På de övre våningarna

Drakar svävar i den starka vinden. Foto: MINH DANG

På gatans övre våningar torkar vinden lekfullt tvättlinorna, det sneda solljuset strimmar över de stängda fönstren, och den gamla fågelburen ekar fortfarande av fåglarnas melodiska kvittrande. När otaliga fötter har lämnat hemmet för livets vimmel och stress är balkongerna tysta förutom den visslande vinden och duvornas fundersamma kuttrande på tegeltaket. Ibland ser man en gammal man lutad tillbaka i sin stol, intensivt läsande en tidning, andra gånger tittande upp och sjunkande ner i tyst kontemplation. På dessa övre våningar, sent på eftermiddagen, kammar unga kvinnor håret, deras hjärtan rörda av en ödslig längtan. Några som har lämnat sina hem vilar hakan mot händerna och blickar ner på gatan, en lång, dröjande klocka ekar från djupet av deras hjärtan, en gripande påminnelse om deras hemland.

Under månskensnätter glimmar stadens gator av gyllene ljus, och någonstans från nynnar en röst en gammal melodi. Högt ovanför skiner månen starkt, inte längre skymd, dess ljus likt en mild ström som flödar in i mig och bär mig tillbaka till avlägsna länder. Mitt bland de höga byggnaderna och skyskraporna, när jag tittar upp mot månen, känner jag en mild, välbekant bild av mitt hemland i mitt hjärta. Stadens månsken förvandlas till en myriad av glittrande nycklar, som låser upp dörrarna till mina rötter och väver samman fragment av orörda minnen.

Och jag finner mig själv som en fågel, blåst mot vinden, återvändande till mitt moderland, svävande fritt genom den dimmiga himlen. Men oavsett hur många floder och avlägsna berg mina vandringar har berört, får ingenting mitt hjärta att darra och spricka av känslor som när jag återvänder, med tårar som väller upp i mina ögon, omfamnar den milda himlen och skuggan av mitt hemland. Dag efter dag vårdar mitt hjärta i hemlighet denna längtan, mina fötter längtar efter byns fält med sitt rökiga halm och torra gräs, vandrar bland folksånger, lyssnar till vinden som rusar förbi flodstränderna. Högt över mitt moderlands välvda himmel står de rakstammiga betelnötsträden som bär klasar av gröna betelblad, de gamla banyanträden som just har tappat sina gamla löv. Där är syrenerna som väver en lila halsduk, deras reflektioner skimrar på sjöns yta, klasarna av flamboyanta blommor som tänder himlen, ett passionerat löfte till den gränslösa sommaren…

Som pappersdrakar som svävar högt i vinden, burna av ljudet av flöjter som förebådar en sagotid. Barndomsminnen skimrar på de silverfärgade stigarna badande i gyllene ljus, våra barns fotsteg jagar månens reflektion i den avlägsna horisonten. Oräkneliga stjärnor glittrade i mina ögon när jag kröp ihop i min mors armar och tittade upp från tröskeln på den skimrande stjärnhimlen. Sedan viskade jag till min mor och frågade om den ljusaste stjärnan där uppe var min farfar som hade förvandlats till en människa…

Men allt detta kunde inte stoppa lusten att drömma om stadens höga våningar, om att en dag bli ett barn långt hemifrån, som försiktigt tittar upp och längtar efter något avlägset. Sedan, någon gång, uppstår en känsla av oro och osäkerhet, stående ensam på ett högt, vindpinat golv. Nedanför är gatorna upplysta av bländande röda och gula ljus, men allt tycks omsluta hjärtat i en omätlig, gränslös ensamhet. Insikten att stadens otaliga glamorösa ljus aldrig kan ersätta ens hemlands stjärnklara nätter. Hur kan man obevekligt söka efter drömmarnas höjder, de härliga topparna, samtidigt som man vänder ryggen åt den väldiga, innerliga värmen i sitt hem? Vare sig det är på de höga våningarna eller på marken, är allt som räknas ett varmt hem att återvända till, att skaka av sig damm och sorg från omvärlden, och att helhjärtat återuppväcka genuina drömmar.

Och jag insåg också att vi inte bara kan titta upp och glömma att ödmjukt buga oss. Böja oss ner, lyssna till landets andedräkt och vårt ursprung, höra vaggvisan från vårt hemland eka från våra förfäders hjärtan, och efterklangen från ett århundraden gammalt moderland, flodernas, bergens och växternas själ…