
1. Jag träffade Thong. Han hade just fyllt 50. Ca Dong-mannens ansikte var slitet, som en knotig kant inristad i en trädstam, men han log brett. Två slangbellor stod uppställda i hörnet av rummet.
"Här är båda slangbellorna gjorda av b'róaträ. Men den här, med sina svagt vita vingar, är av grad 2, kallad 'loc xac'. Och den här, med sina större, rödbruna vingar, är av grad 1, kallad 'loc xi'."
"Är det ädelträ, herrn?"
"Sällsynt! Den finns inte i unga skogar, utan i gamla skogar, och inte heller på platta, lätt synliga platser, utan i områden med vattenfall och forsar, vid kanten av vattenfall, mycket svår att hitta. Trädet är inte stort, bara ungefär lika stort som en arm. Ju större det är, desto sämre är det. Liksom det här 'lốc xí'-trädet är det bara några decennier gammalt. Det växer mycket långsamt. 'Lốc xác'-typen växer snabbt."
"Vad betyder 'B'róa'?"
"Jag frågade min far, och han sa att Kinh-folket kallar det 'järnträd'. Men jag vet inte vad 'b'róa' betyder på Ca Dong-språket."
Jag tittade på slangbellan, som inte var olik en båge, och av någon anledning, i det ögonblicket, kom jag ihåg Hoang Locs dikt: "I den ålder då jag först lärde mig att spänna en båge kunde jag inte sluta - Så en gång var jag tvungen att snabbt släppa pilen." Sedan tittade jag på Thong.
I en mans liv i skogen, om han använde ett armborst, skulle antalet pilar som flög vara oräkneliga. Från den tidpunkt då han släpade sig in i skogen med sin far och farfar, till den tidpunkt då han lyfte armborstet, övade skytte och sedan, när han var lite starkare, släppte pilen. Varje pil som flög var ett "test" för ett träd i skogen som hade börjat växa och ropade sitt eget namn bland folkmassan.
Det var den stolta uppmaningen från en man som vuxit upp i skogen, att en dag tyst och ensam ge sig ut i skogen med pil och båge för att försörja sig. Det var ingen episk berättelse. Det var verkliga livet, en normal händelse, som en bypojke som når vuxen ålder och tar upp en hacka för att vända jorden och plöja.
Rep, pil, vingar, kolv… Det är allt. När man tittar på det ser man så få tillbehör. Primitiva och enkla, som hur människor lever, tänker och arbetar i skogen. Men det är en mycket tillräcklig begränsning. Så tillräcklig att det skulle vara meningslöst att lägga till lite mer.
Pilbågar och armborst, likt skogens andra ansikte, ropar ut människors namn. I generationer har otaliga bergsbor skulpterat sina skuggor mitt i åska, blixtar och skyfall, i skogens skuggor, i bergens djupa, mörka vindar, i det vilda dånet, i den tysta men flammande hettan likt pyrande glöd.
Enkelt uttryckt, det stämmer inte helt. "Enkel" är den korrekta termen. Åh, att vara en enkel person är det svåraste i livet. Endast kloka människor kan uppnå det. Och i denna digitala tidsålder är det fortfarande en lyx.

2. Jag lyfte slangbellan. Den kändes stadig i min hand. Pilens bana, destinationen. Destinationen för ett medel, kan vara en livstid. Det kan vara en vecka. En månad. Men det kan också vara bara ett ögonblick, en bråkdels sekund. Jag tog fortfarande inte blicken från slangbellans snöre.
Dess hemlighet ligger i det mänskliga livets essens. Det är vägledning, ett "val" för en individ, ett korrekt val, inte något slumpmässigt, generiskt alternativ för alla.
”Jag kommer från Tra Bui, jag gifte mig in i en familj i Tra Kot, och nu när kommunerna är sammanslagna arbetar jag som slangbellajägare för Tra Lien kommun. Jag måste åka tillbaka till Tra Bui för att hämta virket till slangbellorna; de har inget i Tra Kot. Om jag har allt material tar det en hel vecka att färdigställa. Det är 100 % handgjort.”
När man tillverkar en slangbella måste avtryckaren placeras med yttersta försiktighet. Mejseln måste vara jämn, rak och perfekt i linje med avtryckaren, utan att någon sida är högre eller lägre, grundare eller djupare än den andra. Om mejseln är feljusterad måste slangbellan kasseras. Om avtryckaren är felcentrerad vid skjutning kommer pilen att missa.
