[مجلة إلكترونية]: تهويدة موسمية

في مسقط رأسي، تم تحويل جزء من الأراضي الزراعية لإفساح المجال أمام المصانع أو مشاريع النقل الهامة. أما الأراضي المتبقية فلا تزال تُستخدم لزراعة الأرز، وإن كان ذلك على نطاق أصغر، ولكنه يكفي لأعود وأستمتع بجمال الطبيعة، حتى مع قليل من الحنين.

"يعيدني عصر اليوم إلى زمن البيدر وحقول الأرز، أستمع إلى النهر وهو يُغني تهويدة مع اقتراب الموسم، تنادي المناجل المنحنية بعضها في التبن (*) منتظرة، تتحول سيقان الأرز إلى اللون الأحمر، علامة استفهام محفورة في السماء الزرقاء"... غالبًا ما أعود إلى القرية مع بداية موسم الحصاد. حين تمتلئ بساتين الليتشي بالثمار، وتفوح رائحتها العطرة. تُلقي الشمس الغاربة ببطء وشاحًا أزرق فاتحًا على العشب البري على ضفاف النهر. من بعيد، تبدو حقول الأرز كلوحة نابضة بالحياة. لوحة أبدعها فنان الطبيعة ببراعة، حيث يمتزج اللون الذهبي للأرز الناضج مع الشفق الأرجواني الباهت، ليخلق فضاءً واقعيًا وسرياليًا في آنٍ واحد، في غاية الروعة.

مع حلول موسم الحصاد، تعود مشاهد من زمن مضى ببطء إلى الظهور. كثيراً ما يُقال إن موسم الحصاد هو أجمل أوقات زراعة الأرز، ليس فقط لألوانه الزاهية، بل أيضاً لأنه الوقت الذي يستمتع فيه العمال بثمار جهودهم بعد شهور من العمل الشاق تحت أشعة الشمس. بعد ظهر هذا اليوم، على ضفة النهر الهادئة، وأنا أتأمل اللون الذهبي العميق لسنابل الأرز المنحنية كفتيات خجولات، تذكرت بالأمس فقط، عندما كانت حقول الأرز لا تزال خضراء يانعة. لقد تحولت سيقان الأرز الآن إلى لون ذهبي عميق، وكل حبة أرز تبدو كجوهرة متلألئة تحت أشعة الشمس. عندما تهب الرياح، تتمايل حقول الأرز كأمواجٍ ناعمة... تحت أشعة الشمس الذهبية، تنتشر رائحة الأرز العطرة في الحقول، حاملةً معها أنفاس الأرض والسماء، تُحرك القلب... يغمر المكان بأكمله شعورٌ بموسم الحصاد المتناغم مع الطبيعة: "خلف ضفة النهر، تُغنى أغنيةٌ عذبة / تنضج ثمار الليتشي، دافعةً حشرات الزيز للبقاء / لتشرق الشمس في وطني، وتتوهج الحقول / تنادي الضفادع، وينتظر الجراد القمر"...

في ذاكرتي، كان موسم الحصاد وقتاً مليئاً بالنشاط والحيوية. عندما كانت الأشجار المتألقة تتوهج بألوان زاهية في ساحة المدرسة، وتغني حشرات الزيز في انسجام تام كجوقة، كان ذلك يعني حلول موعد عطلتنا الصيفية.

استيقظت أمي باكراً جداً ذلك الصباح، وكانت النار مشتعلة بالفعل في المطبخ الصغير. أعدّت الفطور للعائلة بأكملها. في هذه الأثناء، كنت قد جهّزت منجلي وحبلي وعصا حملي، ولففت ساقيّ بعناية في سروال ضيق، مستعداً للذهاب إلى الحقول.

كانت طرق القرية تعجّ بضحكات وأحاديث الفلاحين الطيبين البسطاء، تعكس فرحتهم بحصاد وفير. وكان مشهدهم وهم يتشاركون أكواب الشاي الأخضر خلال استراحاتهم تحت شجرة البانيان في وسط الحقل.

