Gyllene grottan

Mitt uppdrag börjar nu: att dechiffrera hemligheterna bakom guldgrottorna i Ky Lan-berget.

När man tittar ut från motorvägen är mitt lantliga hemland ett landskap av oändliga klippiga berg. Det verkar som om de växer samman och bildar en sammanhängande bergskedja som är förbunden med den majestätiska Truong Son-bergskedjan. I verkligheten står varje klippa ensam, åtskild av ett litet fält eller en lugn by med några dussin hus. Varje klippa är liten, låg och något likartad, som om den vore gjuten ur samma form.

Kỳ Lân-toppen, vördad av lokalbefolkningen som Lordberget, är bara cirka femhundra meter hög. Lordbergets topp är höljd i dimma året runt. Det sägs att under denna dimma lurar de kusliga andar som lurar i de mörka, dystra grottorna. Även den mest befolkade forntida byn Kỳ Lân har inte mer än några hundra familjer samlade runt foten av Lordberget.

Invånarna här är mestadels vänliga och blyga av naturen. Även spädbarn i sina vaggor vaggas till sömns av sina mödrar som sjunger fascinerande berättelser om otaliga skatter begravda i de branta klipporna som omger De ensamma andarnas dal på toppen av Ky Lan-berget.

Under hela vår barndom hade jag och många av mina vänner drömmen om att utforska de där mystiska grottorna som vimlade av guld och silver. Men när vi nådde vuxen ålder var det få av oss som vågade klättra högre än där vår familjs stora getter bodde.

Mitt hus ligger mot berget Kỳ Lân. På dimfria dagar, när jag står på gården, kan jag fritt blicka ut över ett vidsträckt område av berg och floder, med den virvlande, slamfyllda Nguồnfloden som rinner nära min dörr och sedan slingrar sig runt foten av några karga kalkstensberg med några korta, vissna buskar.

Mina förfäder har bott vid foten av berget Chua i generationer. Även i min generation anses jag fortfarande vara en främling i Ky Lans bybornas ögon. Mitt hus ligger isolerat på denna sida av berget Chua. Min familj äger ingen mark, inte ens en get i vårt ladugård; generation efter generation försörjer vi oss genom att bryta sten. De flesta av Ky Lans ursprungliga invånare bär efternamnet Vu. Min familj är den enda med efternamnet Tran. Ensamt och litet, liksom vårt hus, omgivet av grå stenmurar, står det osäkert på denna sida av berget. Jag vet inte hur länge detta uråldriga skydd har stått här och tyst uthärdat regn och sol.

Jag tror att hon är minst över tvåhundra år gammal. Det är bara min gissning, baserat på min gammelmormors ålder som fortfarande lever. Igår sa hon att hon var etthundratjugo. Häromdagen sa hon etthundratrettio. Jag vet inte vilken ålder som är korrekt. Vid det här laget har min familj bara två medlemmar kvar: min gammelmormor och jag.

Enligt blodslinjen är jag mitt sonsonsbarn, femte i ordningen. Det verkar som att den gamle Guden har glömt min gammelfarfar i världens mörka vrår. Under de senaste tio åren har jag bara sett honom hopkurad på ett ställe på sin rangliga bambusäng. Dag och natt lägger han sig aldrig ner för att vila eller sträcker ut sina lemmar.

Hon satt i samma position, med uppdragna knän, sina beniga händer knäppta mot varandra, sina små fingrar hårt grep tag i hennes två skelettben. Jag tänkte för mig själv, efter att ha burit århundradens tyngd, att hennes rygg var böjd år efter år, krympande dag för dag. Liten och tyst, precis som lerkärlet som låg övergivet i slutet av köket. Jag visste aldrig när hon var vaken eller sov. Vare sig de var öppna eller stängda, var hennes ögon bara två små springor som delade hennes rynkiga, mögliga ansikte, som en torkad jujube. Hennes mun var tvungen att öppnas på vid gavel bara för att få plats med en liten sked soppa. Hon åt bara en måltid om dagen. En konstant portion av en halv liten skål tjockt risvatten och ett halvt glas vanligt vatten, inte mer. Ändå hade hon envist överlevt så länge, förblev orubbligt sittande, trots att hennes andedräkt knappt var en viskning. Många gånger mitt i natten, när jag lyste med en ficklampa, kunde jag inte höra min gammelfarfars röst, och jag trodde att han var död. Skräckslagen skakade jag på hans axel, bara för att höra en svag viskning från hans tunna, bladliknande läppar: ”Jag kan inte lämna dig än. Oroa dig inte. Först när dina vingar är starka nog att öppna dörren till guldvalvet i Herrens berg kommer jag att kunna sluta ögonen i frid, min kära sonson.” Jag höll nästan på att brast ut i skratt. Jag trodde att han berättade en saga, men jag vågade inte argumentera ett ord.

