Dấu trà trên đất Thái

În Thai Nguyen, turiștii pot găsi cu ușurință dealuri luxuriante de ceai și se pot bucura de viața liniștită a localnicilor.

În Thai Nguyen , turiștii pot găsi cu ușurință dealuri luxuriante de ceai și pot experimenta viața liniștită a localnicilor.

Am ajuns în Xinjiang într-o dimineață cețoasă.

În ziua aceea, ținutul Tan Cang se desfășura ca o fecioară Tay care tocmai se trezea. O ceață subțire se agăța de dealurile de ceai, la fel de fină ca pudra ușoară lăsată pe obrajii ei. Fiecare rând de plante de ceai se curba, semănând cu formele blânde și timide ale unei tinere în floarea vârstei. Primele raze de soare le atingeau. Atât de blând! Ca și cum ar fi mângâiat ușor fiecare boboc fraged, făcând ca întregul deal de ceai să strălucească cu un verde vibrant și proaspăt. Un verde cu o vitalitate puternică, mângâind întregul deal.

Dealurile de ceai zac nemișcate, unduindu-se ca și cum ar fi pe cale să răsară. Un strat subțire de picături mici de rouă, adunate în timpul nopții, acoperă mugurii tineri.

Un bărbat robust, aplecat, culege cu sârguință frunze de ceai. Cu spatele ușor cocoșat, mâinile rapide și ferme. Culege. Rupe. Pune în tavă. Continuă acest proces rapid și neobosit!

Acesta este domnul Le Quang Nghin, unul dintre artizanii ceaiului din Tan Cuong. Domnul Nghin este din grupul etnic Ngai, crescut într-o familie cu o lungă tradiție în prepararea ceaiului în zonă. Pentru el, ceaiul este ca o parte din sângele și carnea sa. Încă de când era un băiețel, alergând de colo colo și privindu-și tatăl cum culege ceaiul, a întrebat: „De ce se numește «prima apă, al doilea ceai», tată?” Mângâindu-și fiul pe cap, tatăl său i-a explicat încet: „Apa este cel mai important element în prepararea unui ceai bun; aceasta afectează direct aroma, gustul și «spiritul» ceaiului.” În copilăria sa inocentă și aventuroasă, domnul Nghin nu a înțeles pe deplin. Apoi, tatăl său l-a învățat cum să culeagă ceaiul, momentul potrivit pentru a-l rula, prăji și usca. Deși nu a urmat nicio școală formală, a absorbit-o profund. Știa că această profesie, pe lângă faptul că este o muncă grea, necesită și perseverență și rezistență.

Domnul Nghin a povestit: „La cincisprezece ani, știam deja cum să observ cerul și pământul. Știam de ce aveau nevoie plantele de ceai... Apa era răcoritoare. Apa rece și revigorantă din lacul Nui Coc, care curgea nesfârșit din lanțurile muntoase, forma lacul și iriga și hrănea pământul. Întreaga zonă înconjurătoare era luxuriantă și fertilă datorită plantelor de ceai.”

Auzindu-l pe domnul Nghin menționând „apă”, m-am gândit brusc: are sens. Nu doar ceaiul Tan Cuong, ci și Thai Nguyen este renumit de mult timp pentru gustul său delicios. Poate pentru că plantele de ceai din această țară „beau” apa și beneficiază de solul răcoros și fertil. Cursul din amonte al râurilor Cau și Cong își are originea în lanțuri muntoase, apa infiltrându-se prin stânci zi și noapte înainte de a se scurge în jos. Plantele de ceai sunt hrănite de acea apă limpede, rezultând regiuni celebre pentru cultivarea ceaiului, precum La Bang, Trai Cai și Song Cau.

Domnul Nghin, în timp ce le oferea ceai oaspeților săi, a împărtășit întâmplări despre cultura ceaiului thailandez acasă.

Rătăcind pe deal ascultând poveștile domnului Nghin, înainte să-mi dau seama, era amiază. La prânz, Tan Cuong și-a schimbat brusc culoarea. Lumina soarelui se întindea peste panglicile de ceai ca o panglică subțire de mătase care îmbrățișa corpul blând al munților și dealurilor. Mugurii de ceai se închideau ușor, conținând în ei esența pământului și a cerului, precum fetele acestui ținut „pe jumătate câmp, pe jumătate munte” - foarte reale, dar știind totuși cum să-și mențină tradițiile și fundamentul. La prânz, lumina aurie a soarelui de pe plantația de ceai strălucea pe fiecare rând verde. Eram încă ocupat să iau notițe de pe pantă când o tânără fată a coborât. Pielea ei era ușor bronzată, părul strâns la spate. Nu a spus nimic, doar s-a aplecat să culeagă ceai. Încheieturile ei erau subțiri, dar puternice, rapide și decisive; fiecare întoarcere blândă culegea cu grijă mugurii de ceai. Cămașa ei, îmbibată de transpirație, i se lipea de spate, scoțându-i în evidență fizicul sănătos. Văzându-mă uitându-mă, a mijit ochii și a zâmbit:

„Crezi că e ușor să culegi frunze de ceai, nu-i așa?” „Totuși, pare ușoară.” Am chicotit.

