Vårdrömmar

Varje vår uppstår en känslomässig puls inombords. Sedan försvinner dagens känslor till drömmar. Vårdrömmar är alltid vackra, fyller minnen och sträcker sig över varma perioder i livet, från vaggan till resan över vidsträckta berg och floder.

MORS DRÖM

De slingrande vägarna, tupparnas galande i gryningen, eller det rytmiska stampandet av mortelstötar i riskvarnen, en gång sammanflätade med mödrarnas vaggvisor, är kanske bagaget för många som lämnar sina byar för att resa till jordens fyra hörn. Avtrycket av deras hemland i centrala Vietnam, där en väg slingrar sig genom en smal landremsa, är oförglömligt. Den är mycket smal, med avståndet från bergens fot till havsbrynet på mindre än femtio eller sextio kilometer på vissa ställen.

Där fält ibland ligger intill kullar, finns dalar som myllrar av vildblommor – blommor som kanske aldrig bär frukt. Eller kanske taggiga buskar längs de slingrande stigarna. De tycks slingra sig oändligt tills fötterna värker. När man stannar, kryper in bland de fortfarande våta löven och andas in, svävar en doft i luften, omöjlig att skilja från lukten av löv, blommor, lera, ris, eller kanske saven från något träd som just sipprade fram från en gren som huggits ner föregående eftermiddag. Jag kallar det fortfarande kullarnas doft.

Händer omfamnar det gyllene riset, likt en mors händer som vaggar sitt barn till sömns.

FOTO: TTB

Bougainvillean, som en gång växte på kullen, blommade en dag mitt på gatan.

FOTO: TTB

En mycket distinkt doft, även nu, när jag sluter ögonen, kan jag nästan fortfarande höra den. Den blandades med en mycket märklig lukt, tills den vid slutet av en gren av stigen, där den korsade en liten flod, och sedan tycktes försvinna in i varandra i vindbyarna som svepte genom de vilda buskarna som växte längs stranden. Jag tror att i detta ögonblick måste kullarnas doft ha blandats med flodens lukt, med dess lera, ruttnande löv och varelser som lever på botten och rör upp sina dolda hemligheter som samlats under otaliga årstider och år.

Under monsunsäsongen är flodstränderna ofta bevuxna med buskar, just den plats där göken en gång ropade på sin partner på natten. Ibland knuffar vinden våra små steg åt ett håll. Stigen längs floden är smal och slingrande. Den följer flodens flöde, passerar oändligt genom otaliga byar och små byar, bara för att stanna någonstans, följt av fotsteg från mödrar och systrar som bär korgar på huvudet. Slutet på dessa fotsteg är det lilla huset som förgrenar sig från flodstranden eller fälten. Det är också slutet på den dagliga resan för dessa hårt arbetande och medkännande kvinnor, som de två ändarna av en rak linje ritad med klumpiga penseldrag under skoltiden, separerad av två horisontella streck. Det är allt, men nu, när jag tänker tillbaka, sträckte den sig alltid oändligt längs fötterna på mödrar som gick till marknaden på morgonen och kvällen, med längtan efter att hitta lite glädje och lycka i sina oskyldiga barns ansikten.

Barns uppväxt i det här landet är likartad. De längtar efter att lägga undan böcker och pennor på sommaren. De känner glädje över att träffa vänner när hösten markerar början på ett nytt skolår. Och de känner sig varma av en mors kärlek i en gryta med bräserad fisk och varmt ris när de kalla vintervindarna blåser. Och så, år efter år, växer barn upp. Generationer har passerat genom de varma och kalla årstiderna i sina mödrars armar, i doften av svett från sina mödrars hårda arbete på marknaden, som skyndade sig att hålla och amma sina barn innan de ens lade ner sina bärstänger. Och sedan flyger tiden förbi, barnen växer upp, och minnena blir bara tjockare, de följer deras fotspår från ena änden av världen till den andra.

