Pași de iarnă

Treptele, acoperite rar cu mușchi verde, seamănă cu urmele lăsate de iarnă. Uneori, sunetul clar al râsului copiilor răsună acolo, alteori soarele de după-amiază se estompează în tăcere. De ce îmi amintesc mereu de acele trepte și de streșinile încărcate cu frunze căzute, de fiecare dată când picioarele mele trebuie să se întoarcă și să plece...?

Fotografie ilustrativă: Internet

Mă întreb câte luni și zile au trecut pe acele trepte vechi de cărămidă, în fața ușii care ducea spre casa țesută de amintiri? Câte după-amieze din copilărie am petrecut sărind treptele, jucând șotron cu prietenii mei sau mâzgălind în colțul însorit al curții? De câte ori am stat pe acele trepte, așteptând-o pe mama să se întoarcă de la piața de dimineață, de fiecare dată cu același sentiment de anticipare, privind-o cum silueta se estompează în ceața dimineții? Apoi au fost florile violete înduioșătoare ale mirtului primăvara, covorul de flori de mirt din curte vara, crizantemele galbene agățate de după-amiaza de toamnă care cădeau pe pervazul ferestrei... și astfel, fiecare anotimp al florilor își trimitea dorul și afecțiunea către acele trepte. Ca o promisiune de a mă întoarce, de a împlini visele patriei mele, de a încălzi țara cântecelor populare.

Trepte de iarnă, crini roz de ploaie înfloresc în jurul plăcilor decolorate, modelele lor dispărând treptat. O mică alee duce către un ținut învăluit în ceață albă, țiglele argintii ale caselor vechi. Acolo, mama obișnuia să stea, pieptănându-se. De când părul ei era des și până când s-a rărit treptat, ca niște fire de timp care îmi taie inima, o durere ascuțită. Stau lângă fereastră, privind afară, inima tânjind după o figură așezată acolo, impregnată de vicisitudinile vieții. Mama rula adesea șuvițele de păr căzute în ghemuțe mici, așa cum făcea bunica mea în fiecare dimineață de iarnă. Prețuiesc imaginea mamei și a bunicii mele în fața vechilor trepte ale casei, încât uneori mă doare inima, ochii mă ustură de tristețe pentru lucruri care au devenit îndepărtate. Am călătorit prin nenumărate cărări în lume, realizând că niciun loc nu poate înlocui acei pași care mi-au călăuzit pașii în casa copilăriei mele.

Pe treptele de iarnă, în timpul inundațiilor, toată lumea tânjea după întoarcerea soarelui cald. Noroiul maroniu se lipea de pereți, marcând urmele creșterii apei. Pe măsură ce apele revărsate se retrăgeau, lumina soarelui strălucea puternic, ca culoarea vieții, a renașterii după atâta frământare și distrugere. Pe treptele în pantă, umbra unei mame ghemuite mătura rămășițele inundației, ochii ei înroșiți strălucind treptat cu o speranță nemărginită. Când soarele se va întoarce în prag, vom auzi din nou pălăvrăgeala veselă a copiilor, salutându-și bunicii după școală; o vom vedea pe mama stând și cosând, pieptănându-se, fredonând câteva melodii la întâmplare. Tata se va trezi din nou devreme, pregătind o oală cu ceai parfumat, aburul risipindu-se în ceața rece, așezând încet tabla de șah, ascultând păsările ciripind pe acoperișul cu țigle.

Treptele de iarnă, unde încă îi aștept pe cei pe care îi iubesc să se întoarcă, indiferent cât de departe suntem unul de celălalt. Unde mama îmi îmbrățișează adesea umărul cu lacrimi în ochi după lungi călătorii pentru a-și câștiga existența. Unde bunica îmi lasă în urmă imaginea în fiecare dimineață în lumina roz a soarelui, cu pieptenele și șuvițele încâlcite de păr, înainte de a se întoarce la bunicul meu în țara îndepărtată. Stau în mijlocul acestor trepte iubite, realizând că nu va exista nicio despărțire dacă inimile își vor aminti încă unele de altele și amintirile sunt păstrate precum scrisorile ținute într-un sertar de-a lungul anilor.

Stau cu iarna, hrănind nenumărate amintiri în inimă. În depărtare, vântul rece s-a întors la vechiul prag și mă chem în tăcere la sinele meu mai tânăr, dintr-o vreme de inocență tinerească...

Comentariu (0)