في وسط الريف، قلبي يشتاق إلى الوطن

[إعلان 1]

وُلدتُ في الريف، ونشأتُ فيه، وأعيش فيه، لكنني ما زلتُ أشتاق إلى مسقط رأسي. ليس صحيحًا أن الناس يشتاقون إلى مسقط رأسهم فقط عندما يكونون بعيدين عنه. ما يجعل الناس يشتاقون إلى مسقط رأسهم أكثر ما يكون هي الذكريات، والصور المألوفة التي تتلاشى تدريجيًا مع مرور الوقت، أو المشهد القديم نفسه، لكن أهاليه لم يعودوا موجودين.

أتذكر طريق قريتي الرملي. في الصباح الباكر، عندما حوّلت الشمس خدي إلى اللون الوردي في الشرق، استيقظت نائمًا استجابةً لنداء أمي للذهاب إلى الحقول. يا له من شعور رائع أن أمشي حافي القدمين على الطريق الرملي. بدت حبيبات الرمل الناعمة البيضاء الناعمة وكأنها تذوب تحت قدمي الصغيرتين. أحببتُ شعور فرك قدمي على الرمال حتى غطتها بالكامل، وشعرتُ ببرودتها تتسرب إلى بشرتي. طريق القرية الذي اعتدتُ الذهاب إليه إلى المدرسة، أو رعي الأبقار، أو اتباع والدتي إلى سوق المنطقة كل يوم، لم يعد سوى ذكرى في ذاكرتي. قريتي الآن جميع طرقها مُبلطة وواسعة. على جانبي الطريق، بنى الناس منازل متلاصقة، وأسوارًا عالية، وبوابات مغلقة، ولم تعد هناك صفوف من أزهار الكركديه الحمراء، ولا صفوف من الشاي الأخضر. يعود الأشخاص الذين كانوا بعيدين عن منازلهم لفترة طويلة لزيارتها ويشيدون بمدينتهم باستمرار لكونها غنية وجميلة، لكن الناس في الريف مثلي يشعرون بالفراغ والوحدة.

أتذكر حقول القرية خلف منزلي. مسقط رأسي منطقة شبه جبلية خالية من حقول اللقالق التي تحلق في خط مستقيم، حقول أرز خضراء لا نهاية لها. لكن هذا لا يعني أنني لا أحب حقول أمي الريفية. أطفال مثلنا في ذلك الوقت، خارج المدرسة، كانوا يقضون فيها وقتًا أطول من المنزل. كانت حقول القرية بمثابة صديق عزيز يحمينا، ويرعى أحلامنا، ويغفر لنا أخطائنا. منذ صغري، كانت أمي تحملني إلى الحقول. على جانب من عمود الكتف كانت سلة من بذور الأرز، وعلى الجانب الآخر كنت أنا. تحت ظل شجرة الدردار، كنت ألعب بمفردي على مهل، وأحيانًا كنت ألتف وأغفو تحت شجرة الدردار القديمة. عندما كبرت قليلاً، كانت حقول القرية هي المكان الذي كنا نلعب فيه الغميضة، ونط الحبل، وخدعة الأعمى، حيث كانت الطائرات الورقية تحمل أحلامنا في السماء الشاسعة، من دخان القرية. أحيانًا، وأنا أتذكر الأيام الخوالي، كنت أتجول كثيرًا في حقول القرية.

جلستُ صامتًا، أستنشق رائحة التربة النفاذة والرطبة، ورائحة الطين النفاذة، أتذكر كل وجه داكن، وشعر تي وتيو المحروق من الشمس، وأتذكر الكرة المصنوعة من أوراق الباندان الشائكة التي تُرمى على الناس، مُسببةً الألم، وضحكات الريف المرحة في فترة ما بعد الظهيرة. الآن، في تلك الأمسيات الشاحبة، انتظرتُ طويلًا، لكن لم يعد هناك صوت الأطفال ينادون بعضهم البعض للخروج للعب، ولم يعد أحد يلعب الألعاب القديمة. جلستُ طويلًا بجانب الحقل، صامتًا، وكان الحقل صامتًا أيضًا، لا يُسمع سوى صوت حفيف الرياح وهي تداعب أمواج الأرز. بين الحين والآخر، كانت هبات الرياح تهب في عيني، فتحمرّان وتحرقانهما.