En nyårsmorgon för länge sedan kokade jag en kyckling och serverade en tallrik med klibbigt ris på det gamla altaret, som bara innehöll en enda skål med rökelse av matt svart koppar. Min gammelfarfar, som sniffade och kände igen den svaga, väldoftande doften av sandelträ, mumlade: "Ännu ett nytt år?" Efter en paus vinkade han till mig: "I år blir jag etthundrasjutton år gammal, sonsons son." Jag frågade: "Men du sa just till byhövdingen att du är etthundratrettio?" Han fnissade tyst, nöjd, "Jag lurade dem. Du är fortfarande väldigt naiv, sonsons son."

I år fyllde jag sjutton. Min mormor sa: "Du är gammal nog att krossa en tjurs horn nu! Vår familj håller på att bli rik!" Jag höll nästan på att brast ut i skratt. Mina fickor hade aldrig mer än några dussin mynt. Det fanns inte heller en tjur som jag kunde testa min styrka i att krossa dess horn. Mina vader och biceps var utbuktande, men jag kunde bära en bunt ved, femtio eller sjuttio kilo, från De ensamma själarnas dal på toppen av berget Ky Lan. Jag brukade klättra uppför det osäkra Dödspasset, och några timmar senare var jag tillbaka på bymarknaden, som hölls i skuggan av ett gammalt banyanträd vid Phu Van-kajen. Phu Van-kajen låg framför mitt hus, tvärs över en inte så bred damm. Mitt hus vette mot klippan. När jag var liten brukade min mormor sitta och sola i hörnet av verandan, och jag stod mitt på gården och sträckte på halsen för att titta upp på det höga berget Ky Lan. Min mormor brukade peka på mitten av den branta, kala klippan, där vissa delar var svarta av rök, andra färgades rödbruna och andra blekvita som bränd kalk. Hon brukade fråga: "Ser du det där runda, gapande hålet i den brända klippan?" "Det är guldgrottan, min kära", sa hon. Sedan berättade hon: "När jag var femton och gifte mig in i Tran-familjen såg jag redan den tomma grottöppningen på den här klippan. Din gammelfarfars far, min förfader i tionde generationen, förde den vidare. Den där kisögda utländska köpmannen stal allt guld och silver från den där grottan. Han anlände i ett tremastat skepp, lade till i Phu Vans hamn, tittade runt i flera dagar och spred sedan budskapet om att han skulle öppna en kalk- och tegelugn här. Han sa: 'Med gott om ved och kalksten på berget och lera längs Nguonfloden är det synd att ni alla måste bo i halmtak med lerväggar som det här.'" Sedan kastade han ut en massa pengar, och byborna strömmade till berget för att hugga torr ved och sälja den till honom. Han anlitade också arbetare för att stapla buntar av torra grenar i högar högt uppe på klippväggen. En natt fattade vedhögen eld. När elden hade slocknat avslöjades en gapande, förkolnad grotta i den släta, pyrande klippväggen." Alla var chockade; de ​​hade blivit lurade. De hade staplat ved för att göra en stege åt honom att klättra upp och hitta guldgrottan. En annan gång låtsades han se allvarlig ut och antydde: "Det finns fortfarande många guldgrottor på Ky Lan-berget. Sedan de två Trung-systrarnas tid, som dödade guvernören To Dinh och drev ut de kinesiska inkräktarna ur landet, halshöggs den kinesiske tjänstemannen som styrde denna region av motståndskämparna. Hans kropp spolades i land vid Phu Van och begravdes i en krokodils käkar. Hans onda ande flög till De ensamma själarnas dal för att vakta de skatter han plundrade från vårt folk, vilka ligger djupt inne i dessa skrämmande grottorna. Natt efter natt framträder den som ett huvudlöst spöke, stapplande med avskuren hals, ylande vilt genom halsen och spydde rött blod. I över tusen år har den inte reinkarnerats. Den hyser fortfarande hoppet att dess ättlingar ska komma och stjäla guldet som smidds med våra förfäders blod. När du blir stark och motståndskraftig kan du bestiga berget Chua och återta dessa skatter för folket och landet." Jag vet var den är begravd. Den är precis här, precis här. Sa han försiktigt, hans röst ansträngd när han kände den rynkiga huden på magen under det fuktiga, svettdränkta bruna tyget i sin gamle mansrock.

