Uma receita para guardar para mais tarde.
Nesta terra de chuvas e sol em abundância, o povo da província de Quang Nam se preocupa com as refeições até a próxima estação chuvosa. Nos dias ensolarados, meu pai percorria a aldeia desenterrando algumas mudas de bananeira para plantar. Assim, quando chegasse a estação chuvosa no ano seguinte, teríamos o que cozinhar para as crianças. As crianças riam da previdência do pai. Mal sabiam elas que a preocupação enchia seus olhos e pesava sobre os ombros da minha mãe.
Ainda me lembro da grande enchente de 1999. Depois que a água baixou, os campos e jardins estavam devastados. Um cacho de bananas quebrado ficou para trás; minha mãe o cortou e o colocou em um canto da cozinha. A lenha úmida encheu toda a cozinha com uma fumaça acre.
Minha mãe foi até o poço, encheu um balde de água, despejou em uma bacia de alumínio, adicionou uma pitada de sal grosso e mexeu até dissolver. Ela cortou algumas bananas maduras, descascou-as e as deixou de molho na água com sal diluído para evitar que escurecessem durante o cozimento. Lavou as bananas e as fatiou finamente. Minha mãe aqueceu óleo de amendoim em uma panela, refogou algumas chalotas até ficarem aromáticas, depois adicionou as bananas, mexeu bem, acrescentou um pouco de água filtrada e tampou a panela, cozinhando em fogo baixo.
Aproveitando o momento, minha mãe foi até o poço para ver se ainda havia folhas de betel, colheu-as, lavou-as bem e cortou-as em tiras. Depois de uns dez minutos, as bananas estavam macias, suculentas e perfumadas. Minha mãe temperou a gosto, polvilhou as folhas de betel por cima e tirou a panela do fogo. Depois da enchente, sem carne nem legumes, esse prato simples de banana refogada foi um conforto após vários dias passados precariamente no sótão, fugindo da inundação.
Agora que moro na cidade, sempre que vou ao mercado, procuro barracas que vendam bananas maduras, mas são muito raras. De vez em quando, consigo comprar um cacho de bananas verdes e sempre as refogo com folhas de betel.
Aroma de Memórias
O aroma das lembranças persiste, como a mudança das estações. O pai partiu para a terra das nuvens brancas, e o antigo jardim já não ouve o tilintar da chuva nas folhas de bananeira. A mãe, sabendo que os filhos, longe de casa, sentem saudades da pátria, prepara com frequência e esmero o prato de caracóis cozidos com flores de bananeira.
O campo em frente à casa, antes repleto de caracóis pretos, agora estava vazio, exceto por alguns caracóis dourados. Minha mãe comprou um monte de caracóis, deixou-os de molho em água de arroz durante a noite, depois esfregou-os bem, retirando a carne e descartando as vísceras. Ela lavou cuidadosamente a carne dos caracóis com sal para remover a baba e deixou escorrer. Cortou as bananas verdes em pedaços. Depois, foi ao jardim, desenterrou um pouco de açafrão-da-terra, colheu folhas de betel e de perila e quebrou um punhado de pimentas malagueta, lavando-as bem.
Ao observar minha mãe indo com afinco ao jardim colher diversas especiarias e ervas, aprecio ainda mais a comida deliciosa preparada por pessoas idosas.
Minha mãe disse que este prato precisa de açafrão para realçar o sabor e evitar que os caracóis fiquem com cheiro de peixe. Os caracóis são marinados com chalotas, açafrão fresco, cebola bem picadinha, tempero em pó, molho de peixe, glutamato monossódico (MSG) e pimenta.
Aqueça o óleo de amendoim em uma panela, refogue a chalota picada até ficar aromática, adicione os caracóis e refogue até que estejam cozidos. Adicione um pouco de água fervente, cozinhe em fogo baixo, adicione as bananas e cozinhe até ficarem macias. Polvilhe com coentro, retire do fogo e sirva em uma tigela. O ensopado de caracóis com bananas fica delicioso com arroz ou macarrão quente. Às vezes, quando o pai pesca um peixe-cabeça-de-cobra, a mãe o cozinha em um ensopado de banana, e fica incrivelmente saboroso.
A estação chuvosa chegou novamente. Inundações e tempestades já não seguem um padrão fixo nesta faixa de terra que se estende em direção ao mar. Por gerações, durante muitos anos, a experiência em lidar com inundações e tempestades foi se acumulando aos poucos, assim como meu pai plantou uma bananeira no quintal num dia ensolarado.
Certo dia, ao ouvir o chamado de uma conhecida que as trazia de Duy Hai, minha mãe pegou apressadamente uma cesta e comprou alguns quilos para fazer molho de peixe. O pote de molho de peixe salgado foi guardado para a época das chuvas.
A chuva começou a cair pelas ruas. Do meu café de sempre, a voz pungente de Ngoc Lan cantava: " O inverno está chegando à cidade / A tarde está fria / Um vento gélido sopra / Voltando para o meu pequeno sótão / Olhando para o parque lá embaixo ..." (O Inverno Está Chegando à Cidade - Duc Huy). Em mim, o gosto de um cacho de bananas quebrado ressurgiu. As preocupações da estação chuvosa não poupam ninguém nesta terra...
Fonte: https://baoquangnam.vn/vi-cua-buong-chuoi-gay-3141934.html
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