A cules un alt boboc, apoi l-a ridicat în fața mea: „E ușor, dar o singură mișcare greșită și tot ceainicul e stricat. Trebuie să culegi exact un boboc și două frunze. Noi, cultivatorii de ceai, trebuie să știm cum să «răsfățăm» planta așa cum ne răsfățăm iubiții.” Și a râs, râsul ei limpede ca soarele care izbucnea în razna, apoi s-a aplecat și și-a continuat munca. Sudoarea îi strălucea pe nas.

Vântul mătură dealurile, aducând parfumul delicat și persistent al ceaiului. Este o aromă care te face să te oprești puțin mai mult, ca și cum ai sta în fața unei priviri suficient de profunde pentru a te opri.

În ziua aceea, domnul Nghin mi-a turnat niște ceai. Ceaiul era auriu, limpede, aproape de culoarea mierii de mentă. - „Bea puțin și vezi ce gust are.”

Am făcut puțin clic.

- „La început e amar. Apoi va fi dulce, domnule!”

A râs cu poftă: „Toată lumea știe asta.”

Apoi s-a uitat spre dealul cu ceai, unde bunicul său plantase un arbust de ceai străvechi, vechi de un secol: „Trebuie să vezi cum curge apa, nu? Apa nu stă doar în ceainic pentru a prepara ceaiul. Apa se infiltrează și pe coasta dealului, se infiltrează în sol și hrănește plantele.”

Am reflectat în tăcere la fiecare cuvânt. Remarca aparent superficială a domnului Nghin, însă, mi-a fost greu să revin la vechiul meu mod de a bea ceai. În octombrie 2025, la evenimentul „Cultura ceaiului vietnamez - Călătoria de la planta de ceai la ceașca de ceai”, desfășurat în orașul Ho Chi Minh , domnul Nghin a fost invitat ca oaspete. Acolo, a reprezentat producătorii de ceai și mi-a împărtășit povestea vieții sale - povestea unui cultivator de ceai, loial profesiei și pământului său...

Dealurile de ceai s-au liniștit. Apusul de soare cobora încet peste dealuri și se așeza ușor peste Lacul Nui Coc. Lumina serii scălda întregul spațiu într-o nuanță aurie strălucitoare, încălzind aerul după o zi lungă. Rândurile de plante de ceai, așezate una peste alta, se mișcau grațios ca faldurile unei fuste de brocart. În depărtare, suprafața lacului era calmă și nemișcată, reflectând cerul schimbător, ca niște ochi limpezi, liniștiți, dar profunzi, care adunau tot ce se întâmplase în timpul zilei.

Pentru a afla mai multe despre aprecierea ceaiului, l-am căutat pe domnul Mong Dong Vu, un artizan renumit și pasionat al ceaiului din provincie. Trecând pe strada aglomerată Luong Ngoc Quyen, am intrat într-o alee de lângă Universitatea de Educație Thai Nguyen. Camera domnului Vu era plină de ceainice - sute, am numărat. Ceainice înghesuite în dulapuri, altele atârnate pe rafturi. Unele erau decolorate, ca și cum ar fi fost acolo de mulți ani.

„De ce păstrezi atât de mult?”

„Să mă joc”, spuse el încet.

Înainte de a prepara ceaiul, a ales un ceainic. A deschis dulapul și a scos o grămadă întreagă: ceainice de porțelan, ceainice de lut, ceainice de gresie, fiecare purtând semnele timpului.

Le-a ridicat, le-a pus jos, le-a examinat și le-a învârtit ușor în mâini. În cele din urmă, a luat un ceainic mic, cam de mărimea pumnului său. A clătit ceainicul. A clătit ceștile. Apa aburia. Parfumul cald, pământos al lutului se ridica în sus.

A chicotit. „Bea cu moderație. Ce rost are să bei atâta?”

L-am întrebat curios: „De ce nu umpli apa complet?” El a râs. „Dacă ar fi plin, nu ar mai fi loc ca parfumul să persiste.” Părea o glumă, dar era adevărat.

