درجات الشتاء

وُلدتُ في الشتاء. تلاشت صرخاتي الأولى في صفير الريح خارج الشرفة الفارغة. نشأتُ محاطًا بفصول الشتاء مع أمي، وكانت خطواتي الأولى المترددة تطأ على الدرجات المغطاة بأوراق الشجر المتساقطة.

تُشبه الدرجات، المُغطاة بطبقة خفيفة من الطحالب الخضراء، آثار أقدام الشتاء. أحيانًا يتردد صدى ضحكات الأطفال بوضوح، وأحيانًا أخرى يغيب ضوء شمس الظهيرة في صمت. لماذا أظل أتذكر تلك الدرجات وحواف السقف المُكدسة بأوراق الشجر المتساقطة، في كل مرة تضطر فيها قدماي إلى الرحيل؟

صورة توضيحية: الإنترنت

أتساءل كم من الشهور والأيام انقضت على تلك الدرجات القديمة المبنية من الطوب، قبل أن يصبح المدخل المؤدي إلى المنزل محفورًا في الذاكرة؟ كم من ظهيرات طفولتي قضيتها أقفز على تلك الدرجات، أو ألعب الحجلة مع أصدقائي، أو أرسم في زاوية الفناء المشمسة؟ كم مرة جلست على تلك الدرجات، أنتظر عودة أمي من سوق الصباح الباكر، وفي كل مرة بنفس شعور الترقب، أراقبها وهي تتلاشى في ضباب الصباح؟ ثم كانت هناك أزهار الكريب ميرتل الأرجوانية الآسرة في الربيع، وسجادة أزهار الكريب ميرتل في الفناء في الصيف، وأزهار الأقحوان الصفراء المتشبثة بظهيرة الخريف المتساقطة على حافة النافذة... وهكذا، كان كل موسم من مواسم الزهور يرسل شوقه وحنانه إلى تلك الدرجات. كأنه وعد بالعودة، لأحقق أحلام وطني، ولأدفئ أرض الأغاني الشعبية.

على درجات شتوية، تتفتح زنابق المطر الوردية حول البلاط الباهت، وتتلاشى نقوشها تدريجيًا. زقاق صغير يقود إلى أرض يلفها ضباب أبيض، وبلاط فضي لبيوت قديمة. هناك، اعتادت أمي أن تجلس تمشط شعرها. منذ أن كان شعرها كثيفًا حتى بدأ يخف تدريجيًا، كخيوط الزمن التي تغرز في قلبي، ألمًا حادًا. أقف بجانب النافذة، أنظر إلى الخارج، وقلبي يتألم لغياب تلك الشخصية الجالسة هناك، غارقة في تقلبات الحياة. كانت أمي غالبًا ما تلف خصلات الشعر المتساقطة على شكل كرات صغيرة، تمامًا كما كانت جدتي تفعل كل صباح شتوي. أعتز بصورة أمي وجدتي أمام درجات المنزل القديمة، حتى أن قلبي يتألم أحيانًا، وتدمع عيناي حزنًا على أشياء أصبحت بعيدة. لقد سافرت عبر دروب لا حصر لها في العالم، مدركًا أنه لا مكان يمكن أن يحل محل تلك الدرجات التي أرشدت خطواتي إلى بيت طفولتي.

على درجات السلم الشتوية أثناء الفيضانات، كان الجميع يتوق لعودة دفء الشمس. التصق الطين البني بالجدران، تاركًا آثار المياه المتصاعدة. ومع انحسار مياه الفيضان، أشرقت الشمس ساطعة، كلون الحياة، لون الولادة من جديد بعد كل هذا الاضطراب والدمار. على الدرجات المنحدرة، اكتسح ظل أم منحنية بقايا الفيضان، وعيناها المحمرتان تشرقان تدريجيًا بأمل لا حدود له. عندما تعود الشمس إلى عتبة الباب، سنسمع مرة أخرى ثرثرة الأطفال المرحة، وهم يحيون أجدادهم بعد المدرسة؛ سنرى أمنا جالسة تخيط، تمشط شعرها، وتدندن بعض الألحان العشوائية. سيستيقظ أبي مبكرًا مرة أخرى، ويُعد إبريقًا من الشاي العطري، يتبدد البخار في الضباب البارد، ويرتب رقعة الشطرنج ببطء، ويستمع إلى تغريد الطيور على السطح القرميدي.

على درجات الشتاء، ما زلت أنتظر عودة أحبائي، مهما بعدت المسافات بيننا. حيث تعانقني أمي بدموعها بعد رحلاتها الطويلة لكسب الرزق. حيث تترك جدتي صورتها كل صباح في ضوء الشمس الوردي، بمشطها وخصلات شعرها المتشابكة، قبل أن تعود إلى جدي في تلك الأرض البعيدة. أقف وسط هذه الدرجات العزيزة، مدركًا أنه لن يكون هناك فراق ما دامت القلوب تتذكر بعضها، والذكريات محفوظة كرسائل تُحفظ في درج عبر السنين.

أجلس مع الشتاء، وأُغذي في قلبي ذكريات لا تُحصى. في البعيد، عادت الرياح الباردة إلى عتبة الباب القديمة، وأنا أنادي نفسي الأصغر سنًا، من زمن البراءة والشباب...

المصدر: https://baodaklak.vn/van-hoa-du-lich-van-hoc-nghe-thuat/van-hoc-nghe-thuat/202512/bac-them-mua-dong-5090c26/