Do livro: O milagre é permanecerem juntos!

GD&TĐ - Conheci a história deles numa manhã bem comum, durante o intervalo entre duas aulas.

Navegando pelas redes sociais, me deparei com uma publicação de um colega que trabalha em uma editora sobre um livro recém-publicado com um título bastante paradoxal: "Lua de Mel no Hospital".

Passando por ali com uma canção

Li o título novamente. As pessoas geralmente passam a lua de mel na praia, nas montanhas ou em alguma cidade distante para começar uma nova jornada a dois. Mas "lua de mel em um hospital" — soa paradoxal e estranhamente triste.

Mas foi justamente esse paradoxo que me fez continuar lendo. E então, mergulhei na história do Sr. Nguyen Trong Hung e da Sra. Nguyen Thi Thien – uma história que, quanto mais eu lia, mais eu entendia: parece que às vezes o amor precisa passar por uma "armadilha mortal" para revelar sua verdadeira essência.

Em 2019, o Sr. Hung foi diagnosticado com leucemia aguda. A notícia devastadora chegou como uma tempestade repentina no meio de uma tarde ensolarada. Uma família pequena e pacífica de repente teve que aprender a trilhar um caminho completamente diferente – o caminho dos hospitais. De Nghe An a Hanói , mais de trezentos quilômetros, depois de Hanói de volta para sua cidade natal e, em seguida, de volta novamente…

Essas jornadas não eram mais medidas pela distância geográfica, mas por biópsias de medula óssea, sessões de quimioterapia, noites em claro e apertos de mão silenciosos. É evidente que algumas famílias enfrentam a doença com lágrimas, tristeza e desespero. Elas perseveram, mantendo otimismo e apoiando-se mutuamente.

A Sra. Thien largou o emprego, deixando seu filho pequeno com a avó para acompanhar o marido durante todo o tratamento. Ela não proferiu palavras grandiosas; estava sempre ao seu lado como uma sombra. Mas essa mesma sombra se tornou o porto seguro em que ele se apoiou durante os dias mais dolorosos de sua vida.

Havia dias em que a dor era tão intensa que "até uma respiração normal fazia meus ossos e medula doerem". Ele só conseguia ficar imóvel em sua cama de hospital. Somente depois que os médicos combinaram vários analgésicos e medicamentos de quimioterapia, ele conseguiu se sentar e comer algumas colheradas de mingau. Mesmo assim, ao longo do corredor da enfermaria, as pessoas ainda o mencionavam com um comentário muito especial: "Sentimos muita falta da voz de Rộ cantando".

Sorri involuntariamente ao ler isso. Descobri que algumas pessoas passam pela experiência hospitalar não apenas com prontuários médicos e injeções exaustivas. Elas também passam por isso cantando. Ele escreveu certa vez: "Há dias em que estou tão cansado que não consigo nem dizer uma palavra. Mas depois de alguns dias em casa, quando a dor no peito diminui um pouco, volto a cantar. Por favor, não critiquem minha voz fraca com muita severidade."

Suas histórias compartilhadas eram leves como uma brisa. Mas por trás delas, havia um espírito extraordinário de resiliência. Quase sete anos de tratamento, às vezes eles só conseguiam ir para casa uma vez a cada três meses. O hospital gradualmente se tornou tão familiar que eles conseguiam nomear cada corredor, cada escada, cada janela. Costuma-se dizer que a "lua de mel" é a época mais bonita de um casamento. Mas para este casal, foi uma "lua de mel" de seis anos passada no hospital.

Certa vez, ele perguntou: "Se houver uma próxima vida, você ainda gostaria de amar o papai?" Ela respondeu suavemente: "Se houver uma próxima vida... Papai, por favor, não fique mais doente, está bem? Tenho tanto medo de te ver sofrendo." Ele continuou: "Do dia em que nasceu até o dia em que morreu, papai só amou Bờm."

