Peștera de Aur

Misiunea mea începe acum: să descifrez secretele peșterilor de aur din Muntele Ky Lan.

Privind de pe autostradă, patria mea rurală este un peisaj de munți stâncoși nesfârșiți. Pare că cresc împreună, formând un lanț continuu conectat la maiestuosul lanț muntos Truong Son. În realitate, fiecare stâncă stă singură, separată de un mic câmp sau de un sat liniștit cu câteva zeci de case. Fiecare stâncă este mică, joasă și oarecum similară, ca și cum ar fi fost modelată din aceeași matriță.

Vârful Kỳ Lân, venerat de localnici drept Muntele Domnului, are o înălțime de doar aproximativ cinci sute de metri. Vârful Muntelui Domnului este învăluit în ceață tot timpul anului. Se spune că sub această ceață se ascund spiritele stranii care pândesc în peșterile întunecate și sumbre. Chiar și cel mai populat sat antic din Kỳ Lân are nu mai mult de câteva sute de familii grupate în jurul poalei Muntelui Domnului.

Locuitorii de aici sunt în mare parte blânzi și timizi din fire. Chiar și bebelușii în leagăne sunt adormiți de mamele lor care le cântă povești fascinante despre nenumărate comori îngropate în stâncile abrupte care înconjoară Valea Spiritelor Singuratice de pe vârful Muntelui Ky Lan.

De-a lungul copilăriei noastre, eu și mulți dintre prietenii mei am nutrit visul de a explora acele peșteri misterioase pline de aur și argint. Dar, până când am ajuns la vârsta adultă, puțini dintre noi au îndrăznit să urce mai sus decât locul unde trăia turma mare de capre a familiei noastre.

Casa mea este reașezată lângă muntele Kỳ Lân. În zilele fără ceață, stând în curte, pot privi liber o vastă zonă de munți și râuri, cu râul Nguồn, învolburat și încărcat cu nămol, curgând aproape de ușa mea, apoi șerpuind pe la poalele câtorva munți calcaroși arizi, cu câteva tufișuri scurte și ofilite.

Strămoșii mei au trăit la poalele Muntelui Chua de generații întregi. Chiar și în generația mea, sunt încă considerat un străin în ochii sătenilor din Ky Lan. Casa mea rămâne izolată pe această parte a Muntelui Chua. Familia mea nu deține pământ, nici măcar o capră în șopron; generație după generație ne câștigăm existența explotând piatră. Majoritatea locuitorilor originari din Ky Lan poartă numele de familie Vu. Familia mea este singura cu numele de familie Tran. Solitară și mică, ca și casa noastră, înconjurată de ziduri de piatră gri, stând precar pe această parte a muntelui. Nu știu de cât timp stă aici acest adăpost străvechi, îndurând în tăcere ploaia și soarele.

Cred că are cel puțin peste două sute de ani. E doar o presupunere, bazată pe vârsta străbunicii mele, care încă este în viață. Ieri a spus că are o sută douăzeci de ani. Zilele trecute a spus o sută treizeci. Nu știu care vârstă este exactă. În acest moment, familia mea mai are doar doi membri: străbunica și cu mine.

Conform liniei genealogice, sunt strănepotul meu, al cincilea în linie de succesiune. Se pare că bătrânul Dumnezeu l-a uitat pe străbunicul meu în colțurile întunecate ale acestei lumi. În ultimii zece ani, l-am văzut doar ghemuit într-un singur loc, în patul său șubred de bambus. Zi și noapte, nu se întinde niciodată să se odihnească și nu-și întinde membrele.

