50 år av nationell återförening: Ett fredens barn.

För några år sedan skrev en flicka sin masteruppsats om ämnet Saigon i samtida litteratur. Hon valde tre författare och specifika verk att studera, och jag var en av dem.

När jag fick frågan om de andra två författarna blev jag förvånad, för jämfört med dem kände jag mig som ett litet träd som i hemlighet växte vid staketet och sedan smygande blommade, i kontrast till de två höga, majestätiska träden på skolgården. Det var min lärare, professor Huynh Nhu Phuong, och författaren Pham Cong Luan, en "Saigon-forskare" som jag alltid beundrat.

Författare: Truong Gia Hoa

Foto: Tillhandahållen av personen

När jag frågade henne varför hon valde mig kunde hennes svar inte ha varit enklare: "Jag gick till en bokhandel och läste dina böcker, och jag gillade dem, det är allt." Nåväl, det är ödet, tack vare vår gemensamma kärlek till Ho Chi Minh-staden som detta fina möte ägde rum.

Den älskade staden har blivit en del av mitt väsen.

Jag har en hemstad i Trang Bang, Tay Ninh , fylld med mor- och farföräldrar, föräldrar och hundratals kärleksfulla kontakter. Den 30 april 1975 var mina föräldrar i Saigon och förberedde sig för att "varmt välkomna sitt barn", men spänningen, nervositeten och oron var överväldigande, och min mamma kunde inte "koncentrera sig på sitt arbete".

Så packade vi våra väskor och åkte tillbaka till vår hemstad. Tretton dagar senare födde min mamma mig tack vare hjälp av en lokal barnmorska, inte på Tu Du-sjukhuset som planerat. Jag är ett fredens barn; till och med mitt smeknamn hemma är en symbol för fred: Duva.

Min far sa att han då inte tänkte så mycket på det; helt enkelt, att stoppa striderna innebar att stoppa döden och förstörelsen, och livet var så värdefullt. Min far namngav sina barn för att fira en speciell händelse. På samma sätt, år 1979, när min yngre bror föddes, stod landet inför otaliga svårigheter, och ransonerna som delades ut till lärarna innehöll sorghum, så nu har jag en yngre bror som heter Cao Luong (Sorghum).

Mina föräldrar var alltid oroliga över att föda upp duvor och sorghum under sådana berövade förhållanden. Märkligt nog var mina systrar och jag bara glada, för vi hade inget att jämföra med; vi växte helt enkelt upp som växter. Det fanns fortfarande glittrande stjärnor, glädjefyllda regn att minnas, att vårda livet ut. Och med den inställningen återvände jag till min hemstad när jag började på universitetet och använde ljudet av biltutor som melodi för mitt 17:e år.

En ny resa börjar. Trettiotre år senare, när Ho Chi Minh-staden inleder firandet av 50-årsdagen av den nationella återföreningen, inser jag plötsligt att den tid jag tillbringade i staden var dubbelt så lång som i min hemstad. Men om du frågar mig hur mycket jag har "bott i staden" vet jag inte; när jag träffar någon jag just träffat, säger jag: "Tja, jag är från landsbygden..."

Det är inte så att jag är otacksam, men det verkar som att många människor är som jag. Alla bär på en disig hemstad bakom sig, och en stad som har blivit djupt rotad i deras väsen. De är fångade mellan två platser; i staden saknar de sin hemstad, men efter några dagar hemma längtar de efter bilarnas tutande vid rödljusen, ropen från den gamla kvinnan som säljer bröd och älskar att lyssna på boleromusik sent på eftermiddagen för att fly solen. Hennes rop som ekar i Tan Phu är verkligen speciella: "Bröd till salu! Stilig men taktlös! Alltid säljande, alltid säljande!..."

Några verk av författaren Truong Gia Hoa

Foto: Tillhandahållen av personen

Varje dag väntar jag fortfarande på att höra den välbekanta gatuförsäljarens rop, och jag brister ut i skratt, varje skratt känns som det första. Varje gång jag skrattar älskar jag Tan Phu, och Ho Chi Minh-staden, ännu mer. Eftersom jag är född i den här staden måste mitt hjärta ha många fack. Det är det som gör den här platsen så rymlig, gör den här staden så mild och inte trång eller hård.

