نو اپنے آبائی شہر لوٹتا ہے۔

میں ایک غریب دیہی علاقے میں پیدا ہوا تھا، جہاں دریا اس طرح گھوم رہا تھا جیسے ایک پھیلا ہوا بازو گاؤں کو گلے لگا رہا ہو۔ ہر صبح، اوڑ کی ہلکی سی آواز اور مخالف کنارے سے لوگوں کی آوازیں گونجتی تھیں جیسے میری ماں مجھے خواب میں بلا رہی ہو۔

میرے آبائی شہر کی ندی۔ تصویر: وو کونگ ڈائن

میرا گھر ایک سپاری کے باغ کے درمیان بسا ہوا تھا، اس کی نچلی ٹائل کی چھت پہاڑ کے آگے سر جھکاتی دکھائی دے رہی تھی۔ دیواریں مٹی کے بھوسے سے بنی تھیں۔ بارش کے موسم میں پانی وہاں سے نکل جاتا ہے، جس سے گندگی کی لکیریں نکل جاتی ہیں اور خشک موسم میں بالوں کی طرح پھٹ جاتے ہیں۔ لیکن یہ وہ پہلی جگہ تھی جہاں میں خاندان کی گرمجوشی کو جانتا تھا، جہاں سادہ کھانے بانٹتے تھے، پھر بھی رشتہ داری کے گہرے پیار سے بھرے تھے۔

میری والدہ ناقابل یقین حد تک نرم اور صبر کرنے والی تھیں۔ ہر صبح وہ شام ڈھلنے سے پہلے باغ میں جاتی، سبزیوں کی ہر قطار کو احتیاط سے پانی پلاتی اور گوبھی کے پتوں کو جھاڑتی جنہیں کیڑے مکوڑے کھا چکے تھے۔ دوپہر کے وقت، وہ بہت کم سوتی تھی، اکثر میرے پڑھائی کے دوران مجھے پنکھا دیتی تھی، بڑبڑاتی تھی جب وہ صبح سویرے سبزی بیچ کر کمائے گئے چند سکے گنتی تھی۔ میں روزانہ کی فیری کراسنگ کو کیسے بھول سکتا ہوں جو میری ماں نے بنایا تھا، اپنے بہن بھائیوں کی پرورش کے لیے سامان بیچنے کی مشقت کرتے ہوئے؟

میرا بچپن بہت سے کھلونوں سے نہیں بھرا تھا۔ میں جس چیز کے ساتھ ہر روز کھیلتا تھا وہ تھا دریا کے کنارے ریت، میرے والد کی سیمنٹ کے کاغذ سے بنی پتنگیں، اور ہوا کے خلاف اڑتی بانس کی دھیمی آواز۔

مجھے یاد نہیں کہ میں نے پہلی بار اداسی کب محسوس کی تھی۔ شاید یہ سردیوں کی ایک دوپہر تھی، جب میرے والد کی بطخوں کا ریوڑ سیلابی پانی میں بہہ گیا تھا، اور وہ ایک لفظ کہے بغیر ساری دوپہر خاموش بیٹھے رہے۔ بعد میں جب بھی میں اپنے آبائی شہر واپس آیا اور دریا کے کنارے کھڑا ہوا، اس وقت سے اپنے والد کی تصویر کو یاد کرتا، چمکتے ہوئے تیل کے چراغ کے پاس بیٹھا، رات کو ریشم کے کیڑوں کے لیے شہتوت کے جوان پتوں کو کاٹتا، میرا دل دکھتا تھا، اور میں اپنے آنسو روک نہیں پاتا تھا۔

اپنے خواب میں، میں نے اپنے آپ کو اونچی اڑان بھرتے دیکھا، اس چھوٹے سے گاؤں کو نیچے دیکھتے ہوئے جو میری ہتھیلی میں فٹ بیٹھا تھا، اور میری یادوں میں لپٹے ہوئے ربن کی طرح چمکتا ہوا دریا۔ لیکن جب میں بیدار ہوا تو میں صرف ایک بچہ تھا جو گھٹنوں کے بل اپنے سینے سے لگائے بیٹھا تھا، دروازے کی شگاف سے جھانک رہا تھا، بانس کے باغ میں سے ہوا کی سیٹی سن رہا تھا جیسے دھمکی آمیز سرگوشی۔

میں جتنا بڑا ہوتا جاتا ہوں، اتنا ہی میں سمجھتا ہوں کہ اڑنے کا خواب مجھے اس زمین سے نہیں بچا سکے گا۔ صرف یادیں، خواہ دردناک ہوں یا نرم، مجھے یاد دلانے کے لیے باقی رہ جاتی ہیں کہ میں ایک بار اس جگہ سے گزرا تھا، وہاں رہتا تھا، ہنستا تھا اور اپنے گاؤں کے ساتھ روتا تھا۔

ہر انسان کی زندگی ایک دریا ہے اور ہر دریا کا ایک ذریعہ ہے۔ میں نے اپنے برسوں کے گھومنے پھرنے کے دوران اس جذبے کو برقرار رکھا ہے، خاص طور پر جب یہ میرے بعد کے کاموں میں ایک لعنت کی طرح لگا رہتا ہے: میرا ماخذ میرے والد ہیں، ایک گاؤں کے اسکول کا استاد، چند الفاظ کا آدمی، لیکن گہری حکمت سے بھرا ہوا ہے۔ یہ میری ماں ہے، ایک غریب عورت جس کے بال میرے پیدا ہونے سے پہلے ہی سفید ہو گئے تھے۔ یہ موسم گرما کے آغاز میں سیکاڈا کی آواز ہے، بارش کے بعد کیچڑ کے کنویں کے پانی کی بو، میرے بچپن میں میرے اسکول کی نوٹ بک کے سفید صفحات پر ٹیک لگائے بانس کا سایہ، دریائے وو جیا اپنے کناروں سے کٹتا اور تعمیر کرتا ہے، تین طرف سے پہاڑوں سے گھرا ہوا ہے اور چاروں طرف سے سرسبز و شاداب…

ہر شخص کے پاس اپنے بچپن کی یادوں اور پرانی یادوں کے ذریعے "اپنی جڑوں کی طرف لوٹنے" کا ایک مختلف طریقہ ہوتا ہے جس سے وہ ایک بار جیتا تھا اور زندگی بھر اپنے ساتھ رکھتا تھا۔ برسوں بعد، شہر میں رہتے ہوئے، اونچی عمارتوں کے پاس سے گزرتے ہوئے، غیر مانوس شیشے میں اپنا عکس دیکھ کر، میں اب بھی کبھی کبھار صبح سویرے چھڑکنے کی ہلکی سی آواز سنتا ہوں۔ تب ہی مجھے احساس ہوتا ہے کہ میں نے واقعی یہ جگہ کبھی نہیں چھوڑی ہے: "وہ گاؤں میرا ساتھ چھوڑ گیا ہے / لیکن میں اسے نہیں جانتا تھا / صرف میرے وطن کا دریا، پہاڑوں کا سایہ، آیات میں ٹمٹماہٹ / میں کبھی گاؤں میں رہتا تھا / اب گاؤں مجھ میں رہتا ہے"...

ماخذ: https://baoquangnam.vn/neo-lai-que-nha-3157185.html