[Електронний журнал]: Сезонна колискова

У моєму рідному місті частину сільськогосподарських угідь було перетворено на ґрунт для будівництва заводів або важливих транспортних проектів. Решта земель досі використовується для вирощування рису, хоча й у менших масштабах, але достатньо, щоб я міг повернутися сюди та почути колискову сезону, навіть з легким сумним жалем.

«По обіді я повертаюся до часу току та рисових полів / слухаю, як річка співає колискову, коли наближається сезон / вигнуті серпи перегукуються в полові (*), чекаючи / стебла рису червоніють, немов знак питання, вигравіруваний у блакитному небі»... Я часто повертаюся до села, коли починається сезон збору врожаю. Коли сади лічі повні плодів, їхній аромат ніжно витає. Сонце, що заходить, неквапливо огортає світло-блакитною вуаллю дику траву вздовж берега річки. Здалеку рисові поля виглядають як яскрава картина. Картина, майстерно створена художником природи із золотистим відтінком стиглого рису, поєднаним з блідо-фіолетовими сутінками, створюючи простір, який є одночасно реальним і сюрреалістичним, абсолютно величним.

З настанням сезону збору врожаю повільно повертаються сцени з минулих епох. Люди часто кажуть, що сезон збору врожаю – це найпрекрасніший час для рису. Не лише через його яскраві кольори, але й тому, що саме тоді робітники можуть насолоджуватися плодами своєї праці після місяців важкої праці під сонцем. Сьогодні вдень, на тихому березі річки, дивлячись на глибокий золотистий колір рисових стебел, що згинаються, як сором'язливі дівчата, я згадую лише вчорашній день, коли рисові поля ще були пишно зеленими. Рисові стебла вже набули глибокого золотистого кольору. Кожне рисове зернятко – немов блискуча коштовність під сонячним світлом. Коли дме вітер, рисові поля коливаються, як м'які хвилі... під золотим сонячним світлом запашний аромат рису пронизує поля, несучи подих землі та неба, хвилюючи серце... Весь простір занурений у відчуття гармонії збору врожаю з природою: «За берегом річки співається солодка пісня / лічі дозрівають, закликаючи цикад затриматися / Нехай сонце на моїй батьківщині, поля палають / жаби кличуть, коники чекають місяця»...

У моїй пам'яті, сезон збору врожаю був часом бурхливої ​​діяльності. Коли яскраві дерева палали на шкільному подвір'ї, а цикади співали в унісон, немов хор, наставав час літніх канікул.

Моя мати прокинулася дуже рано того ранку, вогонь уже палахкотів у маленькій кухні. Вона приготувала сніданок для всієї родини. Тим часом я вже підготував серп, мотузку та жердинку, акуратно обгорнувши ноги в легінси, готовий вирушити в поле.

Сільські дороги гамірили від веселого сміху та балаканини добрих і простих фермерів, що відображали їхню радість від щедрого врожаю. Це було видовище, як вони діляться чашками зеленого чаю під час перерв під баньяном посеред поля.

Літо не завжди сонячне; іноді раптово йдуть зливи. Вранці може не бути жодних ознак дощу, але до полудня збираються темні хмари, і тоді раптово починає лляти. Піт змішується з дощовою водою. Саме тоді розумієш, як важко працюють фермери, щоб вирощувати рис. Моє рідне місто — низинна, затоплене місце, з великою кількістю сонця та сильними дощами цілий рік. Інколи рис все ще молочний, коли йде дощ. Моя бабуся зітхає, бо поля в низинах повністю затоплені та зруйновані. А вірш, який я написав, коли пішов з дому вчитися, який я ніколи їй не читав, досі не дає мені спокою: «Червень, місяць драконової крові / моя бабуся завжди казала / сьогодні вдень, бачачи, як ллється вода / Я хвилююся за сезон збору врожаю в моєму рідному місті...»

Сповнений туги, я поспішаю додому кожні літні канікули. Я прокидаюся рано і біжу в поля, аж до берега річки, де довга гребля вигинається, як шовкова стрічка. Я відкриваю груди і роблю глибокий вдих, ніби хочу ковтнути все свіже повітря. Я пам'ятаю минулі сезони збору врожаю. Я пам'ятаю місячні ночі, після післяобіднього збору врожаю, коли рис рівномірно розкладався на вапняному або цегляному подвір'ї. Для перетягування валів використовували довгі круглі кам'яні вали з мотузками, прив'язаними з обох кінців. Двоє людей позаду тримали бамбукові «тягли», щоб штовхати вали. У ці місячні ночі іноді починалися прекрасні сільські романи: «Очі шукають одне одного, сп'янілі запахом рису / «тягла» шепоче обіцянки / вали обертаються, переповнені запашними золотими зернами...»

У чистому блакитному небі зграї білих чапель, схожі на паперові човники, ширяли та планували. Час від часу вони пікірували вниз і сідали на солом'яні купи, встановлені попереднього дня. Шум вітру змішувався з піснями жайворонків, створюючи симфонію, сповнену колориту сільської місцевості. У деякі вітряні пообіддя на дамбі, після збору рису, діти, що пасли буйволів, лежали, дражнили одне одного та голосно співали дитячу пісеньку, яку я написав для них під час літніх розваг: «Білі чаплі біля дамби / дивляться на рисові поля, що дозрівають / захід сонця майже закінчився / вони ще не хочуть повертатися додому, чаплі...»

Потім, немов птахи, ці діти покинули село і полетіли далеко. Вони залишили позаду бамбукові гаї, рисові поля та річку свого дитинства, щоб блукати новими стежками, несучи власні бажання та амбіції. Але потім, щосезону, вони, як і я, повертаються. Вони повертаються, щоб знову відкрити для себе прекрасні спогади, іноді просто щоб мовчки запитати: «Чи пам’ятаєш ти ще копицю сіна того року? Твою коричневу сукню, твої круглі, повні груди, скільки там було соломинок? Якою соломою я зв’язала тобі руки?»

Цього дня я загубився в полях, заблукав у далекому минулому... У моєму рідному місті частина сільськогосподарських угідь тепер перетворена на місце для заводів або важливих транспортних проектів. Решта землі все ще використовується для вирощування рису, хоча й менше, але достатньо, щоб я міг повернутися та почути колискову сезону, хоч і з відтінком тужливого жалю: «Вона неуважно тримає перлину в руці / Самотнє поле, чапля та біла сумно відпливають / Риба, креветки, краби, коники ніколи не повертаються / Людина зникла, куди я можу поділити свої спогади?»...

А у спогадах пори року зелено- та червонокрилі коники залишаються такими ж, невинно з'являються з семикольорової веселки після дощу.

(*) Частина серпа

Автор контенту: Ле Фуонг Ліен

Фото: Джерело з Інтернету

Графіка: Май Хуєн

Джерело: https://baothanhhoa.vn/e-magazin-khuc-ru-mua-250211.htm