En vårgåva

Jag är inte ett barn längre, men jag väntar fortfarande ivrigt på vårens ankomst.

Vinden smeker varsamt varje löv och grässtrå som vänder sig för att välkomna våren. De små vildblommorna längs vägkanten, som vanligtvis tyst och tåligt uthärdar vinterns bitande kyla och ihållande regn, slår plötsligt ut i blom och visar upp sina livfulla färger. Barn jagar glatt de gula fjärilarna som fladdrar bland de färska blommorna.

Deras berättelser handlade inte bara om att fånga fjärilar eller plocka blommor; de var också fyllda av stolthet när de pratade om de nya kläderna som deras mödrar hade köpt dem, och hur de planerade att bära dem och vart de skulle åka under den kommande Tet-helgen. Tet-atmosfären var så, buren av vårbrisen från byvägarna in i gränderna och nådde varje hus.

I morse gick jag till marknaden tidigt och stannade till vid min mors hus. Jag såg henne flitigt ta hand om ringblommorna framför huset. De små blommorna visade gradvis sin klargula färg och välkomnade det nya solskenet, och väntade bara några dagar till på att visa upp sina livfulla gula nyanser för att välkomna det nya året.

Varje Tet-helgdag har min familj alltid klargula rabatter framför huset eftersom min mamma är väldigt duktig på trädgårdsskötsel. Blommorna blommar alltid precis på Tet och producerar stora, runda blommor som lyser upp hela trädgården. Min pappa, min yngre bror och hans fru målar om husväggarna för att få dem att se fina ut. Samtidigt är min farfar upptagen med bambustängerna han just huggit till.

Han klyvde bambu i strimlor, snidade dem jämnt och vackert och vävde dem till fina kycklingburar. Det jag gillade mest var att titta på honom i detta ögonblick; han såg lika snäll ut som fégudmodern i berättelserna min mormor brukade berätta för mig när jag var liten. Min mormor kom upp från köket med en tekanna och hällde upp te åt honom medan hon lekfullt skällde på mig: "Din rackare, du är vuxen nu, och du hoppas fortfarande på att få en kyckling?"

Utan att vänta på mitt svar vände hon sig mot honom och sa: ”Vet du hur många burar vi behöver väva? Drick lite vatten och gör ditt bästa.” Han skrattade: ”Åh, oroa dig inte, jag kommer ihåg allt. Ju fler hönsburar jag väver åt Tet, desto lyckligare blir jag.” Sedan, med stadig röst, fortsatte han: ”Tre stora för att hålla tre kapuner åt min svärdotter och två svärdöttrar när de kommer på besök för Tet, och två små för att hålla två små höns åt mina två barnbarnsbarn.”

”Åh, det skulle vara något speciellt för mig och dig också, att ta med kastrerade kycklingar tillbaka till din hemstad, men mina morföräldrars by är för långt borta, jag kan inte åka tillbaka varje år. Låt oss skjuta upp det till nästa år, okej?” Min mormor log milt, hennes ögon riktade mot andra sidan berget, en antydan till sorg i hennes uttryck eftersom hon saknade sina morföräldrars by, men den rådande festliga stämningen i Tet drog henne bort från den längtan. Hennes ansikte ljusnade upp igen omedelbart.

Illustration: Hung Dung

Hans händer rörde sig smidigt över de nykluvna bambustrimlorna, och den charmiga hönsburen, fortfarande väldoftande av färsk bambu, tog gradvis form. Tillsammans med den flödade otaliga fina minnen förknippade med de där fina hönsburarna tillbaka till mitt sinne.

Som barn väntade jag ivrigt på Tet (vietnamesiskt nyår). Förutom att få gå ut och leka i helt nya kläder, hade mina systrar och jag en annan, ännu större glädje: att återvända med våra föräldrar till mina morföräldrars hem för Tet, enligt vårt Nung-folks traditionella seder. Varje år på den andra dagen av Tet brukade gifta par och deras barn ta med sig presenter till morföräldrarnas hem för en återföreningsmåltid, som ett sätt för svärsonen att uttrycka sin tacksamhet till sin frus föräldrar och hela den utökade familjen.

Enligt den traditionen brukade mina föräldrar, varje gång vi besökte mina morföräldrars hus för Tet (månsnyåret), bära en kycklingbur vävd av min farfar, innehållande en kastrerad tupp och en korg med riskakor, rismjölskakor, vin och te på ena sidan av bärstången. Vi hade en oändlig dag av skoj med våra morsyskon och fick röda kuvert med pengar. Och när vi återvände fick jag och mina systrar också en vacker ung höna (som Nung-folket kallar en "tac-kyckling") från våra morföräldrar, som hölls i en fin bur som min morfar hade vävt.

Och så, när vi växte upp, med var och en av oss med vår egen familj, längtade vi fortfarande efter att återvända till vår farfars sida, att sitta och se honom väva de där vackra kycklingburarna. Att höra honom lära oss att de där fina kycklingburarna inte bara var enkla bambupinnar, utan en symbol för tradition, som representerade barnbarnens fromhet när de tog hem sina nära och kära för att återförenas med sina föräldrar under vårfestivalen, och också en kärleksfull gåva från mor- och farföräldrar till deras älskade barnbarn.

Vi växte upp med varje kinesiskt nyår, omgivna av kycklingburar flätade med sådan kärlek. Nu är vi vuxna, men vi älskar fortfarande att återvända till våra föräldrar och morföräldrar varje Tet-helg, titta på morfar väva kycklingburar, för att återuppleva vår barndom. Att inse hur värdefullt ett familjehem är, eftersom det är där våra morföräldrar och föräldrar har gett oss fridfulla minnen, söta gåvor som vaggvisor som bär med sig våra rötters andedräkt och vårdat oss allt eftersom vi växte genom åren.

Bomull

Källa: https://baodaklak.vn/van-hoa-xa-hoi/van-hoa/202602/mon-qua-ngay-xuan-bd73008/