(AI)
Jag föddes i centrala Vietnam, där den stekande heta laotiska vinden blåser varje sommar, vinterns bitande kalla regn för med sig obevekliga stormar och tyfoner ofta rasar och skakar landets grundvalar. Ibland är stormarna flyktiga, som en varning, men andra gånger är de våldsamma och lämnar djupa ärr i minnena hos folket i mitt hemland. Inför naturkatastrofer är folket i mitt hemland som motståndskraftiga träd, som böjer sig för vinden men aldrig bryts.
Innan stormen kom, dånade högtalarna i grannskapet oavbrutet och påminde varje familj om att förbereda sig. Vuxna och barn sprang ut på gatorna och gårdarna. Oron stod tydligt inpräntad i allas ansikten. Kvinnorna sysselsatte sig med att tvätta ris, ordna burkar med fisksås och flaskor med olja och ordna om viktiga hushållsartiklar. Männen klättrade upp på hustak, säkrade bambu och vass, förstärkte staket och lade till fler bambupaneler. Hela grannskapet verkade andas i kör, enade i att förbereda sig för den annalkande "raserian".
Det var likadant hemma hos mig. Som av en ingrodd vana stängde min mor noggrant fönstren, sköt in möblerna i ett hörn och fyllde vattenkrukor och behållare ifall ström- eller vattenavbrott skulle bli. Varje rörelse var långsam men beslutsam, som en soldat van vid strid. Jag visste varför hon var så försiktig; många gånger hade hon varit uppe hela natten och hållit vakt över de rasande vindarna. Jag kunde bara sitta tyst i hörnet av rummet och titta på hennes smala figur som svajade osäkert i det svaga gula ljuset från oljelampan, mitt hjärta fyllt av blandade känslor: medlidande med min mor, oro och hjälplöshet eftersom jag inte kunde göra någonting för att hjälpa till. Min far arbetade långt borta på byggarbetsplatser och kom sällan hem. Så under stormiga dagar var det bara min mor och jag, som litade på varandra för att rida ut stormen.
Minnena från de stormiga nätterna dröjer sig fortfarande kvar. När vinden vinade utanför, takpannorna knarrade och hela huset darrade som en trött kropp som kämpade mot en osynlig kraft. I mina barnsliga ögon var det inte bara vind och regn utanför, utan ett gigantiskt monster som dånade och slet sönder allting. Jag kröp ihop, huttrande, och begravde mitt ansikte i min mors knä, den säkraste hamnen. Gudskelov var vårt hus byggt på hög mark och var stadigt, så trots min rädsla kände jag mig fortfarande lite trygg. Men så vällde oron upp igen när jag tänkte på Thao, min bästa vän i slutet av byn, precis vid den stora floden. Varje översvämningssäsong steg vattnet och översvämmade hennes gård. Jag undrade om Thaos lilla hus skulle vara tillräckligt starkt för att motstå den hårda vinden utanför. Skulle hon vara hopkrupen i sin mors armar, trygg och säker som jag, eller skulle hon vara skräckslagen och se vattnet hota hennes tröskel?
Regnet öste ner, tungt och obevekligt, som om det ville sopa bort allt. Den välbekanta byvägen förvandlades plötsligt till en lerig bäck, vatten svämmade över stängslen och förde med sig fallna löv och torra grenar. Fruktträdgårdarna vissnade och svajade i vinden. Ändå förblev människorna i min by oförskräckta. Under de fladdrande oljelamporna som kastade skuggor på de genomblöta taken, knöt förhårdnade händer tålmodigt ihop varje bambumatta och lappade igen springorna som släppte in vinden. Stormsäsongen i min by handlar inte bara om oro för mat och kläder, en kamp mot naturen, utan också en tid av mänsklig vänlighet. När vinden tjöt utanför, fladdrade fortfarande oljelamporna i byn. Människor besökte varandras hus och utbytte ett paket ris, lite salt, några flaskor vatten, eller helt enkelt ett handslag, ett varmt uppmuntrande ord. Dessa utsträckta armar, knäppta mot varandra, skyddade inte bara sina hem utan byggde också ett andligt hem. Mitt i det virvlande regnet och vinden kan man fortfarande se kärlekens, delandets och den bestående andan av solidaritet i centrala Vietnam, lika motståndskraftig som landet självt.
Min mamma sa ofta: "Stormar kommer och går, men kärleken består." Ja, efter varje storm, när takpannor fortfarande ligger utspridda och trädgårdar är ofruktbara, samlas människorna i min by för att återuppbygga sina liv. Ljudet av kvastar som sopar gården, människor som ropar på varandra, skratt blandat med umbäranden ... allt smälter samman till en symfoni av återfödelse.
Jag känner djupt med människorna i centrala Vietnam, ett land med begränsat utrymme, hårt väder och där stormar har blivit en integrerad del av livet! Där hittar du våldsamma vågor, men också hjärtan lika stora och motståndskraftiga som berg, lika ihärdiga som havets sand, fyllda av gemenskap och starka band. Liksom små men stadiga hus som står stadigt mitt i stormarna, förblir människorna i mitt hemland alltid orubbliga inför livets utmaningar.../.
Linh Chau
Källa: https://baolongan.vn/mua-bao-mua-thuong-a201569.html
Kommentar (0)