När jag var tio år gammal dog min mor. Tio dagar senare gick min far plötsligt bort. Plötsligt blev jag föräldralös. Den dagen stenhuggarna drog fram min fars blodiga kropp från stenhögen vid foten av berget Kỳ Lân skakade de ilsket på huvudet och pekade på ett misstänkt sår på hans nacke och att hans fickor hade slitits upp. De sa att det verkade som om någon hade letat efter något. Min mormor bara grät och beklagade sig: "Vilken tragedi! Vilken fruktansvärd tragedi!" I det ögonblicket, vid Phù Vân-kajen, lättade silhuetten av ett tremastat skepp hastigt ankar och lämnade dockan.

Några dagar tidigare hade min far släpat sig hem från De dödas dal, min mor ett skört, gråaktigt lik med en svullen fot med spår av ormbett. Med ena handen strök han min mors vidöppna ögon, och med den andra pekade han på den tremastade båten som guppade i Phù Vâns hamn. Min farfar viskade i min mors öra: "Släpp allt och återvänd till ditt fridfulla hem. De väntar på dig vid Nguồnfloden."

Min far var stenhuggare. Det var ett familjeyrke som gick i arv från min gammelfarfar och gammelfarfarsfar. Stenen från Ky Lan-berget är en vibrerande blå färg, mycket slät och har många fantastiska mönster. Stenhuggarna från Ky Lans utsökta hantverk är oöverträffade, vilket gör produkter gjorda av Ky Lan-sten kända i hela regionen. Jag hörde min gammelfarfar berätta en historia: Det året transporterade min far sten till en avlägsen provins när flotten träffade en ung kvinna som gungade upp och ner i Nguồn-floden. Min far drog upp henne och räddade hennes liv. De blev man och hustru från och med då. Jag är det enda barnet som fötts från den till synes tillfälliga föreningen. Sedan, av någon okänd anledning, övergav min far oförklarligt sitt stenhuggaryrke och tillbringade sina dagar med min mor på att gå upp på berget och påstå att han letade efter värdefulla örter. Ibland tog han med sig en bunt vilda orkidéer, en myrkott eller något annat djur. Hans inkomst var inte hög, men konstigt nog hade han fortfarande gott om pengar att spendera på avslappnat festande och bjuda in vänner på drinkar och festmåltider.

Länge har jag ofta drömt om min mor, med ett blekt och halvdränkt ansikte, som kom upp från Nguồnflodens yta och ropade mot stranden: "Jag tvingades göra det här. Jag är så ledsen, mitt barn." En gång såg jag till och med två strömmar av blodröda tårar rulla nerför hennes ansikte. Jag berättade den här historien för min gammelfarfar. Han suckade bara: "Vilken tragedi, vilken fruktansvärd tragedi."