Spåret för avtryckaren är format som ett rektangulärt suddgummi, men det tar bara en eftermiddag att göra! Spåret där pilen placeras måste vara helt rakt, djupt och jämnt; om det är krokigt kommer pilen att flyga ur kurs. Pilspetsen måste vara gjord av bambu. När man fäller hela trädet kan man bara få 2-3 sektioner från toppen.
"Varför inte bara ta originaldelen?"
"Nej. Dess bas innehåller vatten, har ett spiralmönster och är inte standard."
"Betyder det att alla delar av slangbellan måste vara perfekt tillverkade?"
"Ja, helt korrekt."
Absolut perfektion. Vad är det här, som namnet antyder, för en livsstil som alltid stannar vid gränsen för "vetande"?!
"Är det någon i din hemstad som fortfarande vet hur man gör det?" "Nej. I Tra Bui och Tra Doc använder ingen det längre, och ingen vet heller hur man gör det. I Tra Kot, Tra Nu och Tra Dong-områdena vet inga Co-bor hur man gör det längre."
I Tra Kot, för flera decennier sedan, fanns det en man vid namn Do Van Binh som visste hur man gjorde, men nu är han borta, så det är över. Herr Binh hade en son vid namn Lu.
Lu, som var i rummet vid tillfället, sa blygt: ”Ja, jag bor granne med Thong, och jag såg honom skjuta slangbellor; jag var fascinerad.”
"Är ni bekant med det?" "Jag vet bara hur man skjuter, sir."
Jag frågade Thong: ”Du är en skicklig bågskytt, varför gick det inte bra för dig i tävlingen?” ”Åh, andra tävlar bara med sina armborst. Men jag var tvungen att hantera allt, från träning till bågen och pilarna, själva armborsten. Jag hade inte tid att vila. Hur kunde jag koncentrera mig på att skjuta? När jag tog med mitt armborst frågade folk: ’Var köpte du det? Det är så vackert!’ Hur gjorde du snöret?” Han fnissade vid det här laget.

3. Jag stod på balkongen på Minh Duc Hotel och tittade ner. Bergen och skogarna sträckte sig oändligt långt bort. Många bågskyttar hade kommit för att tävla, men hur många var verkligt skickliga och passionerade för det?
Nu för tiden finns det så många saker som folk bara skummar igenom, glömmer innan de ens har kommit ihåg, gläds innan de ens har slutat, går vidare innan de ens har slutat. Så för någon som Thống, som är ensam och lever och dör för sin pil och båge, är det lika normalt.
I Song Kon finns herr Briu Thoi, som jag träffade tidigare. Han berättade för mig att hans två söner och deras fruar båda är idrottare, och att han är deras tränare. Det är en tradition som gått i arv från hans förfäder, som lärde att om man kan något, bör man lära ut det till sina barn och barnbarn. Det är säkerligen inte bara ett sätt att försörja sig eller försvara sig. Det är skogens essens.
Även i hela Kôn-flodregionen var han den enda som kunde hantverket väl. Ju mer avlägset och högt upp i bergen, desto mer sannolikt var det att det fortfarande fanns många människor kvar som använde och tillverkade armborst och slangbellor; i de lägre bergen, närmare slätterna, fanns det färre, om ens några, de var helt frånvarande. Om människor som Thống och Mr. Thôi inte längre fanns, vem skulle då lära ut och tillverka dem?
Att ta en tentamen är att ta en tentamen. Det är helt annorlunda än att lyfta upp den, sluta ögonen och fokusera hela sitt hjärta på målet, för det här är tradition, det här är ett arv. Att bevara den är inte lätt. Att förlora den är beklagligt.
Att se det på ett museum, på en vägg, på foton, på film, det är inte annorlunda än andra artefakter, själlöst. För det är meningslöst om det bakom det inte finns ett mänskligt ansikte som lever och dör för det.
Allt kommer att gå förlorat om vi inte skyddar det systematiskt och beslutsamt. Tänk inte på det som ett vapen som måste förbjudas. I andra länder förbjuder de jakt på vilda djur ännu mer än vi gör. Men de gör det till en produkt, ett spel för turismen . När man tjänar pengar inte på vilda djur, kommer det inte att dö...
Jag tittade på Thong igen. Hans ögon var vidöppna. Inte smalnade som när han förberedde sig för att skjuta pilen. Vidöppna, redo att skjuta en enda pil…
Källa: https://baodanang.vn/duong-ten-don-doc-3341254.html