Stătea în aceeași poziție, cu genunchii ridicați, mâinile osoase împreunate, degetele ei mici strângându-i strâns cele două picioare scheletice. M-am gândit, după ce purtase greutatea secolelor, spatele ei era cocoșat an de an, micșorându-se zi de zi. Mic și tăcut, exact ca vasul de lut abandonat la capătul bucătăriei. Nu știam niciodată când era trează sau dormea. Fie că erau deschiși sau închiși, ochii ei erau doar două fante minuscule care îi despărțeau fața ridată și mucegăită, ca o jujubă uscată. Gura ei trebuia deschisă larg doar pentru a încăpea o linguriță mică de supă. Mânca o singură masă pe zi. O porție constantă de jumătate de castron mic de apă groasă de orez și jumătate de pahar de apă plată, nu mai mult. Totuși, atât de mult timp, supraviețuise cu încăpățânare, rămăsese neclintită așezată, deși respirația ei era abia o șoaptă. De multe ori în miez de noapte, luminând o lanternă, nu puteam auzi vocea străbunicului meu și credeam că era mort. Îngrozit, l-am scuturat de umăr, doar ca să aud o șoaptă slabă de pe buzele sale subțiri, ca niște lame: „Nu te pot părăsi încă. Nu-ți face griji. Numai când aripile tale vor fi suficient de puternice pentru a deschide ușa către cripta de aur din Muntele Domnului voi putea închide ochii în pace, dragul meu nepot.” Era cât pe ce să izbucnesc în râs. Am crezut că spune un basm, dar nu am îndrăznit să contrazic un cuvânt.

Într-o dimineață de Anul Nou, cu mult timp în urmă, am fiert un pui și am servit o farfurie cu orez lipicios pe vechiul altar, care conținea doar un singur bol cu ​​tămâie de cupru negru pătat. Străbunicul meu, adulmecând și recunoscând mirosul slab și parfumat de lemn de santal, a murmurat: „Încă un An Nou?” După o pauză, mi-a făcut semn cu mâna: „În acest An Nou, voi împlini o sută șaptesprezece ani, strănepotule.” Am întrebat: „Dar tocmai i-ai spus căpeteniei satului că ai o sută treizeci?” A chicotit în tăcere, mulțumit. „I-am păcălit. Ești încă foarte naiv, strănepotule.”

Anul acesta am împlinit șaptesprezece ani. Bunica mea a spus: „Ești suficient de mare acum să rupi coarnele unui taur! Familia noastră e pe cale să se îmbogățească!” Era cât pe ce să izbucnesc în râs. Buzunarele mele nu aveau niciodată mai mult de câteva zeci de monede. Nici nu exista un taur pe care să-mi testez puterea de a-i rupe coarnele. Gambele și bicepșii îmi erau umflați, dar puteam căra un mănunchi de lemne de foc, cincizeci sau șaptezeci de kilograme, din Valea Sufletelor Singurice de pe vârful Muntelui Ky Lan. Urcam precara Trecătoare a Morții și, câteva ore mai târziu, eram înapoi la piața satului, ținută la umbra unui vechi banian de lângă debarcaderul Phu Van. Debarcaderul Phu Van era în fața casei mele, peste un iaz nu prea lat. Casa mea avea vedere la stâncă. Când eram mic, bunica mea stătea la soare în colțul verandei, iar eu stăteam în mijlocul curții, întinzându-mi gâtul ca să privesc spre impunătorul Munte Ky Lan. Bunica mea arăta spre mijlocul stâncii abrupte și goale, unele părți înnegrite de fum, altele pătate de un maroniu-roșiatic și altele de un alb palid, ca varul ars. Întreba: „Vezi gaura aceea rotundă și căscată din stânca arsă?” „Aia e peștera cu aur, draga mea”, a spus ea. Apoi a povestit: „Când aveam cincisprezece ani și m-am căsătorit cu un membru al familiei Tran, am văzut deja intrarea goală în peșteră, pe această stâncă. Stră-străbunicul tău, strămoșul meu din a zecea generație, a transmis-o mai departe. Acel negustor străin cu ochi mijiți a furat tot aurul și argintul din peștera aceea. A ajuns cu o corabie cu trei catarge, a acostat în portul Phu Van, a căutat în jur zile întregi și apoi a răspândit vestea că va deschide aici un cuptor de var și cărămizi. A spus: „Cu mult lemn de foc și calcar pe munte și argilă de-a lungul râului Nguon, e păcat că trebuie să locuiți cu toții în case acoperite cu paie și ziduri de lut ca acestea.” Apoi a aruncat o grămadă de bani, iar sătenii s-au adunat la munte să taie lemne de foc uscate și să i le vândă. De asemenea, a angajat muncitori pentru a stivui mănunchiuri de crengi uscate în grămezi sus pe fața stâncii. Într-o noapte, grămada aceea de lemne de foc a luat foc. Când focul s-a stins, o peșteră căscată și carbonizată a fost dezvăluită în fața netedă și fumegândă a stâncii.” Toată lumea a fost uimită; fuseseră păcăliți. Au stivuit lemne de foc pentru a face o scară pe care el să se urce și să găsească peștera de aur. Altă dată, a simulat o expresie serioasă și a sugerat: „Există încă multe peșteri de aur pe Muntele Ky Lan. Încă din vremea celor două Surori Trung, care l-au ucis pe guvernatorul To Dinh și i-au alungat pe invadatorii chinezi din țară, oficialul chinez care conducea această regiune a fost decapitat de luptătorii rezistenței. Corpul său a ajuns la țărm la Phu Van și a fost îngropat în fălcile unui crocodil. Spiritul său malefic a zburat în Valea Sufletelor Singuratice pentru a păzi comorile pe care le-a jefuit de la poporul nostru, care se află adânc în acele peșteri înspăimântătoare. Noapte de noapte, apare ca o fantomă fără cap, clătinându-se cu gâtul tăiat scurt, urlând sălbatic prin gât, scuipând sânge roșu. De peste o mie de ani, nu s-a reîncarnat. Încă nutrește speranța că urmașii săi vor veni și vor fura aurul făurit cu sângele strămoșilor noștri. Când devii puternic și rezistent, poți urca pe Muntele Chua și recupera acele comori pentru popor și pentru țară.” Știu unde este îngropat. Este chiar aici, chiar aici. Spuse el cu precauție, cu vocea încordată în timp ce își simțea pielea ridată a stomacului sub pânza maronie umedă și îmbibată de transpirație a robei sale de bătrân.