Ved blev alltmer sällsynt, så jag övergick till att samla akaciaträ för att sälja till stenhuggare. Hammare av akaciaträ slog på stålmejslar med ett rungande klang utan att slitas ner eller gå sönder. Akaciaträ är hårdare än stål, en specialitet som bara växer i Co Hon-dalen. I över hundra år gräver sig dess motståndskraftiga rötter ner i klippornas sprickor, och akaciaträden växer till en kort, kalvstor stam, tillräckligt för att göra flera klubbor. Den som vågar skörda ved måste acceptera risken att klättra uppför höga klippor eller stöta på Co Hon-dalens extremt giftiga ormar. Rykten säger att djupt inne i den dalen lurar en märklig orm vars gift är många gånger starkare än en kobras. Ett bett från den betyder säker död. Redan vid tio års ålder var jag tvungen att tillbringa mina dagar med att leta efter ved på Chua-berget för att försörja mig själv och min gammelfarfar. Den där Co Hon-dalen, fruktad av många, kändes lika fridfull för mig som ett hörn av min egen trädgård. Jag stötte på de märkliga ormarna flera gånger. Av någon anledning kröp de där ormarna, lika tjocka som min vad, med ryggar en meter långa och randiga i grönt och rött, så vänligt förbi mina fötter att jag nästan sträckte ut handen för att smeka deras ögon, som alltid verkade lika milda som ögonen på den unga kvinna jag ofta sett i mina dimmiga drömmar på bergspasset. Märkligt nog, varje gång jag mötte en orm, dök en flyktig glimt av en grön mantel upp framför mig, ibland långt borta, ibland väldigt nära. Ibland vände sig den illusoriska gestalten om för ett ögonblick, tillräckligt för att jag skulle se ansiktet på en ung kvinna, vacker som en blomma, som betraktade mig med gränslös medkänsla. Förra månaden, på kvällen den fjortonde juli, levererade jag varor till några stenhuggare i byn och passerade förbi helgedomen för familjen Vus förfadermodern, där ljus flammade starkt och klockor och trummor dundrade, vilket markerade början på ceremonin. Stenhuggaren jag kände sa: "Ikväll är det årsdagen av förfadermoderns död." Jag tittade upp mot helgedomen och såg statyn av Förfädernas Modern draperad i magnifika kläder, och blev förvånad över att inse att hennes ansikte var precis som det disiga ansiktet hos den unga kvinna jag ofta mötte i De Vandrande Själarnas Dal. En rysning rann nerför min ryggrad, och jag skyndade mig hem för att fråga min gammelmormor. Min gammelmormor fnissade: "Det där är vår Trần-familjs förfäders faster, ingen främling. För flera år sedan skickade vår Trần-familjs högsta förfader sin yngsta dotter, en extremt vacker kvinna, till templet natten till den fjortonde juli för att offra till de avlidna. Hon försvann den natten. Hundra dagar senare dök hon upp i en dröm: 'Några främlingar stoppade ginseng i min mun och begravde mig i De Hungriga Spökarnas Dal. Jag svälter, far!'" När han vaknade visste min gammelfarfar omedelbart vem som hade kidnappat hans dotter för att bli deras skyddsande. Han var förkrossad och ledsen, men han var tvungen att tiga. Vi var fattiga; var skulle vi få pengarna att bygga en helgedom för daglig gudstjänst? Det året bröt en märklig epidemi ut i byn Kỳ Lân, och många ättlingar till Vũ-familjen dog efter bara några dagars sjukdom. Klanledaren bad din gammelfarmor att spå. Din gammelfarmor förutspådde djärvt: 'Vũ-familjen har en moster som dog orättvist den fjortonde juli, för länge sedan. Nu har hon manifesterat sig.'" Ättlingar bör bygga en helgedom för att dyrka henne, och de kommer att åtnjuta välsignelser i generationer framöver. Helgedomen tillägnad Vus familjs förfäders matriark har funnits sedan dess. När du hör detta, när du vet detta, yttra inte ett ord, annars kommer du att bringa olycka över dig själv, mitt barn.

I morse, när jag förberedde mina verktyg för att gå uppför berget som vanligt, snörvlade och muttrade min farfar: "Där är den, den där lukten av död som dröjer sig kvar här igen. Den väntar på dig utanför porten. Gå, var stark och uthållig, min son." Jag slängde min säck över axeln och gick ut genom porten. Framför mig stod en främmande man i arbetsuniform med hieroglyfiska tecken tryckta på ryggen. De utländska arbetarna som byggde värmekraftverket vid foten av ett berg på andra sidan Nguồnfloden bar också liknande uniformer. Den här mannen hade ett rynkigt ansikte, med två vassa, spetsiga mustaschtofsar som stack ut från mungiporna. När jag tittade noga på hans ögon var de smala, med en enda ögonlock, kalla och livlösa; jag huttrade ofrivilligt och mindes min mors ögon från den tiden. Han talade flytande vietnamesiska: "Ursäkta mig, herrn, ni heter Quỷnh, Trần Quỷnh, eller hur?" Jag nickade. "Jag skulle vilja be dig att vägleda mig in i De dödas dal för att hitta några sällsynta orkidéer." Jag hörde att du vet hur man undviker giftiga ormar. Jag beundrar din skicklighet. När detta är gjort kommer jag att belöna dig rikligt. Jag förblev tyst, gick tillbaka in och frågade min gammelfarfar, som enträget bad mig: "Gå. Det är dags att avsluta den här saken, sonsonson." Jag vände mig resolut om och blev förbluffad över att se min far stå bakom honom, med huvudet täckt av blod. I fjärran fladdrade den svaga silhuetten av min gammelfaster i sina gröna kläder i fjärran.