În zilele cu ploi persistente, Xinjiang devine fragil. Dealurile de ceai sunt învăluite în ceață, contururile lor nemaifiind clar definite, lăsând doar pete moi de verde, ca niște nori care se destramă.

Fiecare boboc de ceai, strălucind de umezeală, seamănă cu o picătură de sudoare pe pielea delicată. Întregul peisaj este ca o tânără într-o rochie subțire, vâslind într-o canoe pe râul Ba Be. Este discret și atrăgător în același timp, făcându-te incapabil să-l percepi pe deplin, ci doar să-l simți și să-l privești la nesfârșit, fără să vrei să pleci.

Domnul Vu, ca mulți oameni din această regiune, nu agreează ceaiul aromatizat cu flori, spre deosebire de ceaiurile luxoase, dar ostentative, găsite în alte părți. Nu le plac parfumurile prea puternice. „Acest tip de parfum... este fals.” Ei preferă mirosul natural al frunzelor de ceai. Unii spun în glumă: „Ceaiul ar trebui să miroasă ca o fată de la țară, nu ca o fată de la oraș care poartă mult parfum.”

Oamenii din Thai Nguyen prețuiesc autenticitatea. Autentic și genuin, precum oamenii din toate colțurile țării care, în urmă cu mii de ani, au „îndrăznit” să-și părăsească patria pentru a veni pe acest pământ și a se lupta pentru a-și câștiga existența. Ceaiul autentic trebuie să aibă un gust ușor amar, dar farmecul constă în dulceața care urmează. Aroma este subtilă, dar persistentă. Lentă și foarte profundă.

Îmi amintesc că acum vreo zece ani l-am întrebat odată pe un cultivator de ceai în vârstă, cu părul alb și demn, din Xinjiang ce determină un ceai bun.

A spus un singur cuvânt: „Suferință”. Văzându-mi expresia nedumerită, a adăugat: „Nu suferință... ceaiul e foarte fad!”

Xinjiang este liniștit când se lasă noaptea.

Briza lacului suflă printre rândurile de ceai, creând valuri foarte blânde, ca respirația constantă a unei persoane adormite. Asemenea unei fecioare de la munte care se întoarce după un festival cu o inimă veselă, dealurile de ceai, liniștite, dar totuși captivante, nu își mai etalează verdele vibrant, ci se cufundă în întuneric.

Într-o zi de început de vară, am plecat din Xinjiang, cărând o mână de ceai pe care mi-l dăduse domnul Nghin, lumina soarelui căzând ca niște mărgele de sticlă de-a lungul drumului.

Acasă, am scos entuziasmată ceainicul și am încercat să prepar niște ceai. Era aceeași apă, aceeași ceașcă de ceai, dar când am băut-o... avea un gust fad, ceva lipsea. Nu gustul lipsea, poate era persoana. Mi-a lipsit lumina aurie a soarelui și briza, mirosul pământiu și vocea lentă, simplă și familiară.

Mi-am dat seama brusc: Ceaiul nimănui nu este prea slab. Pentru unii, apa devine tare, iar ceaiul devine parfumat.

Timp de mulți ani, domnul Vu a cercetat cu sârguință originile și istoria ceaiului thailandez (În fotografie, domnul Vu măsoară circumferința trunchiului unei specii antice de arbore de ceai din regiunea Midland de la poalele lanțului muntos Tam Dao, în comuna Quan Chu).

Într-o altă după-amiază, am preparat ceai. Amar. Apoi dulce. Apoi din nou amar… Dar de data aceasta, nu mai căutam gustul. Căutam persoana. Și într-o clipă trecătoare, am văzut din nou dealul de ceai dimineața devreme. Am văzut silueta cocoșată a domnului Nghin. Am auzit râsul puternic al domnului Vu. Am văzut-o pe tânăra fată cum alegea ceai.

Totul apărea și apoi dispărea precum fumul ceaiului, precum norii subțiri care se sparg peste dealurile de ceai la începutul verii. A rămas doar o senzație familiară, ca și cum aș păși pe dealurile de ceai dimineața. Am pus ceașca jos. Afară, cicadele au început să ciripească în vântul fierbinte. Înăuntru, ceaiul era fierbinte, dar sorbindu-l încet se simțea răcoros și liniștitor.

Am înțeles brusc: Există lucruri în viață care sunt atât de simple. Par vechi ca pământul, dar odată ce le-ai trăit, sunt greu de uitat. Acesta este ceaiul.

Sursă: https://baothainguyen.vn/van-nghe-thai-nguyen/chuyen-muc-khac/202605/dau-tra-tren-dat-thai-f514593/