Când aveam zece ani, mama a murit. Zece zile mai târziu, tatăl meu a decedat brusc. Deodată, am devenit orfan. În ziua în care pietrarii au scos trupul însângerat al tatălui meu din grămada de pietre de la poalele Muntelui Kỳ Lân, au clătinat din cap cu furie, arătând o rană suspectă pe ceafă și că buzunarele îi fuseseră sfâșiate. Au spus că părea că cineva căuta ceva. Bunica mea a plâns și s-a jelit: „Ce tragedie! Ce tragedie teribilă!” În acel moment, la debarcaderul Phù Vân, silueta unei nave cu trei catarge ridica în grabă ancora și părăsea docul.

Cu câteva zile mai devreme, tatăl meu se întorsese acasă din Valea Morților, mama fiind un cadavru fragil, cenușiu, cu un picior umflat, purtând urmele mușcăturilor de șarpe. Cu o mână mângâia ochii larg deschiși ai mamei, iar cu cealaltă arăta spre barca cu trei catarge care se legăna în portul Phù Vân. Bunicul meu i-a șoptit mamei la ureche: „Lasă totul în pace și întoarce-te la casa ta liniștită. Te așteaptă pe râul Nguồn.”

Tatăl meu a fost sculptor în piatră. Era o meserie de familie transmisă de la străbunicul și stră-străbunicul meu. Piatra din Muntele Ky Lan este de un albastru vibrant, foarte netedă și prezintă multe modele fantastice. Măiestria rafinată a sculptorilor în piatră din Ky Lan este de neegalat, făcând ca produsele realizate din piatra Ky Lan să fie celebre în toată regiunea. L-am auzit pe străbunicul meu povestind o întâmplare: În acel an, tatăl meu transporta piatră într-o provincie îndepărtată când pluta a lovit o tânără femeie care se legăna în sus și în jos pe râul Nguồn. Tatăl meu a scos-o și i-a salvat viața. De atunci au devenit soț și soție. Sunt singurul copil născut din acea uniune aparent întâmplătoare. Apoi, dintr-un motiv necunoscut, tatăl meu a abandonat în mod inexplicabil meseria de sculptor în piatră și și-a petrecut zilele cu mama mea urcând muntele, pretinzând că este în căutare de ierburi prețioase. Ocazional, aducea înapoi un mănunchi de orhidee sălbatice, un pangolin sau alt animal. Venitul său nu era mare, dar, în mod ciudat, tot avea destui bani de cheltuit pe petreceri relaxante, invitându-și prietenii la băuturi și ospățuri.

