[مجلة إلكترونية]: تهويدة الموسم

أصبحت مدينتي الآن تحتوي على جزء من الأراضي الزراعية التي تم تحويلها لإفساح المجال للمصانع ومشاريع النقل الهامة. أما بقية الناس فما زالوا يزرعون الأرز، وإن كان أقل، ولكن بما يكفي بالنسبة لي للعودة وسماع تهويدة الموسم، على الرغم من وجود القليل من الندم.

"يعيدني المساء إلى الزمن الذي كان فيه المرجل والمزارع يستمعان إلى النهر وهو يُنشد تهويدة الموسم القادم، والمنجل المنحني ينادي بعضهما البعض في القش (*) للانتظار، والأرز أحمر في البداية، وعلامة الاستفهام تنقش السماء الزرقاء"... غالبًا ما أعود إلى القرية مع بدء موسم الحصاد، عندما تمتلئ حقول الليتشي بالفاكهة وعبيرها الزكي. يُغطي هوانغ هون العشب البري بجانب النهر بغطاء أزرق فاتح على مهل. من بعيد، تبدو حقول الأرز كلوحة فنية رائعة. رُسمت اللوحة بمهارة من قِبل فنان الطبيعة باللون الذهبي للأرز الناضج، ممزوجًا بضوء ما بعد الظهر الأرجواني الفاتح، مما يخلق مساحة حقيقية وافتراضية، رائعة للغاية.

حلّ موسم الحصاد، وعادت رويدًا رويدًا كلُّ شعاعٍ من زمنٍ بعيد. كثيرًا ما يُقال إن موسم الحصاد هو أجمل مواسم الأرز، ليس فقط لألوانه الزاهية، بل أيضًا لأنه الوقت الذي يستمتع فيه العمال بثمار عملهم بعد شهورٍ من الشمس والندى. بعد ظهر هذا اليوم، على ضفة النهر المهجورة، وأنا أنظر إلى اللون الأصفر الداكن لكل زهرة أرز وهي تنحني كفتاةٍ صغيرةٍ خجولة، أتذكرُ قبل أيامٍ فقط، حقول الأرز لا تزال خضراءَ يافعةً. وقد تحولت سيقان الأرز الآن إلى اللون الأصفر الداكن. كلُّ حبة أرزٍ كلؤلؤةٍ حقيقيةٍ تتلألأ تحت أشعة الشمس. عندما تهب الرياح، تتماوج حقول الأرز كأمواج ناعمة... تحت أشعة الشمس الذهبية، ينتشر عطر الأرز العطر في الحقول، حاملاً معه نسمة السماء والأرض، فيخفق قلب الناس... ينغمس المكان كله في أجواء الحصاد المتناغمة مع الطبيعة: "خارج ضفة النهر، تُلحّ الأغنية العذبة/ الليتشي الناضج يحثّ حشرات السيكادا على البقاء/ شمس مايو في مسقط رأسي مُشتعلة/ الضفادع تطلب الحب، والرخويات تنتظر القمر"...

موسم الحصاد في ذاكرتي موسمٌ حافل. عندما تتفتح أزهار البونسيانا الملكية في ساحة المدرسة، وتغرّد حشرات السيكادا بتناغم، يكون أيضًا موسم عطلتنا الصيفية.

في الصباح، استيقظت أمي باكرًا جدًا، وكانت النار مشتعلة في المطبخ الصغير. أعدّت الفطور للعائلة بأكملها. أما أنا، فقد جهّزتُ المنجل والحبل والعمود، وساقاي ملفوفتان بعناية في بنطال ضيق، استعدادًا للذهاب إلى الحقل.

كان طريق القرية يعجّ بضحكات المزارعين البسطاء الشرفاء، وبحماسة الناس مع حلول موسم الحصاد الذهبي الوفير. كان ذلك هو كوب الشاي الأخضر الذي تقاسموه مع بعضهم البعض خلال استراحتهم تحت شجرة الكابوك في وسط الحقل.

