Ros

Det finns dock några personer som ser på andra slösa bort pengar som om de vore värdelösa och förblir likgiltiga. En av dem är herr Nghia. Herr Nghias hus är åtskilt från mitt av en liten bäck. Hans fru gick bort, och han uppfostrade sin son ensam. Huân är över tjugo år gammal. Både far och son är vänliga och hårt arbetande och bor enkelt i ett trerumshus med kakel. Framför herr Nghias hus står en rosenbuske som blommar starkt varje år. Varje gång jag besöker honom pekar herr Nghia ofta på rosenbusken och förklarar:

– Även om den inte är en ädel blomma kan den liknas vid fattiga, enkla människor som behåller sin mänskliga värdighet.

Rose - En novell av Dao Nguyen Hai.

Herr Nghia lärde alltid sina barn och barnbarn att följa den "romantiska andan". Därför vägrade Huan, trots att han upprepade gånger bad sin far att låta honom följa med sina vänner till tenngruvan.

Men så, i slutet av året, blev herr Nghia allvarligt sjuk.

Huân sprang hem till mig och såg nedslagen ut:

Farbror Hop! Det finns ingen annan väg, jag måste gå till gruvan. Jag kan inte låta min pappa dö.

I den situationen, hur skulle jag våga stoppa honom? Jag kunde bara ge några råd:

- Det öppna fältet är ett hål av tigrar och giftiga ormar; du måste vara försiktig!

Under sin första månad i gruvan hade Huân inte bara tillräckligt med pengar för att köpa medicin till sin far, utan lyckades också köpa en motorcykel. Han sa att det att ha en motorcykel gjorde det mycket lättare att ta hans far till sjukhuset.

Några månader senare kom Huân hem till mig igen och skröt:

- Jag ska bygga ett tvåvåningshus och plantera rosenbuskar på det så att pappa kan ligga där och beundra dem hela dagen. Jag hörde att om sjuka människor har ett glatt sinnelag lever de längre.

Huân är verkligen en filial son.

Dagarna gick och plåtstormen avtog gradvis. Vi trodde att världen var lugn, men oväntat rasade fortfarande stormar i min lilla by. Mest hjärtskärande var att denna "vindstilla storm" svepte bort så många unga män från byn. De som omkom var alla unga män i början av tjugoårsåldern. Några kollapsade vid dammen, andra hopkrupna i sina hus med ögonen vidöppna och händerna fortfarande klamrade sig fast vid sprutor fulla av blod.

På väg hem från jobbet stannade jag till vid Huâns hus och såg herr Nghĩa sitta hopsjunken i en stol. Huân satt slö vid väggen med blekt ansikte.

"Vad är det som är fel, Huân?" frågade jag oroligt.

Herr Nghia tittade upp, med magert ansikte:

- Min familjs tur har tagit slut. Huân är missbrukare... han...

Hur kunde någon så mild och väluppfostrad som Huân inte undkomma missbruk? stönade jag av ånger.

Efter att ha gått en tiodagarsutbildning på kontoret tog jag med mig tjugo ägg för att besöka herr Nghia. Han låg platt på sin säng som ett torkat sockerrörsblad.

Jag satte mig ner och höll hans hand. Hans fysiska förfall var alarmerande, men hans psykiska sammanbrott var mycket mer förödande.

Begravningen var precis avslutad när det började regna. Alla sa att det var en lättnad att herr Nghia hade gått bort.

***

Sedan sin fars död har Huan levt som ett spöke. Alla möbler i huset och träden i trädgården har gradvis försvunnit. Endast rosenbusken finns kvar, fortfarande i full blom.

Mitt grannskap har tappat bort höns och sedan hundar på sistone. Varje gång något försvinner skyller alla på Huan. Eftersom jag bor i närheten har jag sett Huan från barndomen till vuxenlivet, tillsammans med den goda uppfostran han fick av herr Nghia, så jag hade aldrig kunnat föreställa mig att han skulle stjäla.

Den morgonen upptäckte min fru att vår levande kastrerade kyckling var försvunnen, och hon hotade ilsket att springa till Huâns hus om jag inte hade stoppat henne.

Nästa dag såg jag Huan stå tveksamt vid grinden. När han såg mig sa han:

Farbror Hop! Jag stal inte dina kycklingar, snälla, anklaga mig inte felaktigt.

När jag tittade in i dess ögon visste jag att den talade sanning.

Två dagar senare viskade min fru: ”Den där kycklingen fångades inte av Huân. I morse såg jag den med halsen fast i en tekvist, hängande död på kullen. Han måste ha varit för upptagen med maten.” Jag svarade inte, suckade och körde till jobbet.

Ett år gick fort. Huân levde fortfarande ett miserabelt liv, tyngd av alla synder som byborna hade tillskrivit honom. Nu, när folk såg Huân på gatan, undvek många honom.

Under ett av våra sällsynta möten sa Huân till mig med kvävd röst:

– På den tiden tvingade de mig att ta injektioner. Och det var så jag blev beroende. Jag har försökt sluta flera gånger, men jag kunde inte. När man väl är beroende av det här kan man inte sluta, farbror. Det finns bara döden kvar. Men du måste tro på det här: Jag stal inte från någon. Pengarna till drogerna kom från att jag sålde mina ägodelar. Du vet, nu är allt som är kvar av mitt hus. Om jag säljer det har jag tillräckligt för att räcka i minst två eller tre år till.

Att höra Huâns ord fick mig att rysa längs ryggraden. Jag tyckte synd om honom, men jag var maktlös att göra någonting.

***

Jag mötte Huân igen på marknaden när han skulle köpa något men manglet tiotusen dong. Fru Hợi, butiksägaren, som också kom från grannskapet, vägrade absolut att låta honom köpa det. Jag tog fram en tiotusen dongseddel och lade den i hennes hand. Huân tittade på mig, mumlade en hälsning och sprang sedan iväg. Fru Hợi såg honom gå, putande.

- Humph! Planerar du att fånga getter eller hundar igen, så att du behöver köpa fallskärmslina?

Den kvällen kom Huân för att lämna tillbaka tiotusen dong till mig. Jag erbjöd mig att ge honom dem, men han vägrade absolut att ta emot dem.

Nästa morgon hörde jag ett blodisande skrik komma från Huâns hus:

- Huân... Huân... hängde sig!

Hela grannskapet kom springande. Jag såg fru Hoi kasta en blick på repet som hängde från trädgrenen, med blekt ansikte.

När Huân dog vet jag att många i hemlighet drog en lättnadens suck: "Nu är byn äntligen i fred."

En vecka senare upptäckte någon Huâns avskedsbrev. Hela byn skickade runt brevet i ett försök att tyda dess betydelse. I huvudsak sa Huân att han hade tänkt sälja huset för att finansiera sitt drogmissbruk i några år till, men insåg sedan att det var meningslöst. Eftersom huset köptes med pengar från tennbrytning, en gemensam tillgång, bestämde han sig dessutom för att donera det till byn för att användas som förskola. Hela byn var chockad och förvirrad av brevets innehåll. Många insåg då att Huân inte var en tjuv.

Jag föreslog för byns ledare att vi skulle gräva upp rosenbusken och plantera om den vid Huâns och hans fars gravar. Rosenbusken vissnade i några veckor och fick sedan frodigt gröna blad.

Det var början på vintern. Många blommor vissnade, men rosenbusken bredvid Huân och hans fars grav stod fortfarande i full blom. Dess rena kronblad vecklade ut sig för att välkomna det skarpa men varma tidiga vintersolljuset.

Källa: https://baothainguyen.vn/van-hoa/202506/hoa-tuong-vi-27f1cc2/