تذكر أيام صيد الأسماك في الريف

كم مرّ من الوقت منذ موسم الفيضان؟ لم يعد هناك صوت خوض في الوحل، ولا هتافات من الحقول المنخفضة، ولا شمس جافة في المراعي المالحة تفوح منها رائحة الطمي في أيام صيد السمك.

صورة توضيحية (AI)

في تلك السنوات، لم تكن قريتي تضم الكثير من البرك ذات الضفاف الصلبة. بعد كل حصاد، وعندما تنحسر المياه عن الحقول، كان الناس يحددون موعدًا للذهاب إلى الحقول. كان الكبار يحضرون المعاول والمجارف والسلال والشباك، إلخ. أما نحن الأطفال، فلم يكن لدينا سوى ظهور عارية وعيون متلهفة كشمس يوم حارق. كانت تلك أيامًا لا تُنسى، حيث تملأ الشمس والرياح والضحك ضفاف الخنادق. كان لكل شخص عمل، وأيديهم تجرف الماء بسرعة من البرك، وكل دلو ماء يُجمع بدا وكأنه يجرف كل الترقب. كان الطين عالقًا بين أصابع القدمين، والريح تهب عبر الحقول، وضوء الشمس يتدفق كالعسل على ظهور الناس. بدا أن كل التعب قد تبدد بالفرح في الصدر.

عندما انخفض منسوب المياه، بدأت الأسماك بالقفز. انطلق بعضها من الوحل كالسهام الصغيرة، وزحف بعضها الآخر باحثًا عن مخرج، وعلق في جذور العشب، وظلّ يلهث. اختبأنا في أكوام التراب، حاملين سلالًا أو خرقًا، أحيانًا بأيدينا العارية فقط، وعندما رأينا ظل السمكة، اندفعنا نحوها. أحيانًا أخطأنا، وسقطت أجسادنا بالكامل، وغطّت الوحل وجوهنا، لكن ضحكنا كان عذبًا كأول مطر في الموسم. عضّت سمكة سلور أيدينا، سالت دمًا. قفزت سمكة رأس الأفعى ورشّت الماء على وجوهنا. ومع ذلك لم يشعر أحد بأي ألم. في كل مرة نصطاد فيها سمكة، كانت أيدينا ترتفع وشعرت قلوبنا بالخفة.

كانت الأسماك العالقة ملقاة على جوانبها في السلال، تلمع بلون نحاسي تحت شمس الظهيرة الساطعة. كان لكل نوع مظهره الخاص، جزءًا من أرض مدينتي، من مواسم الأمطار والشمس المتقلبة. بعض تلك الأسماك أُحضرت لتُطهى مع الكركم، وبعضها الآخر شوي على أطراف الحقول، فملأت رائحتها بساتين الخيزران، وتصاعد الدخان وامتزج بزقزقة الأطفال وهم يروون القصص. حتى لو حاولتَ العثور على تلك الأطباق في المدينة، فلن تجد نفس المذاق مرة أخرى.

بعد صيد السمك، كان الجميع غارقين في الماء، وجوههم وأيديهم وأقدامهم متسخة. لكن لم يكن أحدٌ في عجلة من أمره للعودة إلى المنزل. كان الحقل بأكمله أشبه بملعب كبير، حيث يستريح الكبار على ضفاف العشب، ويتسابق الأطفال في حقول الأرز المتشققة، تاركين فترة ما بعد الظهر تمر ببطء، تاركين غروب الشمس يصبغ سياج الخيزران باللون الأحمر، منتشرًا فوق الماء ورؤوس الطيور الصغيرة.

تحوّل الريف القديم الآن إلى أحواض زهور. نادرًا ما تجف برك مدينتي، وأصبح صيد السمك ذكرى قديمة، وفكرة في القصص. هجرت مواسم السعادة في الحقول. لا أحد ينتظر انحسار الماء، ولم يعد أطفال الريف يهتفون عندما يصطادون سمكة في الوحل الكثيف. الضحكات التي كانت تتردد في الحقول لم تعد تُذكر إلا في ذاكرة من عاشوا تلك الأيام البريئة التي مضت كشعاع شمس يتسلل بين الأصابع.

أحيانًا، أثناء مروري بالحقول، أتوق إلى الخوض في الوحل، واللعب بضحكات الأطفال، والجلوس على حافة الحقل لشواء السمك، واستنشاق رائحة السمك المحروق القوية، ولعابي يسيل. أتوق إلى شعور رفع السلة من البركة وقلبي يخفق بشدة، لأنني لا أعرف إن كان فيها سمك أم لا. هذه الأشياء البسيطة ستبقى في ذاكرتي طوال حياتي.

أيام صيد السمك في الحقول الريفية تُعدّ لي عالمًا من الذكريات، جزءًا من سنوات طفولتي وسط الحقول الشاسعة، لقطةً نقيةً من الحياة. ثم، إن عادت الذكريات يومًا ما، أتمنى أن أعود طفل الريف ذاك، حافي القدمين ومغطى بالطين، أركض عبر الحقول الذهبية تحت شمس الظهيرة، عائدًا إلى المنزل لأُري أمي صيد السمك الدافئ ذي الرائحة الزكية.../.

نهات فام

المصدر: https://baolongan.vn/nho-thuo-tat-ca-dong-que-a200295.html