ليس الصيف مشمسًا دائمًا، لكن أحيانًا تهطل أمطار مفاجئة. في الصباح، لم تكن هناك أي بوادر مطر، ولكن في منتصف النهار، تجمعت الغيوم الداكنة، واظلمت السماء وهطلت الأمطار بغزارة. تبلل عرق الناس واختلط بالمطر. عندها فقط أدركتُ مدى صعوبة زراعة الأرز على المزارعين. مدينتي حقل أرز منخفض، يغمره الشمس والأمطار الغزيرة، ويغمره الفيضان طوال العام. في سنوات، كان الأرز لا يزال حليبيًا عند هطول المطر. تنهدت جدتي لأن حقول الأرز في الأراضي المنخفضة كانت غارقة ومتعفنة. والقصيدة التي كتبتها عندما كنت بعيدًا عن المنزل للدراسة، والتي لم أقرأها لها، لا تزال تطاردني حتى اليوم: "شهر يونيو هو شهر دم التنين/ كانت تقوله كثيرًا/ بعد ظهر هذا اليوم، وأنا أنظر إلى الماء المتدفق والمطر/ أشعر بالقلق بشأن وصول الحصاد إلى مدينتي"...

أفتقدك كثيرًا لدرجة أنني في كل مرة أقضي فيها إجازة صيفية، أعود إلى المنزل فورًا. أستيقظ باكرًا وأركض إلى الحقول، حتى ضفة النهر ذات السد الطويل المنحني كشريط حريري، أفتح صدري وأتنفس بعمق كما لو كنت أرغب في ابتلاع كل ذلك الهواء النقي. لأتذكر مواسم الحصاد القديمة. لأتذكر الليالي المقمرة الساطعة، بعد العصر، يُنشر الأرز المحصود بالتساوي في ساحة الكلس أو ساحة الطوب. أعمدة الحجر المستديرة الطويلة مربوطة بحبال من كلا الطرفين للسحب. شخصان خلفهما يمسكان بعصا الخيزران "كو نيو" لدفعها لتدور. أحيانًا تبدأ قصص الحب الجميلة في الريف بتلك الليالي المقمرة: "نظرًا لعيني بعضنا البعض، ثملين برائحة الأرز/ همس "كو نيو" بوعد أحدهم/ العمود الدوار يفوح برائحة الحبوب الذهبية"...

في السماء الزرقاء الصافية، أسراب اللقالق البيضاء تُميل أجنحتها كقوارب ورقية لتطير. تنقضّ أحيانًا وتحطّ على أكوام القشّ المبنية حديثًا عصر أمس. يمتزج صوت الريح مع زقزقة القبرات، مُشكّلةً سيمفونيةً مفعمةً بنكهة الريف. هناك أمسياتٌ على السد العاصف، بعد جمع الأرز، يستلقي أطفال الجاموس، يُداعبون بعضهم البعض، ويتنافسون على غناء أغنية الأطفال التي كتبتها لهم كل نشاط صيفي بصوتٍ عالٍ: "أسراب اللقالق البيضاء على طول السد/ مشغولةٌ بمشاهدة حقول الأرز الناضجة/ أوشك غروب الشمس على الانتهاء/ لستم مستعدين للعودة إلى دياركم بعد، يا قُلق"...

ثم غادر هؤلاء الأطفال، كالطيور، القرية وحلقوا بعيدًا. تركوا وراءهم ضفاف الخيزران وجذور الأرز ونهر طفولتهم ليجوبوا دروبًا جديدة، حاملين معهم رغباتهم وطموحاتهم. لكنهم، في كل موسم، كانوا يعودون مثلي. يعودون ليجدوا ذكريات جميلة، وأحيانًا يسألون في صمت: "هل ما زلت تتذكر قش ذلك الموسم/ قميصك البني، صدرك الممتلئ بالبذور/ أي قش استخدمته لربط يديك؟"...

بعد ظهر هذا اليوم، تاهتُ في الحقول، تائهاً في الماضي البعيد... أصبحت مدينتي الآن تمتلك جزءاً من الأراضي الزراعية التي حُوِّلت لإفساح المجال لمصانع أو مشاريع نقل مهمة. أما المساحة المتبقية فلا تزال مزروعة بالأرز، وإن كانت أقل، إلا أنها كافية لأعود وأسمع تهويدة الموسم، مع قليل من الحنين والندم: "أحمل اللؤلؤة في يدي شارد الذهن/ الحقول الوحيدة، طيور البلشون ترحل حزينة/ الأسماك، الروبيان، السرطانات، الجنادب لا تعود/ الشخص بعيد، أين يمكنني أن أرسل ذكرياتي؟"...

وفي ذكريات الموسم، لا تزال الجنادب التي ترتدي المرايل الخضراء والحمراء هي نفسها، وتخرج ببراءة من قوس قزح ذي السبعة ألوان بعد المطر.

(*) جزء من المنجل

المحتوى: لي فونج لين

الصورة: وثيقة الإنترنت

الرسومات: ماي ​​هوين

المصدر: https://baothanhhoa.vn/e-magazin-khuc-ru-mua-250211.htm