Multă vreme am visat-o adesea pe mama, cu fața palidă și pe jumătate udă, ieșind de la suprafața râului Nguồn și strigând spre țărm: „Am fost obligată să fac asta. Îmi pare atât de rău, copilul meu.” Odată, am văzut chiar două șiruri de lacrimi roșii ca sângele curgându-i pe față. I-am povestit această întâmplare străbunicului meu. El a oftat doar: „Ce tragedie, ce tragedie teribilă.”

Lemnele de foc au devenit din ce în ce mai rare, așa că am trecut la colectarea lemnului de salcâm pentru a-l vinde pietrarilor. Ciocanele din lemn de salcâm loveau dălțile de oțel cu un zgomot puternic, fără a se uza sau a se rupe. Lemnul de salcâm este mai dur decât oțelul, o specialitate care crește doar în Valea Co Hon. De-a lungul unei sute de ani, rădăcinile sale rezistente se îngroapă în crăpăturile rocilor, iar salcâmii cresc până la un trunchi scurt, de mărimea unui vițel, suficient pentru a face mai multe ciocane. Oricine este suficient de îndrăzneț să-l recolteze trebuie să-și asume riscul de a escalada stânci impunătoare sau de a întâlni șerpii extrem de veninoși din Valea Co Hon. Zvonurile spun că adânc în acea vale pândește un șarpe ciudat al cărui venin este de multe ori mai puternic decât cel al unei cobre. O mușcătură din el înseamnă moarte sigură. Chiar și la frageda vârstă de zece ani, trebuia să-mi petrec zilele căutând lemne de foc pe Muntele Chua pentru a mă hrăni pe mine și pe străbunicul meu. Acea Vale Co Hon, temută de mulți, mi se părea la fel de liniștită ca un colț din propria mea grădină. Am întâlnit acei șerpi ciudați de mai multe ori. Dintr-un anumit motiv, acei șerpi, groși cât gamba mea, cu spatele lung de un metru și dungați în verde și roșu, se târau pe lângă picioarele mele atât de prietenoși încât aproape că întindeam mâna să le mângâi ochii, care păreau întotdeauna la fel de blânzi ca ochii tinerei femei pe care o văzusem adesea în visele mele încețoșate pe trecătoarea de munte. În mod ciudat, de fiecare dată când întâlneam un șarpe, o licărire trecătoare a unei robe verzi îmi apărea în față, uneori departe, alteori foarte aproape. Ocazional, acea figură iluzorie se întorcea pentru o clipă, suficient cât să văd chipul unei tinere femei frumoase ca o floare, privindu-mă cu o compasiune nemărginită. Luna trecută, în seara zilei de 14 iulie, livram bunuri unor pietrari din sat, trecând pe lângă altarul Mamei Strămoșe a familiei Vu, unde lumânările ardeau puternic și clopotele și tobele răsunau, marcând începutul ceremoniei. Pietarul pe care îl cunoșteam a spus: „În această seară este aniversarea morții Mamei Strămoșe.” Am ridicat privirea spre altar și am văzut statuia Mamei Strămoșești îmbrăcată în robe magnifice și am fost surprins să realizez că fața ei era exact ca fața încețoșată a tinerei femei pe care o întâlneam adesea în Valea Sufletelor Rătăcitoare. Un fior mi-a străbătut șira spinării și m-am grăbit acasă să o întreb pe străbunica mea. Străbunica mea a chicotit: „Ea este mătușa ancestrală a familiei noastre Trần, nu o străină. Cu ani în urmă, strămoșul suprem al familiei noastre Trần și-a trimis fiica cea mică, o femeie extrem de frumoasă, la templu în noaptea de 14 iulie pentru a oferi sacrificii decedați. Ea a dispărut în acea noapte. O sută de zile mai târziu, mi-a apărut într-un vis: „Niște străini mi-au îndesat ginseng în gură și m-au îngropat în Valea Fantomelor Flămânde. Mor de foame, tată!” Trezindu-se, străbunicul meu a știut imediat cine îi răpise fiica pentru a fi spiritul lor protector. A fost îndurerat și întristat, dar a trebuit să tacă. Eram săraci; de unde vom face rost de bani pentru a construi un altar pentru închinarea zilnică? În acel an, o epidemie ciudată a izbucnit în satul Kỳ Lân, iar mulți descendenți ai familiei Vũ au murit după doar câteva zile de boală. Liderul clanului i-a cerut străbunicii tale să facă o ghicire. Străbunica ta a prezis cu îndrăzneală: „Familia Vũ are o mătușă ancestrală care a murit pe nedrept pe 14 iulie, cu mult timp în urmă. Acum s-a manifestat.” Descendenții ar trebui să construiască un altar pentru a o venera și se vor bucura de binecuvântări generațiile viitoare. Altarul dedicat matriarhei ancestrale a familiei Vu există de atunci. Auzind aceasta, știind aceasta, nu rosti niciun cuvânt, altfel îți vei aduce nenorocirea, copilul meu.

