Профессия моего отца

БАК ЗЯНГ - Война закончилась, когда мне было шесть лет. В то время вернулось много солдат. Мой дом был недалеко от железнодорожной станции. Каждое утро я видел, как они сходили с поезда, неся рюкзаки и выглядя изможденными. Несколько дней спустя они перешли на работу в другое агентство в районе или работали рабочими или садовниками, но они все еще носили зеленую форму солдата. Мой отец все еще числился пропавшим без вести. Извещение о смерти не было отправлено, поэтому у моей матери и у меня все еще оставалась небольшая надежда, хотя мы беспокоились каждый день. Мы надеялись, что почтальон не остановится перед нашим домом.

Однажды ранним осенним утром, когда я шел через вокзал в школу, с кожаной сумкой на бедре, бамбуковой шляпой на голове и быстрым шагом, я увидел солдата, выходящего из вокзала. Увидев его, я громко поприветствовал его: «Привет, солдат». Неожиданно он все время смотрел на меня и спросил:

- Зачем тебе этот скелет?

Я спокойно ответил:

- Мой дедушка сказал, что это был мой отец, которого он забыл, когда приехал домой в гости. Но я не знаю, когда он вернется!

Иллюстрация фото.

Услышав это, он ничего не сказал и бросился обнимать меня и обнюхивать, заставив меня закричать от страха. В этот момент моя мать, которая шла позади меня, остановилась, чтобы купить хлеба на вокзале, и бросилась ко мне, но тут сумка в ее руке упала на землю, ее колени обмякли, как лапша, только слезы из ее темных глаз от бессонной ночи потекли ручьем... Мой отец вернулся так внезапно.

Этот момент казался вчерашним, молодая семья воссоединилась после войны, полная лишений, но тепла. С тех пор меня баловал мой отец. Утром отец просыпался рано, чтобы заточить мой наполовину написанный карандаш, чтобы я мог взять его в школу. Моя мать оставалась допоздна, чтобы поправить белую рубашку моего кузена, чтобы она подошла моему тощему телу. Мое детство было наполнено смехом, но все еще оставалось немного сожалений о том, что отец никогда не водил меня в школу.

«Папа все еще занят на работе. Папе все время приходится ходить». Я слышал это объяснение от своей матери бесчисленное количество раз в детстве. Почему папа не уходил на работу в 7:50 и не уходил с работы в 5:00, как отцы других одноклассников, или это было потому, что папа не любил меня или маму? У меня были тысячи таких вопросов. Однажды, когда мой урок подходил к концу, набежали темные тучи, небо было темным и мрачным, гремел гром, и лил сильный дождь. Все мои одноклассники попросили своих родителей принести зонтики, чтобы забрать их, но я сидел, забившись в угол класса. Мне было и страшно, и грустно, зная, что мама идет в коммуну, в тот момент я просто молился, чтобы папа пришел и забрал меня. Папа держал зонтик, чтобы укрыть меня от ветра и дождя.

Но отец не пришел, только я пошла домой одна под дождем, вся мокрая. В ту ночь у меня была температура, я плакала, потому что злилась на отца. Мама пришла домой поздно, потрогала мой лоб, потом торопливо сварила миску горячей каши, поставила ее передо мной и сказала: «Отец и его коллеги работают в изолированной зоне наводнения, мы не знаем, живы они или мертвы?». С тех пор, куда бы я ни шла, я заботилась о себе, больше не виня отца...

* * *

В конце двенадцатого класса весь мой класс гудел о выборе специальности и школы. Те, кто был достаточно умен, чтобы преуспеть в своей специальности, легко находили работу, в то время как те, у кого была плохая успеваемость, резервировали специальности с низкими баллами, чтобы «предотвратить провал». Что касается меня, то я был самым наивным, хотя моя успеваемость была не так уж плоха, но никто не давал мне советов или указаний по направлению.

Директор тихо спросила: «Чем зарабатывает на жизнь твой отец? Извините, я здесь новенькая». Я помню тот день, когда она впервые пришла, чтобы взять класс под свое крыло. Кто-то сказал мне, что она была ранена, когда была молодым волонтером, и у нее был длинный шрам на руке, поэтому она не осмеливалась носить рубашки с короткими рукавами. Осколок отнял у женщины простое счастье. Может быть, поэтому она всегда дарила любовь молодым девушкам, таким как мы.

Я посмотрел на нее:

- Госпожа, мой отец - журналист в провинции.

