خطوط سوداء تتنفس

وضعتُ يدي على جدار البرج العتيق الحجري. كان الحجر باردًا، لكنه لم يكن برودة المادة، بل برودة الزمن - قرون مضت، تتكثف بصمت في كل لبنة، وكل شق، وكل عرق متآكل. بدت أصابعي وكأنها تلمس طبقة من الذاكرة تجسّدت، وتبلورت في صمت.

في الشقّ الرفيع، كسكينٍ يشقّ لحم الأرض والصخر، كان هناك خطٌّ أسود. لم يكن ساكنًا. شعرتُ به يتحرك، كتدفقٍ خفيّ، مختبئًا تحت طبقات الزمن.

زحف الخط الأسود على طول حافة الطوب، وعلى طول أخاديد الحجر، ثم اختفى في الطحالب التي التصقت بالجدار بصمت. تحت الضوء المائل عبر جذع الشجرة العتيقة، تألق الخط الأسود فجأة، ليس ببراعة، بل بألم - كآخر نظرة لشخص على وشك الرحيل.

أفكر في سلالة سقطت - شامبا، والقلاع الملطخة بالتربة الحمراء، والآلهة وقصص الحب المتروكة في الغبار.

ربما عاشت هنا ذات يوم فتاة من شعب تشام تمشي حافية القدمين على الدرجات الحجرية الباردة، وهي تحمل آلة ليثوفون بين ذراعيها، وتنظر إلى الغابة، تنتظر شخصًا لن يعود أبدًا.

عندما اتجهت الخيول الحربية إلى أسفل البرج، عندما أحرقت النيران السلالة بأكملها، ظل هذا الحب قائماً، صغيراً مثل ذرة الغبار، لكنه دائم مثل تلك البقعة السوداء - لا يختفي أبداً.

وقفت هناك، في الأنقاض الصامتة، أرى ذلك الخط الأسود ككائن حي - تيار من الذاكرة يتدفق عبر التاريخ، ويستمر في كتابة أشياء لم يتم تسميتها أبدًا.

تهادت الخطوط السوداء حول ثقوب الطوب، ثم امتزجت بجذور الأشجار، متسللةً إلى الصخور، كجدول جوفي لا ينضب. لم يرَها أحدٌ قط، لكن الجميع شعروا بوجودها، كهمسٍ في قلوبهم، خافتٍ جدًا، لكن من المستحيل تجاهله.

بدت السماء فوق قبة البرج ثقيلة. رفرف طائرٌ سماويٌّ فجأةً من البرج، ليس صوتَ جناحين يطيران، بل صوتُ السماءِ الرقيقِ ولمساتِ الذكريات. جعل هذا الصوتُ الفضاءَ يتمايل، تاركًا صدىً كخيطٍ خفيٍّ يربط الماضي بالحاضر، بين الروح والجسد.

في زاوية الجدار، امتدت أصابع نقش عتيق، تتحرك في ضوء المساء - كما لو كانت تحاول الإمساك بشيء يذوب. سمعتُ صفير الريح عبر الأقبية الفارغة، كما لو أن شيفا يستيقظ.

أنتَ - لا أعرف من أين أتيتَ - وقفتَ بجانبي، نظرتكَ بعيدةً كأنكَ عشتَ حيواتٍ عديدة. لمستُ يدكَ، لمستْ إلا طبقةً رقيقةً من الدخان، معطرةً بالبخور. أنتَ تجسيدٌ لمن أحبّوا في صمت، وانتظروا في الضباب، وذابوا في حجر.

شعرت وكأن هناك قلبًا قديمًا متصدعًا يخرج من أعماق البرج، ينضح بخطوط سوداء - ليس من الحزن، بل علامة على القصص غير المروية، والرغبات غير المحققة.

لم يكن للحب بداخلي آنذاك اسم، ولا وعد، لكن كان له شكل: شكل خط أسود ملتصق بصمت بجدار حجري عتيق. لم أكن أعرف من بدأ ذلك الحب، وأين انتهى، لكنه كان موجودًا - بلا شهود، بلا مراسم.

إنها موسيقى لا تتردد بصوت عالٍ، بل تهتز فقط في الصدر عندما نلمس شيئًا كان مقدسًا في يوم من الأيام.

لم يعد الجدار الحجري شيئًا يُذكر. بل أصبح قطعة موسيقية لم تُعزف بعد. كل شق، وكل شعاع أسود كان نغمة عميقة. وبينما كان الضوء يتلاشى عبر الطحالب، رأيت: ليس فقط ندوب الزمن، بل أيضًا الروح الباقية. وعلى الطحالب المتلألئة، رأيت فجأة أزهارًا زرقاء تتفتح.

ضغطتُ بيدي على الحجر مجددًا، لا لأتعلم، بل لأصمت. وفي ذلك الصمت، سمعتُ نفسًا، ليس من المعبد، بل من داخلي.

جزء عميق مني فقدته - الآن، يعود، معك، مع الخطوط السوداء المتلألئة على الخلفية القديمة.

لقد اندمجنا نحن وهذا الحب في هذا الفضاء الواسع.

المصدر: https://baovanhoa.vn/van-hoa/nhung-vet-den-biet-tho-151502.html