Jag stöttade mig och släpade mig framåt, i ledningen. Den gamle mannen med malskägget följde tyst efter. Halvvägs längs den branta, steniga stigen vände jag mig om: "Vet du vad vi kallar den här platsen? Det är Dödens lya." Han ändrade inte sitt uttryck och gestikulerade tyst åt oss att fortsätta. I morse låg dimman tät. Gräset under fötterna och de vilda buskarna längs stigen var genomblöta. Jag såg min far skaka på huvudet, hans synliga sår en blodig röra, samma sår som stenhuggarna hade sagt var mycket misstänkt för flera år sedan. Hans gröna mantel och långa hår, som räckte ner till hälarna, fladdrade i den täta dimman. Jag hörde också ett prasslande ljud, som hundratals ormar som slingrade sig i buskarna. Stigen som gick ner i De dödas dal var hal av grön mossa i morse. Den gamle mannen med malskägget höll fortfarande smidigt jämna steg med mig. Han pekade på en klippformation formad som ett hundhuvud med tungan hängande ut, utskjutande från den grå dimman, och frågade: "Kan vi komma dit?" Jag nickade. När jag nådde en relativt öppen del av stigen hörde jag en skarp röst: "Hej grabben, vänd dig om och se vad det här är." En kort pistol riktades direkt mot mitt bröst av mannen med mustasch. Jag förblev tyst. Han nickade: "Om du vill leva, säg åt vilket håll jag säger åt dig att svänga." Jag nickade tyst och ökade takten. Plötsligt hörde jag en vindpust vissla förbi mitt huvud, följt av en hög smäll bakom mig. Jag hoppade till och gömde mig bakom en stor sten. Mannen med mustasch vred sig på gräset, händerna knäppta, hans mun väsande ljud genom det rosa skummet som sipprade från hans mörka, hullingförsedda tänder. Pistolen hade flugit iväg. Några minuter senare fick han ett anfall och låg stel. Jag visste att han hade blivit biten av en mycket giftig orm och var död. När jag sökte i sina fickor hittade jag ett släktträd skrivet på ett gammalt papper med fyrkantiga tecken och klottrade pilar som pekade mot konstigt formade stenar. Jag kände igen de där högarna där jag en gång hade klättrat uppför, letande efter sekelgamla järnekträd.

Min gammelmormor skyndade sig hem och väntade på mig, klädd i nya kläder och med en sidenhalsduk. Hon log tandlöst: "Jag visste att du kunde klara det." Sedan räckte hon mig en liten påse och sa: "Det här är vad din far lämnade åt dig. Han sa att jag skulle ge den till dig när du blev stor. Nu kan jag gå. Var stark och uthållig. Gå nu. Du vet var du kan vara säker. Att dröja kommer att vara farligt." Jag knäböjde och bugade för henne tre gånger. Jag stängde dörren tätt och följde vägen som ledde till min destination. Vid ankomsten skrev jag under överlämningsdokumentet för släktträdet, fyllt med besökarens märkliga symboler och instruktioner. Sedan öppnade jag påsen som min gammelmormor hade haft hos sig i nästan tio år. Tyvärr fanns det bara en liten handfull gulaktiga pappersbitar inuti. Några små bitar, stora som en fingertopp, precis som släktträdspappret jag just hade presenterat.

Den natten, när jag hörde begravningstrummorna ljuda i byn Ky Lan, visste jag att min gammelmormor hade gått bort. Jag täckte ansiktet och grät. Tre dagar senare fick jag veta: Under balsameringen var det omöjligt att räta ut hennes kropp, med lemmarna utåt. De var tvungna att låta tillverka en rund kista, som en vintunna, och placera henne sittande inuti den. Vid begravningsprocessionen sörjde tusentals unga och gamla, män och kvinnor från byn Ky Lan högtidligt och tog farväl av den äldsta personen i regionen, en person som bar inom sig så många legender gömda i hjärtat av berget Chua. Min gammelmormor vilade vid foten av berget Chua, mittemot Phu Van-kajen. Därifrån kunde inget konstigt tremastat skepp undkomma min gammelmormors små, trådlika ögon.

Mitt uppdrag börjar nu, när jag får tillåtelse, och jag ska kunna berätta resten av de inte så fantastiska berättelserna om familjens släktforskningar som dolde skatter befläckade med mina förfäders blod för tusentals år sedan, nu i händerna på hänsynslösa individer på andra sidan gränsen. Jag vet att de aldrig har gett upp sin ambition att beslagta dem.

VTK

Källa: https://baotayninh.vn/hang-vang-a191083.html