Jag har alltid älskat vaggvisor. En form av fritt framträdande, men ibland inspirerat, sjungen bredvid vaggan. Denna sällsynta form av vaggvisa, med folkvisor, ordspråk och folkdikt, kan kallas "fritt soloframträdande", sällan förekommande utanför vårt land. Ibland svävar den, ibland dröjer den sig kvar, ibland är den spontant oändlig, utan slut, i dessa hårt arbetande kvinnors andetag. Den fortsätter att resonera när modern försiktigt justerar filten eller överdraget efter väder, sommar eller vinter. Och så, under hela sin amningsresa, växer barn upp i vaggan, deras sömn aldrig avbruten, liksom deras mammas vaggvisa aldrig upphör, aldrig bryts!

Därför vill jag hedra de tysta, milda röster som en gång andades uppfriskande luft på mina och så många andras ögonlock, och lämnade mig och min familj med en livslång längtan efter de lugnande vaggvisorna från den tiden vid vaggan!

DRÖM OM FLODEN

Låt mig låna orden från Trinh Cong Sons berömda sång "A Realm to Return To" för att begrunda det mänskliga livets ändlighet. De där fotstegen, de där trötta fötterna som har färdats otaliga mil – ibland, när jag hör dem, undrar jag plötsligt: ​​skäms floden över sig själv efter hundra år?

Min hemstad har två små floder nära mitt hus. Varje dag på väg till skolan passerar jag en färjeplats som folk länge har kallat Ben Sanh (Sanhs färjeplats). När jag kliver över bron över floden undrar jag ofta om den har fått det namnet för att det finns ett Sanh-träd där. Ibland tillåter jag mig tankspridd att uttala det som Ben Sinh (Sinhs färjeplats). Är det här platsen där otaliga mödrar bar sina barn i nio månader och tio dagar, med magar som svällde när de nådde BB-avdelningen för att föda barn och ge ifrån sig sina första skrik?

En annan flod, det finns en plats som heter Ben Ngu. Enligt äldre var detta en gång en viloplats för en kung från Nguyendynastin som reste från huvudstaden för att inspektera Minh Linh-regionen, därav namnet. En kaj med ett maktfullt namn, vilket jag ofta föreställer mig i min fantasi: kanske en måltid serverad i händerna på någon som sitter på en hög tron, eller kanske sittande bredvid en sval mullbärslund och lyssnar på den starka flodbrisen?

Floden Thach Han i min hemstad Quang Tri fortsätter outtröttligt att skölja mot båda sidorna.

FOTO: TTB

Därifrån reste jag, begrundande otaliga upp- och nedgångar och återföreningar. Därifrån reste jag, för att bevittna flyktiga glädjeämnen och dagliga suckar av svårigheter. Och därifrån reste jag, längs böljande kjolar och klänningar mitt i den bekymmerslösa Nam Binh-regionen i Hue , där det gyllene solljuset en gång fängslade otaliga människors fotsteg.

Jag vet inte!

Men en sak vet jag, och det är att genom åren av erosion orsakad av stormar och skyfall fortsätter floden att flöda oändligt, omfamnar otaliga gyllene fält och vaggar sig till sömns mellan sina stränder, var och en längtar efter sin egen ensamhet. Och så fortsätter otaliga generationers vandringssteg tills sista andetag av dem som har lämnat sitt hemland, för evigt längtande efter flodens välbekanta rop från svunna dagar.

Floden står kvar, och fotstegen försvinner. En slutsats delar jämnt dessa två motstridiga sidor. Det är som om de alltid kan skiljas åt utan att någonsin riktigt separera. För floden längtar fortfarande efter sitt flödande vatten i någons hjärta. Och de avlägsna fotstegen längtar fortfarande tillbaka till stranden, där barndomens ljud som plaskar i vattnet ekar genom den långa natten.

Jag har alltid trott att de där barndomsdansstegen och ljudet av flodvågorna kommer att leva vidare för evigt!

Källa: https://thanhnien.vn/nhung-giac-mo-xuan-185260131212406937.htm