أتذكر كوخ جدتي المسقوف بالقشّ وحديقتها العطرة. الحديقة التي اعتبرتها كنزًا طوال طفولتي، مكانًا كنت أفتخر به مع أبناء عمي في المدينة كلما عدت إلى مسقط رأسي. في الصيف، كانت الرياح تهب من الحقول، باردة ومنعشة. تحمل الرياح رائحة شجرة الكاجوبوت العطرة إلى حلم ما بعد الظهيرة للفتاة الصغيرة التي كانت نائمة بعمق على تهويدة جدتي. تخللت رائحة الجوافة الناضجة، والجاك فروت الناضج، والشايوت الناضج، والسيم الناضج قيلولة ما بعد الظهيرة الصيفية. كانت هناك أيضًا بعد الظهيرة التي رفضت فيها النوم، وتبعت إخوتي سرًا إلى الحديقة الخلفية لتسلق شجرة الجوافة لقطف الجوافة. كانت الجوافة مغطاة بآثار أظافر إخوتنا للتحقق من نضج الثمرة. وكانت نتيجة تلك الأمسيات التي لا أنام فيها ندبة طويلة على ركبتي من السقوط من الشجرة. في كل مرة أنظر فيها إلى الندبة، كنت أفتقد جدتي، أفتقد حديقة الجنيات كثيرًا. أتذكر الحجر جيدًا، والجرة الموضوعة بجانب البئر، وعلى فوهة الجرة كانت جدتي تضع دائمًا قشرة جوز هند. بعد اللعب بألعاب مسلية، كنا نركض إلى البئر، ونغرف الماء من الجرة لنستحم ونغسل وجوهنا. أتذكر أيضًا، بجانب تلك الجرة، أنني كنت أغرف الماء مغرفة مغرفة لأسكبه على شعر جدتي. وبينما كنت أسكب الماء، كنت أنشد "جدتي، جدتي، أحبك كثيرًا، شعرك أبيض كالسحاب". رحلت جدتي، واختفت حديقة الطفولة أيضًا، والبئر والجرة وقشرة جوز الهند أيضًا انجرفت إلى الماضي. فقط عطر الحديقة القديمة، عطر شجرة الصابون التي كانت جدتي تغسل شعرها بها، لا يزال عالقًا في ذهني.

أتذكر أصوات طفولتي المألوفة. صياح الديك في الصباح الباكر، ونداء العجل لأمه، وربط الطائر نفسه بعمود في سماء الظهيرة. صرخة "من لديه ألومنيوم أو بلاستيك أو أوانٍ مكسورة للبيع" في ظهيرة الصيف الحارة تُذكرني بأيام أمي التي كانت تحمل الملح إلى المرتفعات لتبيعه على دراجتها القديمة لكسب المال اللازم لتربيتنا. أحيانًا في أحلامي، ما زلت أسمع رنين الجرس عند مدخل الزقاق وصرخة "آيس كريم، آيس كريم هنا". أتذكر الأطفال الفقراء يركضون خارجين بصنادلهم المكسورة، وأحواضهم المكسورة، وخردة المعادن، وفوارغ الرصاص التي جمعوها أثناء رعي الأبقار ليبادلوها بآيس كريم بارد ولذيذ.

ليس كل من يبتعد عن وطنه يشتاق إلى مسقط رأسه. ما يجعل الناس يشتاقون إلى مسقط رأسهم أكثر ما يشتاقون إليه هي الذكريات، والصور المألوفة التي تتلاشى تدريجيًا مع مرور الوقت، أو المشهد القديم نفسه لكن رحيل كبار السن. مثلي، أسير في طريق القرية، أجلس في حقل ريفي، أفتقد الأيام الخوالي كثيرًا، أفتقد دخان مطبخ جدتي كل صباح ومساء. مع علمي أن "الغد يبدأ اليوم"، ستتغير مسقط رأسي كثيرًا، أتمنى فقط أن يحتفظ كل شخص في قلبه بمكان يعود إليه، يتذكره ويحبه، يتمنى العودة إليه في البعيد، في السعادة، في المعاناة...

(بحسب لام خوي/ tanvanhay.vn)

في وسط الريف، قلبي يشتاق إلى الوطن