Kom till Khanh Hoa och hör havets kallelse.

Havet i Khanh Hoa mullrade av vågor. Vattenstänk skvalpade mot båtens sidor. Fiskarnas rop från den runda korgen drev genom springorna i de gröna näten som torkade framför huset. Farbror Tam kontrollerade fångsten, medan moster inlagde kål på verandan. ”Den här rätten är hemlagad för besättningen att äta som tillbehör; det är lite mer arbete, men den kostar mindre än hälften av priset för att köpa den utomhus”, muttrade hon.

Från den friska havsbrisen blickade jag ut på de röda flaggorna med gula stjärnor på de tätt förtöjda båtarna. Plötsligt vällde en flod av minnen tillbaka från min barndom, när jag grät i herr Nhis förskoleklass. Det hade gått mer än tjugo år sedan jag senast återvände till Khanh Hoa , ett land med generösa människor men överflödande av ljuva barndomsminnen.

Foto: GC

Det var som ödet, tror jag, när mina föräldrar valde Khanh Hoa som sin bostad. När jag anlände till detta land vid sex års ålder försvann den första förvirringen snabbt tack vare ett barns lekfulla och glömska natur. Mitt hem var ett trähus precis vid havet, omgivet av andra förfallna hus, med en sandstrandstig som sjönk under fötterna och sträckor av salt vatten som virvlade av de bullriga vågorna. Farbror Tams och farbror Muois hus byggdes också alldeles intill. Vi tre bröder hjälptes åt att trotsa de våldsamma vågorna för att få tillbaka nät som svämmade över av fisk och räkor.

På den tiden var den här platsen väldigt öde. Varje gång vi åkte för att besöka mina morföräldrar var vi tvungna att vänta på bussen i över en timme. Ibland sa mamma åt mig att vänta medan hon gick hem för att hämta fler saker. Den dagen kom bussen tidigt, men mamma hade inte kommit tillbaka än. Jag famlade runt och sprang sedan iväg för att leta efter henne, gråtande. När jag kom tillbaka låg tillhörigheterna fortfarande där, orörda. Chauffören pratade om den färska fisken han hade fångat den morgonen, eller om pumporna som handlarna hade tagit med sig för att sälja till grossistpriser framför marknaden. Ingen klagade på den långa väntetiden. De var vana vid den grova sjön och det ständiga pratet, men de fick oss invandrare aldrig att känna oss ensamma. Värmen från människorna här var lika ljuv som hur de kryddade sin mat, så även om det var tufft på den tiden övervägde mina föräldrar aldrig att lämna det här landet. Det är bara det att livet ibland väljer vägar som tvingar oss att gå framåt.

Den här gången, när jag återvände till Khanh Hoa, besökte jag farbror Tam, den enda av de tre bröderna som fortfarande klamrade sig fast vid vågorna som slog mot stranden, bara två dagar före min fars dödsdag, och samtidigt för att markera 100-årsdagen sedan farbror Muoi gick bort. Tiden flyger så fort, likt trollsländors flaxande vingar som förebådar regn längs sanddynerna.

Tjugo år räcker för att förvandla en en gång gråtande liten flicka till en tyst, sällan gråtande ung kvinna. Tjugo år räcker för att förvandla enkla, provisoriska trähus till rymliga flervåningshus, förvandla kvicksand till asfalterade vägar och förvandla det en gång så skarpa, fiskiga kustlandet till en bred, livlig genomfartsled. Jag står förvirrad på detta välbekanta land, plötsligt en främling i grannskapets barns ögon. En antydan av vemodig nostalgi sköljer över mig. Hur många gånger i livet får man tjugo år?

Khanh Hoa utvecklas dag för dag, inte bara inom fiskesektorn utan även i en riktning mot turism . Jag blev mycket förvånad över att se många berömda, storskaliga semesterorter längs vägen till min farbrors hus. Havet utnyttjas på många sätt, så landets och människornas ansikte här förändras gradvis. Samma livfulla anda från det förflutna finns kvar, men umbärandena har minskat och det finns mer skratt och glädje när folk ser sina barn och barnbarn gå i skolan. Många familjer i byn har köpt bilar. Vägarna har breddats, vilket gör det lättare för varor att resa och transportera. Det finns inga fler väntetider för fordon som förr. Förutom en touch av avlägsen nostalgi är jag genuint glad över den starka förvandlingen av detta vackra land.

Min återkomst var oväntad, men min moster lyckades ändå laga mat, med den lokala specialiteten, fisksallad med skaldjur och diverse grytor. Vi fortsatte vår vana att breda ut mattor på golvet för att äta. Alla satt tillsammans, smuttade på kryddigt risvin och berättade historier om sina dagliga liv. Den inledande tafattheten övergick gradvis i leenden. Jag lyssnade ivrigt på berättelser om deras långa sjöresor, eller hoppade till av skräck när jag hörde om deras nödankring av båtar för att undvika stormar.

Efter år av sparande hade farbror Tam köpt sig en båt och anställt besättningsmedlemmar, vilket gjorde saker och ting enklare än tidigare. Hans hår var grått och hans hud solbränd. Han frågade mig om mina planer med blicken fäst vid havet. Hans röst blev hes, sedan kvävd av känslor, som om han uppmanade mig att fortsätta: ”Din far och farbror Muoi är båda borta, nu är det bara jag som är kvar. Du måste hitta en säker hamn snabbt, medan jag fortfarande är frisk, så att jag kan ta hand om dig.” Han tystnade där. Plötsligt vällde mina ögon upp av tårar, jag tyckte synd om de axlar som var tyngda av så mycket börda, som fortfarande kämpade för att försörja hela sina familjer, som min far, farbror Muoi och farbror Tam. Havet gav oss en försörjningsmöjlighet, men det tog också ifrån oss de mest värdefulla sakerna. Min far dog på en avlägsen resa…

Efter en stunds eftertanke lade jag armen om hans smala, utskjutande axel. Vi satt där och tittade på båtarna som ivrigt förberedde sig för utgifterna, lyssnade på vågornas mjuka kluckande i fjärran, likt havets kallelse för tjugo år sedan...

Nguyen Tran Thanh Truc

Källa: https://baokhanhhoa.vn/van-hoa/202604/ve-khanh-hoa-nghe-bien-goi-55e497d/