(AI)
När översvämningssäsongen kommer stiger vattnet tyst uppifrån, svämmar över fälten och rinner ut i byns gränder. Den välbekanta vägen som leder till marknaden varje dag syns nu bara när topparna på bambu- och bananträd guppar i det grumliga gula vattnet. Ändå har mina bybor fortfarande inte gett upp vanan att hålla marknad. Under översvämningssäsongen flyttas byns marknad till vägen, och ibland måste de till och med klättra upp på brofundamentet, den högsta punkten i området.
Marknaden under översvämningssäsongen är väldigt enkel! Bara några fiskstånd, en handfull torkade varor, några grönsaksförsäljare, några klasar bananer och lite vattenspenat som fortfarande är täckt av lera från trädgården. Det finns få säljare men många köpare. Alla förstår att det under dessa översvämningsdagar är värdefullt att ha något att sälja eller köpa. Många paddlar sina båtar, leder sina små barn och bär några knippen grönsaker, några pumpor och några hönsägg i korgar för att ta med till marknaden. Köpare, med sina byxor ojämnt upprullade, vadar antingen ut ur byn eller kliver ner från båtarna och svingar sina plastkorgar i det duggregnet.
Ändå förblev marknaden livlig. Människornas rop och rop, de livliga samtalen, överröstade det mjuka ljudet av vatten som rann under bron. Närhelst de möttes frågade folk om varandras hem: "Har vattnet stigit i ditt hus än?", "Mår dina kycklingar bra?", "Stigde vattnet så snabbt i natt?". Deras frågor färgades av oro, och deras svar av glädje över att veta att de var omhändertagna. Och så fortsatte marknaden att fyllas av prat och skratt, trots att den var omgiven av vatten.
Försäljarna spanar ständigt in vattnet bakom sig, av rädsla för att om vattnet stiger ytterligare måste de flytta sina varor längre upp mot bron. Ibland måste de stötta upp träplankor för att hindra varorna från att bli blöta. Regnet duggregnar, deras nylonregnrockar klamrar sig fast vid deras kroppar, deras händer är kupade för att skydda grönsakerna och fiskkorgarna, men ingen klagar. Byborna är vana vid översvämningar; de hoppas bara att vattnet efter några dagar drar sig tillbaka, att fälten blir gröna igen och att flodstränderna blir gyllene av moget ris.
Jag älskar landsbygdsmarknaden under översvämningssäsongen just på grund av den där speciella saken – den mänskliga kontakten mitt i svårigheter. Där verkar köp och försäljning bara vara en ursäkt för människor att mötas och dela. De som har extra ger, de som saknar får; ingen prutar. Ibland kan en säljare säga: "Ta det bara, du har ett litet barn hemma", och köparen kanske stoppar in några extra slantar, "så att du kan köpa lampolja ikväll." Regn, vind och översvämningar, men så varmt och tröstande allt är.
När jag tänker på den översvämmade bymarknaden minns jag ofta de gånger jag gick till marknaden med min mamma när jag var liten. Det var dagar med skyfall, vattennivån steg oss över knäna, varje hus stod ihop på övervåningen, maten tillagad med torkat ris förvarades, och i dagar i sträck var vi tvungna att livnära oss på snabbnudlar. När regnet avtog och vattnet sjönk lite brukade min pappa rodda båten och ta min mamma och mig till marknaden. Han sa: "Jag hörde att marknaden nu är öppen på bron."
Sittande i båten tittade jag ofta omkring och såg bara en dyster, gulaktig nyans överallt. Endast topparna på halmtaken var synliga, ankor simmade utspridda omkring och bambuplantor lutade sig fram och reflekterade sig i det forsande vattnet. Landskapet var öde men ändå vackert på sitt sätt, skönheten i motståndskraften och det uthålliga livet på landsbygden under varje översvämningssäsong. När vi närmade oss bron hörde jag marknadens livliga ljud. Båten lade till, och min mamma, med en plastkorg och en konisk hatt, gick före. Marknaden var tätt packad på brons sluttning, människor knuffades mot varandra, stånd uppställda på presenningar eller plankor. Jag stod tätt bredvid min mamma och tittade på kvinnorna som sålde fisk och grönsaker och kände en stick av sympati. Allas ansikten var solbrända och dränkta i regnvatten, men deras leenden var fortfarande ljusa. Min mamma köpte lite sötvattensfisk, lite vattenspenat och en bunt torr ved som någon bar för att sälja. Kvällens måltid smakade ovanligt utsökt, en välkommen förändring efter dagar av snabbnudlar och torkad fisk.
När vi gav oss av gled båten förbi den lilla byn, och min far ropade till bekanta: "Är herr Tưs hus okej?", "Lodgården måste vara översvämmad, eller hur?". Frågorna och svaren ekade mitt i det stora flodvattnet och lät så hjärtevärmande. Översvämningar må sopa bort mycket, men de kan inte skölja bort den mänskliga vänligheten i min hemstad.
Nu, varje gång jag hör nyheter om översvämningar i centrala Vietnam, fylls mitt hjärta av nostalgi för gångna tiders marknader under översvämningssäsongen. Jag minns rösterna från människor som ropade till varandra vid bron, värmen som sipprade in i varje liten konversation mitt i den vidsträckta vattenvidden. Landsbygdsmarknaden under översvämningen – en plats där människor, mitt i svårigheter, fortfarande fann glädje, fortfarande tände kärlekens låga, med vetskapen om att oavsett hur högt vattnet stiger, förblir människornas hjärtan på landsbygden lika orubbliga som bambulunden i utkanten av byn.
Tuong Lai
Källa: https://baolongan.vn/cho-que-mua-lut-a206892.html
