados e crocantes, fazendo com que todos o desejassem. Papai pegou o arroz e o dividiu igualmente entre nós, três tigelas cheias, enquanto as tigelas dos nossos pais ainda eram pequenas. Apreciamos lentamente as tigelas pequenas de arroz, mas nunca nos sentíamos satisfeitos. Mas aqueles eram deliciosos e fartos cafés da manhã de inverno que nos impediam de sentir fome durante o ano de longas horas escolares.

Depois da escola, eu só queria correr para casa o mais rápido possível. Ao longe, fiapos de fumaça subiam da pequena cozinha. Mamãe preparava o almoço. O aroma perfumado da comida se espalhava, convidando os filhos a se apressarem. As mãos da mamãe eram habilidosas em acender o fogo, alguns peixes secos fritos e crocantes, amendoins salgados com pintas brancas ou simplesmente um molho de tomate vermelho brilhante e cintilante... Pratos simples que mamãe preparava com cuidado, cheios de muito amor, esperando o retorno do marido e dos filhos.

Quando meu pai e meus irmãos estavam tirando uma soneca, minha mãe me convidou para fazer bala de gengibre. Eu estava muito feliz, fatiando cuidadosamente gengibre velho perto do fogão em brasa para observar minha mãe caramelizar o açúcar. O açúcar derreteu lentamente e se transformou em bala. A cozinha inteira ficou perfumada. Minha mãe tirou a bala longa, macia e branca e a cortou em lindos doces. Quando meu pai e meus irmãos acordaram, a bala estava pronta. A família inteira apreciou a bala picante que derretia na boca. Foi um presente caloroso para ajudar meu pai e eu a passar pela estação fria.

Quando meu pai se aposentou, aprendeu a fazer vinho de arroz. Assim, durante o inverno, minha cozinha estava sempre cheia de fogo e perfumada. Minhas irmãs e eu adorávamos levar nossos livros para a cozinha para cuidar do fogo e estudar. Cada gota de vinho era destilada de pérolas celestiais, escorrendo pelo cano de cobre para o jarro de pele de enguia. O aroma de fermento e vinho era forte e persistente. O cheiro de batata-doce enterrada em cinzas quentes era intenso. Toda a família se reunia para compartilhar o doce e o azedo. Meu pai contava com orgulho histórias sobre o antigo campo de batalha. Ele e seus companheiros estavam encharcados de frio sob a chuva de bombas e balas, mas ninguém reclamava. Todos estavam sempre determinados a superar todas as dificuldades, pensando no dia de glória e vitória. Em seu tempo livre, minha mãe ensinava minhas irmãs e eu a fazer cachecóis de crochê em vários formatos, como losangos, torções de corda, quadrados, asteriscos...

Mãozinhas brincavam com agulhas de crochê seguindo as instruções da mãe, novelos coloridos de lã brilhavam sob a luz do fogo. Um cachecol azul, um cachecol amarelo... — o calor e o amor eram levados aos destinatários, e o dinheiro da venda dos cachecóis seria usado para comprar roupas novas, um presente de fim de ano da mãe para seus filhos obedientes.

Mas os melhores dias ainda são aqueles em que voltamos para casa no décimo segundo mês lunar, com a cozinha movimentada e quentinha. Todos na família estão ocupados, mas felizes. O pai está sempre mexendo a fragrante porção de linguiça de cabeça de porco. A mãe está habilmente fazendo doces de amendoim, doces de gergelim, geleia de gengibre, geleia de carambola. Nós, crianças, entramos e saímos correndo para espremer feijão, descascar amendoim, limpar folhas... para ajudar nossos pais.

Experimentando um pedaço de geleia de gengibre doce e picante, um pedaço de doce de amendoim crocante e perfumado. Os olhos das crianças se encheram de admiração, satisfação e felicidade. Apesar do céu sombrio lá fora, a garoa fria não chega à minha cozinha. Aquele lugar está sempre repleto de risos e de uma alegria incomparável.

O tempo voa em meio às memórias, meu pai foi para a terra das nuvens brancas e a velha cozinha não está mais lá. O inverno deixa suas preocupações murmurarem no vento frio. Em uma terra estrangeira, sento-me e conto as velhas memórias. O amor doce e perfumado na cozinha quente de inverno...

(De acordo com nguoihanoi.vn)

Fonte: https://baophutho.vn/than-thuong-can-bep-mua-dong-226458.htm