As pessoas costumam chamar frases assim de "bregas". Mas quando alguém as diz depois de centenas de injeções e milhares de horas de quimioterapia, não são apenas palavras. É um voto escrito no próprio tempo que passaram juntos.

Amar por mais um dia

O que mais me comoveu na história deles não foram os raros dias de boa saúde, mas sim os dias mais dolorosos. Os dias em que ele passou numa cadeira de rodas pelos corredores do hospital. Os dias em que ela dormiu no chão do quarto. Os dias em que sabiam exatamente o que os aguardava, mas viveram como se ainda houvesse muitos dias de amor pela frente. E o dia em que ele sorriu e partiu para sempre.

Ele escreveu certa vez: "O universo opera segundo a lei da impermanência. Por causa da impermanência, a vida é preciosa. Viver mais um dia é valorizar mais um dia. Viver mais um dia é amar mais um dia."

Ao ler aquelas palavras, compreendi de repente que, às vezes, as pessoas só enxergam o verdadeiro valor de um dia de vida quando estão muito próximas da tênue fronteira da existência. Talvez nem todos precisem passar por uma doença para entender isso, mas foram as palavras serenas dele que me fizeram perceber: viver não é apenas existir por mais um dia, mas saber amar por mais um dia – enquanto ainda podemos.

Ele perguntou certa vez: "Por que Deus não concede um milagre ao papai?" Ela respondeu: "Papai e eu temos realizado milagres há mais de seis anos."

Isso mesmo. Um milagre não é sobre melhorar. Um milagre é sobre permanecer juntos. Permanecer juntos em meio a cada dor. Permanecer juntos em cada sessão de quimioterapia. Permanecer juntos até o último dia.

Ele partiu no dia 19 de abril. Com a leveza de quem cumpriu uma promessa.

Ele disse certa vez: "Papai partirá num lindo dia ensolarado". E cumpriu sua palavra. Depois daquele dia, ela escreveu: "Papai, volte para mim. Plantaremos flores juntos e ouviremos os pássaros cantarem todos os dias".

Li aquelas linhas bem devagar. Então, de repente, entendi por que ela chamou a viagem deles de lua de mel no hospital. Claro, não era porque o hospital fosse um lugar bonito. Mas porque foi lá que eles passaram seus dias mais íntimos e cheios de amor.

Ela também escreveu uma frase que sempre me lembrarei: "Papai não é humano, né? Porque os humanos querem viver com a pessoa que amam."

Acho que você sabe a resposta. Ele não partiu como alguém que desaparece deste mundo. Ele ainda está aqui. Ele ainda está presente nas canções que ainda ecoam pelos corredores do hospital. Ele ainda está presente nas escadas que eles subiam juntos lentamente durante cada sessão de tratamento. Ele ainda está presente na maneira como você ainda o chama por aquele nome tão especial: "Bờm".

Essa presença persistente me lembra a imagem de dois esqueletos entrelaçados em "Notre Dame de Paris", de Victor Hugo — onde a morte não pôde separar duas pessoas que se amaram por toda a vida.

Existem amores que não são medidos pelo número de anos passados ​​juntos, mas sim pela forma como as pessoas se apoiaram nos momentos mais difíceis. E quando se apoiam dessa maneira, mesmo que uma das pessoas se vá, o amor permanece – como parte da vida, como parte da memória, como parte de quem a outra pessoa é.

Esta manhã, ao terminar de escrever a história "Lua de Mel no Hospital", de repente me veio um pensamento: talvez muitas vezes acreditemos que temos muito tempo para amar. Mas, às vezes, a coisa mais preciosa da vida é simplesmente estar junto por mais um dia. Mais um dia para dar as mãos, para chamar um ao outro pelo nome, para vivenciar plenamente uma "lua de mel" — não importa onde seja no mundo.

Fonte: https://giaoducthoidai.vn/tu-trang-sach-phep-mau-la-van-o-lai-ben-nhau-post778605.html