Mașina s-a oprit la capătul aleii, o alee familiară, acum mai goală decât de obicei, probabil toată lumea fiind ocupată să facă curățenie după furtună. Am mers încet, privind fiecare acoperiș, fiecare dumbravă de bambus, fiecare pâlc de flori sălbatice, ca și cum totul ar dispărea într-o clipă. Când casa mea a apărut în sfârșit, ochii mi s-au umplut de lacrimi. Vechea casă era încă acolo, ciudat de liniștită. Acoperișul gri cu țigle acoperit de mușchi era intact, doar câteva frunze umede ale banianului erau împrăștiate pe el. Veranda, unde obișnuiam să stau și să ascult ploaia cu mama, era încă curată, fără nicio urmă de furtună. Carambola din curtea din spate încă stătea senin, câteva fructe galbene coapte ieșind din spatele frunzelor sale, parcă zâmbind să mă întâmpine acasă.
Când ușa de lemn s-a deschis, mirosul mucegăit și vechi s-a amestecat cu fumul de tămâie de la altarul ancestral. Nu m-am putut abține să nu simt emoție. Totul era exact așa cum fusese când plecasem: ceainicul ciobit pe care mama îl ținea în colțul bucătăriei, fotografia bunicului meu atârnată pe perete, borcanul cu orez proaspăt recoltat acoperit cu o pânză florală. Aceste lucruri simple sunt imposibil de găsit în oraș. Aici, fiecare obiect părea să poarte respirația timpului, conținând amintiri și afecțiune. Mama a ieșit din bucătăria din spate. Părul ei gri era ciufulit de la nopțile nedormite, mâinile îi tremurau încă de la munca grea de a securiza casa. Dar zâmbetul ei a rămas la fel de radiant ca întotdeauna, un zâmbet suficient de puternic pentru a-mi calma toate anxietățile din inimă. Am alergat să o îmbrățișez. Niciun cuvânt nu putea descrie în mod adecvat sentimentul de a atinge ceva atât de drag, ceva aparent fragil, dar totuși mai durabil decât orice altceva.
Mama a povestit că, pe tot parcursul furtunii, vântul a urlat ca și cum ar fi vrut să dărâme acoperișul, dar cumva casa a rămas în picioare. „Trebuie să fi fost protecția strămoșilor noștri”, a spus ea, apoi a zâmbit, cu ochii strălucind de lacrimi. M-am uitat în curte; picăturile de ploaie rămase străluceau în soarele după-amiezii târzii. Fiecare rază de lumină lumina țiglele, făcându-le să pară că îmbrăcaseră o haină nouă, sclipind de speranță. Totul mi se părea familiar, ca un basm spus cu mine ca personaj principal. Indiferent cât de departe am călătorit, indiferent cât de vibrante au devenit străzile orașului, nu am mai putut niciodată să găsesc acest sentiment - sentimentul de apartenență la un loc. Casa a rămas neschimbată; doar că eu am crescut, m-am îndepărtat și apoi mi-am găsit drumul înapoi.
Mi-am dat seama că, deși furtunile pot doborî copaci, mătura recoltele și casele, ele nu pot atinge amintirile, sentimentele și atașamentul pe care oamenii îl au față de patria lor. O casă nu este doar un loc de adăpost. Este o parte din sufletul meu, locul unde învăț să mă ridic din nou după fiecare furtună din viață. În noaptea aceea, am stat întinsă în vechea mea cameră, ascultând vântul șuierând în grădină. Nu mai era furtună, ci doar căldura blândă emanată de zidurile liniștite. Știam că mâine, întorcându-mă în oraș, trebuia să-mi amintesc că după fiecare furtună, orașul meu natal mă aștepta încă, intact, indiferent de cât de mult mă împingea viața; încă aveam un loc unde să mă întorc.
Sursă: https://www.sggp.org.vn/ve-nha-sau-bao-post827311.html
![OCOP în timpul sezonului Tet: [Partea 1] Merele custard Ba Den în „sezonul lor de aur”](/_next/image?url=https%3A%2F%2Fvphoto.vietnam.vn%2Fthumb%2F402x226%2Fvietnam%2Fresource%2FIMAGE%2F2026%2F01%2F26%2F1769417540049_03-174213_554-154843.jpeg&w=3840&q=75)
Comentariu (0)