- Так вы хотите продолжить эту карьеру?

- Мисс, мой папа все время в разъездах, он так устал!

- Я вижу, как люди сидят и говорят, что устали. Устали от скуки жизни. Эту жизнь следует рассматривать по ее сути, моя дорогая...

Неожиданно слова, сказанные тем мартовским днем, изменили мою жизнь. Я решила сдать экзамен на журналистику, чтобы продолжить карьеру отца. Время пролетело, и когда я получила диплом, отец ушел с работы. В тот день, когда я пришла на работу после сдачи экзамена, главный редактор провела меня в небольшую комнату в конце дома и сказала: «Это кабинет твоего отца, если хочешь, я назначу тебя продолжить его дело…».

С того дня я продолжал делать незаконченную работу отца. Сельская местность, которую я посетил, была полна солнца и ветра. Оказалось, что, чтобы заработать на жизнь, людям приходилось потеть, цепляясь за почву, собирая каждое зернышко риса и картофеля. Их ноги были как корни деревьев, цепляющиеся за скалы, но улыбки всегда были на их губах. Их не волновало, были ли их машины уродливыми или красивыми, были ли их дома высокими или низкими, но их двери всегда были открыты, их ворота не заперты, их миски зеленого чая, их пачки табака приветствовали их соседей, входящих и выходящих, наполненные смехом и добрососедской любовью...

Однажды я спустился на базу, чтобы написать статью о текущей ситуации со строительством межкоммунальной дороги, и братья здесь рассказали мне, что там есть дом г-на Кана, который был полон решимости не перемещать небольшой дом на сваях, чтобы расширить дорогу. Более того, это место было изгибом. Когда я спустился с кадрами, чтобы связаться с ним, владелец дома был полон решимости не сотрудничать. Когда мы собирались уходить, я внезапно увидел строку слов, вырезанную на балке. Я достал камеру, чтобы сделать снимок по привычке. Увидев это, г-н Кан, казалось, был тронут и сказал: «В тот год моя жена только что скончалась, перед первой годовщиной ее смерти. Налетел шторм и разрушил дом, я был очень подавлен. Я спрятался в кустах, куря сигареты, несмотря на то, что дети беспокоили меня, а свиньи визжали от голода в загоне. Журналист помог мне подняться, дав мне силы преодолеть это. Я пошел за ним, чтобы поднять каждую колонну и кусок дерева. Он работал босиком, высекая и долбя, не обращая внимания на солнце или дождь. Он отложил перо, взял долото и пилил, как ремесленник, и дал мне теплый дом…».

Сказав это, он открыл шкаф и достал старый рюкзак, внутри которого была только панама с пулевым отверстием на полях:

- Ты что-нибудь видишь? Это боевая рана, из-за нее я ничего не помню...

Я видел и чувствовал пулевое ранение, которое продолжало пронзать разум солдат. Когда я вернулся домой, мы с мамой готовили ужин и говорили о журналистской карьере моего отца. Мама отложила овощи, вытерла пот со лба и тихо сказала:

- Из-за давнего чувства отец и сын решили продолжить эту карьеру. Я слышал, что отряд не смог защитить военного корреспондента, когда они отступали.

В ту ночь, когда я достал увеличенную фотографию, чтобы еще раз на нее посмотреть, папа проснулся, встал, чтобы заварить чай, покосился на экран компьютера и воскликнул:

- Ты уже здесь?

- Да, отец.

Интуиция подсказала мне: Может быть, мой отец был тем журналистом, который построил дом для мистера Кэна? Отец поставил чашку и рассеянно рассказал:

- В тот год, в темноте, мой отец и его товарищи не видели лица того солдата. Они помнили только кровь, текущую из затылка, и не видели, как он двигался. В то время они были вынуждены отступить, успев только забрать с собой блокнот журналиста. Позже, когда мой отец видел этот шрам, он всегда думал, что это был тот солдат. Рана заставила его потерять часть памяти, поэтому дядя Джан всегда дорожил тем, что принадлежало прошлому.

После новой встречи с моим отцом дядя Кан с радостью согласился переместить небольшой домик на сваях. В глубине души я верю, что независимо от того, повезло ли репортеру того года выжить или нет, путь, который выбрали мы с отцом, все равно очень счастливый и достойный гордости.

Рассказ Буй Вьет Фыонг

Источник: https://baobacgiang.vn/nghe-cua-cha-toi-postid420379.bbg