الصيف ليس مشمسًا دائمًا؛ ففي بعض الأحيان تهطل أمطار غزيرة مفاجئة. قد لا يكون هناك أي أثر للمطر في الصباح، ولكن بحلول منتصف النهار، تتجمع الغيوم الداكنة، ثم ينهمر المطر فجأة. يختلط العرق بمياه الأمطار. عندها تدرك مدى صعوبة عمل المزارعين لإنتاج الأرز. مسقط رأسي منطقة منخفضة معرضة للفيضانات، مع وفرة من أشعة الشمس والأمطار الغزيرة على مدار العام. في بعض السنوات، يبقى الأرز أبيض اللون عند هطول المطر. تتنهد جدتي لأن الحقول في المناطق المنخفضة مغمورة تمامًا ومدمرة. والقصيدة التي كتبتها عندما غادرت المنزل للدراسة، والتي لم أقرأها لها قط، لا تزال تطاردني: "يونيو، شهر دم التنين / كما كانت جدتي تقول دائمًا / في هذا المساء، وأنا أرى الماء ينهمر / أشعر بالقلق على موسم الحصاد في مسقط رأسي..."

أعود إلى المنزل كل صيف بشوقٍ جارف. أستيقظ باكرًا وأركض إلى الحقول، وصولًا إلى ضفة النهر حيث يمتد السد الطويل بانسيابية كشريط حريري. أفتح صدري وأتنفس بعمق، كأنني أريد أن أبتلع كل الهواء النقي. أتذكر مواسم الحصاد الماضية. أتذكر الليالي المقمرة، بعد حصاد العصر، والأرز منتشرًا بالتساوي على فناء من الجير أو الطوب. كانت تُستخدم أعمدة حجرية طويلة مستديرة، مربوطة بحبال من طرفيها، لسحب الأعمدة. وكان شخصان خلفها يمسكان بعصي من الخيزران لدفعها. في تلك الليالي المقمرة، كانت تبدأ قصص حب ريفية جميلة: "عيون تبحث عن بعضها، مسحورة برائحة الأرز / يهمس 'عصا السحب' بوعود / تدور الأعمدة، تفيض بحبوب ذهبية عطرة..."

في السماء الزرقاء الصافية، حلّقت أسراب من طيور البلشون الأبيض، كقوارب ورقية، وانزلقت. بين الحين والآخر، كانت تنقضّ وتحطّ على أكوام القش التي أُقيمت في عصر اليوم السابق. امتزج صوت الريح مع تغريد القبرات، فخلق سيمفونية غنية بنكهة الريف. في بعض ظهيرات الصيف العليلة على السد، بعد جمع الأرز، كان أطفال رعي الجاموس يستلقون حول بعضهم، يداعبون بعضهم ويغنون بصوت عالٍ أغنية الأطفال التي كتبتها لهم خلال أنشطة الصيف: "طيور البلشون الأبيض على السد / تحدق في حقول الأرز الناضجة / غروب الشمس على وشك الانتهاء / لا يريدون العودة إلى ديارهم بعد، يا طيور البلشون..."

ثم، كالعصافير، غادر هؤلاء الأطفال القرية وحلقوا بعيدًا. تركوا وراءهم بساتين الخيزران وحقول الأرز ونهر طفولتهم ليجوبوا دروبًا جديدة، حاملين معهم رغباتهم وطموحاتهم. ولكن في كل موسم، يعودون، مثلي. يعودون ليكتشفوا ذكريات جميلة، وأحيانًا ليسألوا في صمت: "هل ما زلتِ تذكرين كومة التبن في ذلك العام؟ فستانكِ البني، صدركِ المستدير الممتلئ، كم عدد حبات القش التي كانت هناك؟ أي قش استخدمتُ لربط يديكِ؟"

بعد ظهر هذا اليوم، وجدت نفسي تائهاً بين الحقول، غارقاً في الماضي البعيد... لقد حُوِّل جزء من أراضي بلدتي الزراعية لإفساح المجال أمام المصانع أو مشاريع النقل الهامة. أما الأرض المتبقية فلا تزال تُستخدم لزراعة الأرز، وإن كان على نطاق أضيق، إلا أنها كافية لأعود وأستمع إلى ترنيمة الموسم، وإن كانت تحمل في طياتها مسحة من الندم الحزين: "إنها تمسك لؤلؤة في يدها دون وعي / الحقل الوحيد، ومالك الحزين والبلشون ينجرفان بعيداً بحزن / السمك، والروبيان، وسرطان البحر، والجراد لا يعودون أبداً / لقد رحل الشخص، فأين لي أن أرسل ذكرياتي؟"...

وفي ذكريات هذا الموسم، تبقى الجراد ذات الأجنحة الخضراء والحمراء كما هي، تخرج ببراءة من قوس قزح ذي الألوان السبعة بعد المطر.

(*) جزء من المنجل

المحتوى من إعداد: لي فونغ ليان

صورة: مصدر الإنترنت

الرسومات: ماي ​​هويين

المصدر: https://baothanhhoa.vn/e-magazin-khuc-ru-mua-250211.htm