أتذكر أيام صيد السمك في الريف.

لقد مر وقت طويل منذ أن شهدنا آخر موسم جفاف. لم نعد نسمع أصوات ارتطام الناس وهم يخوضون في الطين الناعم، ولا صيحات الفرح من حقول الأرز المنخفضة، ولا نشعر بالهواء الجاف المشمس وسط المروج المالحة ذات رائحة الطمي خلال أيام صيد السمك.

(الذكاء الاصطناعي)

في تلك السنوات، لم تكن قريتي تحوي بركًا كثيرة ذات ضفاف متينة. بعد كل حصاد، حين ينحسر الماء عن الحقول، كان الناس يتجمعون للعمل. كان الكبار يحضرون المعاول والمجارف والسلال والشباك وغيرها. أما نحن الأطفال، فلم نحضر سوى ظهورنا العارية وعيوننا المتلهفة كالشمس الحارقة. كانت تلك أيامًا لا تُنسى، مليئة بأشعة الشمس والريح والضحكات التي ملأت الخنادق. كان لكل منا مهمة، وأيديهم تغرف الماء بسرعة من البرك، وكل دلو يملؤه يحمل في طياته شعورًا بالترقب. كان الطين الناعم يلتصق بأصابع أقدامنا، والريح تهب بقوة من الحقول، والشمس تسطع كالعسل على ظهورنا. بدا أن كل تعب قد تبدد، ليحل محله شعور بالفرح في قلوبنا.

ما إن انحسرت المياه حتى بدأت الأسماك بالقفز. بعضها قفز من الطين كالسهام الصغيرة، وبعضها الآخر تلوى محاولًا الفرار، فعلق في جذور العشب وبقي ساكنًا يلهث لالتقاط أنفاسه. اختبأنا في أكوام التراب، نحمل السلال أو الخرق البالية، وأحيانًا بأيدينا العارية فقط، وما إن نرى سمكة تظهر حتى نندفع نحوها. أحيانًا كنا نخطئ الهدف، فنسقط أرضًا ووجوهنا ملطخة بالطين، لكن ضحكاتنا كانت صافية كأول قطرات المطر في الموسم. عضتنا سمكة قرموط في يدنا فأدمتنا. وضربت سمكة رأس الأفعى بقوة، فتناثر الماء على وجوهنا. ومع ذلك لم يشعر أحد بأي ألم. في كل مرة نصطاد فيها سمكة، كنا نرفعها ونشعر بخفة في قلوبنا.

كانت الأسماك العالقة مائلة في السلة، تتلألأ قشورها النحاسية تحت شمس الظهيرة. لكل نوع منها مظهره الفريد، جزء من طبيعة وطني، بتقلبات فصوله الماطرة والمشمسة. بعض هذه الأسماك كان يُطهى مع الكركم، وبعضها الآخر يُشوى على نار مكشوفة بجانب حقول الأرز، فتملأ رائحته غابات الخيزران، ويختلط دخانه بأصوات الأطفال المرحة. حتى لو حاول المرء أن يجد هذه الأطباق في المدينة، فلن يستطيع استعادة مذاقها الأصلي.

بعد صيد السمك، كان الجميع غارقين في الماء، وجوههم وأيديهم وأقدامهم مغطاة بالطين. لكن لم يكن أحد في عجلة من أمره للعودة إلى المنزل. كان الحقل بأكمله أشبه بملعب واسع، حيث استراح الكبار على الضفة العشبية، بينما كان الأطفال يركضون ويلعبون في حقول الأرز المتشققة، تاركين فترة ما بعد الظهر تمر ببطء، تاركين غروب الشمس يلون بساتين الخيزران باللون الأحمر، وينتشر على سطح الماء والرؤوس الصغيرة التي تطفو في الأعلى.

لقد تحوّل ريف الماضي إلى حقول مدرجة لزراعة المحاصيل. نادرًا ما تجفّ برك وبحيرات قريتي، وأصبح صيد السمك ذكرى عزيزة تُروى في القصص. أصبحت مواسم البهجة في الحقول أقل تواترًا. لم يعد أحد ينتظر انحسار الماء، ولا يهتف أطفال الريف فرحًا عندما يصطادون سمكة فرخ من الوحل الكثيف. لم يبقَ من ضحكات الحقول المدوية إلا ذكريات أولئك الذين عاشوا زمن البراءة الذي انقضى كشعاع شمس يتسرب من بين أيديهم.

أحيانًا، عندما أمرّ بحقول الأرز، أشتاق إلى شعور الخوض في الوحل، واللعب وسط ضحكات الأطفال، والجلوس بجانب حقول الأرز لشواء السمك، واستنشاق عبيره الشهي، ويسيل لعابي. كما أشتاق إلى شعور رفع سلة من بركة ماء، وقلبي يخفق بشدة، متسائلًا إن كان فيها سمكة. قد تبقى هذه الأشياء البسيطة محفورة في الذاكرة مدى العمر.

أيام صيد السمك في حقول الريف تثير في نفسي حنيناً عميقاً، فهي جزء من طفولتي وسط تلك الحقول الشاسعة الممتدة، ولمحة منعشة من الحياة. وإذا ما عادت تلك الذكريات يوماً، أتمنى لو أعود ذلك الطفل الريفي، حافي القدمين وملطخاً بالطين، أركض عبر الحقول الذهبية التي تغمرها شمس العصر، عائداً إلى المنزل لأري أمي صيدي الذي ما زال دافئاً، برائحة السمك الخفيفة...

نهات فام

المصدر: https://baolongan.vn/nho-thuo-tat-ca-dong-que-a200295.html