Jag föddes 1975, och sedan föddes mitt barn år 2000. Jag tycker att det är ett fascinerande sammanträffande. När min födelsedag närmar sig hjälper det mig att komma ihåg min ålder genom att läsa tidningen eller titta på TV. Min son är likadan; oavsett år 2000 är det hans ålder. Vilken tur för någon som är så dålig på beräkningar som jag!

Att nå botten avslöjar hur värdefullt livet är.

Under en tid skrev jag för kolumnen "Dela livsrum" i tidskriften Architecture and Life . Jag skrev om mitt lilla utrymme och mina reflektioner kring livet och kärleken. Sedan, helt naturligt, nådde ordens vinstock ut till Saigons gator och själ. Min kärlek till detta land sipprade in i sidorna, vecka efter vecka, månad efter månad. Och sedan, oavsiktligt, skrevs två av mina tre essäsamlingar för Saigon - Ho Chi Minh-staden, skrivna under detta lands beskydd.

Du vet, vid 40 års ålder, mitt i ett hav av flaggor och blommor som firade 40-årsdagen av den nationella återföreningen, fick jag hemska nyheter från sjukhuset. Allt kunde ha varit stängt för alltid. Men mirakulöst nog, nu när jag sitter här och skriver för 50-årsjubileumspublikationen, är jag överväldigad av tacksamhet för min lycka. Tio märkliga år av mitt liv har just gått. Det fanns tider av förtvivlan, tider fyllda av känslor. Smärtsamma men beslutsamma, att nå botten och inse hur värdefullt livet är.

Livet är så värdefullt, jag vill upprepa detta eftersom jag under den tid Ho Chi Minh-staden kämpade med covid-19 vårdade min mamma desperat på sjukhuset hemma. Varje ögonblick fylldes av orolig väntan och bön. Jag tittade på ett kort klipp av öde, öde gator i skymningen. Tårar vällde upp i mina ögon på grund av min sorg. Staden är verkligen sjuk, och allvarligt sjuk.

När min mamma var någorlunda stabil korsade jag gränsen och återvände hem med ett särskilt pass. Staden var utan leenden. Utan människor var staden verkligen öde. Men det var också i det ögonblicket jag trodde att Ho Chi Minh-staden skulle övervinna detta.

Precis som jag ofta har känt min egen svaghet och bräcklighet, men genom någon slags vänlighet, någon slags urenergi från denna stad, har jag övervunnit mitt livs mörker. Jag tror att miljontals människor kommer att tända en stark lampa, en lampa av starkt liv för staden. Eller, mer försiktigt: Saigon, låt oss andas långsamt och djupt!

Idag är jag 50 år gammal, och Ho Chi Minh-staden firar 50 år av nationell återförening. För att vara ärlig och avslappnad tror jag att jag har ytterligare 50 år att leva och jag föreställer mig ett hundraårsfirande… Tja, det är för att jag har bott här ett bra tag, så, ja, låt oss bara lämna det därhän!

Truong Gia Hoa föddes den 13 maj 1975 i Trang Bang, Tay Ninh-provinsen. Han tog examen från universitetet i Ho Chi Minh City. Han har arbetat som redaktör för flera förlag och tidningar som Saigon Marketing , Ho Chi Minh City Law , etc.

Hon arbetar för närvarande som frilansskribent och sömmerska.

Bland publicerade verk finns: "Moders och broders vågor " (diktsamling), " Vill du drömma i natt, mitt barn?" (essäer, prisbelönta av Ho Chi Minh City Writers Association 2017), "Saigons gamla tröskel, solljus faller" (essäer), "Saigon andas långsamt, tar djupa andetag" (essäer)...

Uppsatsen "Doftande löv" av författaren Truong Gia Hoa har valts ut för att inkluderas i läroboken i vietnamesisk språk och litteratur för årskurs 8, som är en del av serien "Kreativa horisonter".

Thanhnien.vn

Källa: https://thanhnien.vn/50-nam-dat-nuoc-thong-nhat-dua-con-cua-hoa-binh-185250429160352639.htm