În această dimineață, în timp ce îmi pregăteam uneltele pentru a urca muntele ca de obicei, bunicul meu a adulmecat și a mormăit: „Uite-l, mirosul acela de moarte persistă din nou aici. Te așteaptă afară, la poartă. Du-te, fii puternic și rezistent, fiule.” Mi-am aruncat sacul peste umăr și am ieșit pe poartă. În fața mea stătea un bărbat ciudat într-o uniformă de lucru cu caractere hieroglifice imprimate pe spate. Muncitorii străini care construiau centrala termică de la poalele unui munte, de cealaltă parte a râului Nguồn, purtau și ei uniforme similare. Acest bărbat avea o față ridată, cu două smocuri ascuțite de mustață ieșind din colțurile gurii. Uitându-mă atent la ochii lui, erau înguști, cu o singură pleoapă, reci și lipsiți de viață; am tremurat involuntar, amintindu-mi de ochii mamei mele de atunci. Vorbea fluent vietnameza: „Mă scuzați, domnule, vă numiți Quỷnh, Trần Quỷnh, nu-i așa?” Am dat din cap. „Aș vrea să te rog să mă călăuzești în Valea Morților ca să găsesc niște orhidee rare.” Am auzit că știi calea și cum să eviți șerpii veninoși. Îți admir priceperea. Odată ce asta voi face, te voi răsplăti generos. Am rămas tăcut, m-am întors înăuntru și l-am rugat pe străbunicul meu, care m-a îndemnat: „Du-te. E timpul să terminăm treaba asta, strănepotule.” Întorcându-mă hotărât, am fost uimit să-l văd pe tatăl meu stând în spatele lui, cu capul acoperit de sânge. În depărtare, silueta slabă a strămătușii mele, în robele ei verzi, pâlpâia în depărtare.

