Adoro o cheiro de fumaça na cozinha.

(GLO) - Quando eu era criança, sempre que o crepúsculo caía, eu saía sorrateiramente para o quintal, onde minha mãe estava curvada acendendo a fogueira. O cheiro de fumaça de lenha misturado com o aroma de arroz recém-cozido impregnava cada dobra das minhas roupas e cada fio do meu cabelo.

Sempre que penso na minha infância, o que me vem à mente não é a televisão barulhenta ou as buzinas estridentes dos carros, mas o crepitar da lenha seca, o borbulhar do arroz e o aroma perfumado da fumaça da cozinha a encher o ar.

Naquela época, nossa cozinha era apenas uma pequena estrutura improvisada feita de bambu e junco, com paredes de barro e um telhado de folhas de palmeira velhas. O fogão era de barro e minha mãe empilhava lenha seca embaixo dele. Toda vez que cozinhava arroz, ela tinha que se sentar perto do fogão, abanando e ajustando o fogo para mantê-lo uniforme. A fumaça subia por toda parte e os olhos da minha mãe ficavam vermelhos, mas seu rosto sempre brilhava intensamente à luz quente do fogo. Eu costumava correr ao redor dela, pegando lenha, tentando pegar a fumaça com as mãos e rindo como se tivesse acabado de descobrir uma brincadeira nova.

Foto ilustrativa: HT

O arroz cozido em fogo a lenha tem um aroma único. É impregnado com o cheiro do fogo, da fumaça, do arroz recém-colhido e até do suor salgado da minha mãe. Às vezes, ela deixava propositalmente uma camada de arroz queimar no fundo da panela. O arroz queimado ficava dourado, crocante e fazia um som delicioso de crocância enquanto eu mastigava. Nos dias frios de inverno, sentada perto do fogão, comendo arroz quente com peixe seco cozido em molho de pimenta, meu coração se enchia de alegria.

A fumaça do fogão a lenha acompanhou minha mãe e eu durante aqueles anos difíceis. Refeições com macarrão e batatas; mingau ralo que minha mãe preparava quando a colheita era ruim; pratos de vegetais silvestres colhidos às pressas depois da chuva da tarde... Todos carregavam o gosto salgado do suor e o doce sabor do amor da minha mãe.

Ao crescer, saí da minha aldeia e fui para a cidade estudar e trabalhar. As refeições no meu pequeno e apertado quarto alugado faziam-me ansiar intensamente pelo cheiro do fumo da cozinha da minha terra natal. Nos dias de chuva, sentada sozinha junto à janela, fechava os olhos e imaginava-me sentada junto à velha cozinha, a minha mãe a cuidar da panela de arroz a ferver, o fumo a arder nos meus olhos, mas a aquecer o meu coração.

Certa vez, quando voltei à minha cidade natal, perguntei deliberadamente à minha mãe se podia acender um fogão a lenha. Ela disse: "Hoje em dia, fogões a gás e elétricos são tão práticos; quem ainda cozinha com lenha?". Mas, diante do meu olhar suplicante, ela cedeu. Tentei, desajeitadamente, acender o fogo, com a fumaça ardendo nos meus olhos. Minha mãe sentou-se ao meu lado, abanando as chamas e rindo: "Viu como é difícil, minha filha?". Contudo, em meio à fumaça e às chamas bruxuleantes, senti um alívio repentino; todas as minhas preocupações pareciam evaporar, restando apenas as lembranças da minha infância.

Sempre que penso na minha infância, lembro-me do fogão a lenha, do arroz que minha mãe cozinhava e do aroma persistente de fumaça que envolvia minha alma jovem como um cobertor quente. Aquele cheiro de fumaça não impregnava apenas meu cabelo e minhas roupas; penetrava profundamente em minha pele e nas batidas do meu coração. E assim, não importa o quão longe eu viaje ou o quanto eu vagueie, um único encontro com o cheiro de fumaça de lenha é suficiente para me fazer sentir como uma criança novamente, desejando nada mais do que correr para casa, abraçar minha mãe e compartilhar uma refeição impregnada com o aroma defumado daqueles tempos passados.

Fonte: https://baogialai.com.vn/thuong-mui-khoi-bep-post327757.html