M-am echilibrat și am mers cu greu înainte, conducând calea. Bătrânul cu barba de somn m-a urmat în tăcere. La jumătatea drumului abrupt și stâncos, m-am întors: „Știți cum numim locul ăsta? E Bârlogul Morții.” Nu și-a schimbat expresia, făcându-ne semn în tăcere să continuăm. În această dimineață, ceața era densă. Iarba de sub picioare și tufișurile sălbatice de-a lungul cărării erau ude leoarcă. L-am văzut pe tatăl meu clătinând din cap, rana lui vizibilă fiind o mizerie însângerată, aceeași rană despre care pietrarii spuseseră că este foarte suspectă cu ani în urmă. Roba lui verde și părul lung, ajungând până la călcâie, fluturau în ceața densă. Am auzit și un foșnet, ca niște sute de șerpi târâindu-se prin tufișuri. Cărarea care cobora în Valea Morților era alunecoasă, acoperită de mușchi verde în această dimineață. Bătrânul cu barba de somn încă ținea agil pasul cu mine. Arătând spre o formațiune stâncoasă în formă de cap de câine, cu limba scoasă, ieșind din ceața cenușie, a întrebat: „Putem ajunge acolo?” Am dat din cap. Ajungând la o porțiune relativ deschisă a potecii, am auzit o voce ascuțită: „Hei, puștiule, întoarce-te și vezi ce-i asta.” O armă scurtă era îndreptată direct spre pieptul meu de către bărbatul cu mustață. Am rămas tăcut. El a dat din cap: „Dacă vrei să trăiești, spune-mi încotro să te îndrepți.” Am dat din cap în tăcere și am grăbit pasul. Deodată, am auzit o rafală de vânt șuierând pe lângă capul meu, urmată de un bubuit puternic în spatele meu. Am sărit și m-am ascuns în spatele unei pietre mari. Bărbatul cu mustață se zvârcolea pe iarbă, cu mâinile împreunate, iar gura scotea un șuierat prin spuma rozalie care se prelingea din dinții întunecați și țepuiți. Arma zburase. Câteva minute mai târziu, a avut o criză și a rămas înțepenit. Știam că fusese mușcat de un șarpe foarte veninos și că era mort. Căutând în buzunare, am găsit un arbore genealogic scris pe o bucată veche de hârtie, cu caractere pătrate și linii mâzgălite de săgeți care îndreptau spre pietre cu forme ciudate. Am recunoscut acele movile pe care mă cățărasem odinioară, căutând ilexuri seculare.

Grăbindu-mă spre casă, străbunica mea, îmbrăcată în haine noi și purtând un batic de mătase pe cap, mă aștepta. A zâmbit fără dinți: „Știam că poți să o faci.” Apoi mi-a întins o pungă mică, spunând: „Asta ți-a lăsat tatăl tău. Mi-a spus să ți-o dau când vei fi mare. Acum pot pleca. Rămâi puternică și rezistentă. Pleacă acum. Știi unde poți fi în siguranță. Amânarea va fi periculoasă.” Am îngenuncheat și m-am închinat în fața ei de trei ori. Închizând ușa strâns, am urmat calea care ducea spre destinația mea. La sosire, am semnat documentul de predare pentru arborele genealogic, plin cu simbolurile și instrucțiunile ciudate ale vizitatorului. Apoi am deschis punga pe care străbunica mea o păstrase cu ea timp de aproape zece ani. Din păcate, înăuntru nu era decât o mână mică de bucățele gălbui de hârtie. Câteva bucățele mici, de mărimea unui vârf de deget, exact ca hârtia cu arborele genealogic pe care tocmai o prezentasem.

În noaptea aceea, auzind tobele funerare sunând în satul Ky ​​Lan, am știut că străbunica mea murise. Mi-am acoperit fața și am plâns. Trei zile mai târziu, am fost informat: În timpul îmbălsămării, a fost imposibil să-i îndrepte corpul, cu membrele afară. A trebuit să facă un sicriu rotund, ca un butoi de vin, și să o așeze înăuntru. La procesiunea funerară, mii de tineri și bătrâni, bărbați și femei din satul Ky ​​Lan au jelit solemn și și-au luat rămas bun de la cea mai în vârstă persoană din regiune, o persoană care purta în ea atâtea legende ascunse în inima Muntelui Chua. Străbunica mea se odihnea la poalele Muntelui Chua, cu fața spre debarcaderul Phu Van. De acolo, nicio corabie ciudată cu trei catarge nu putea scăpa de ochii mici și filiformi ai străbunicii mele.

După ce voi descifra peșterile secrete de aur din Muntele Ky Lan, misiunea mea începe acum. Sper că, atunci când mi se va permite, voi povesti și restul poveștilor nu tocmai fantastice despre genealogiile familiilor care au ascuns comori pătate cu sângele strămoșilor mei de acum mii de ani, aflate acum în mâinile unor indivizi nemiloși de peste graniță. Știu că nu au renunțat niciodată la ambiția lor de a le cuceri.

VTK

Sursă: https://baotayninh.vn/hang-vang-a191083.html