الخطوط السوداء المتنفسة

وضعتُ يدي على الجدار الحجري للبرج القديم. كان الحجر باردًا، لكن ليس برد المادة، بل برد الزمن - برد قرون مضت، استقرت بصمت في كل لبنة، وكل شق، وكل عرق بالٍ. بدت أصابعي وكأنها تلمس طبقة من الذاكرة تجسدت، وتبلورت في صمت.

بين الشقوق، الرقيقة كآثار السكين المنقوشة في لحم الأرض والصخر، كان هناك خط داكن. لم يكن ساكناً. شعرتُ به يتحرك، كتيار غير مرئي، مختبئ تحت طبقات الزمن.

تسلل ذلك الخط الداكن على طول حافة الطوب، متتبعًا أخاديد الحجر، ثم اختفى بين كتل الطحالب المتشبثة بصمت بالجدار. وتحت ضوء الشمس المتسلل عبر الأشجار العتيقة، لمع ذلك الخط الداكن فجأة، ليس ببريق ساطع، بل ببريق مؤلم – كنظرة أخيرة لشخص على وشك الرحيل.

أفكر في سلالة ساقطة - تشامبا، قلاعها الملطخة باللون الأحمر من التراب، آلهتها وقصص حبها المنسية في الرماد.

ربما كان هذا المكان في يوم من الأيام موطناً لفتاة من قبيلة تشام كانت تمشي حافية القدمين على الدرجات الحجرية الباردة، وهي تمسك بآلة إكسيليفون حجرية، وعيناها تحدقان نحو الغابة، في انتظار شخص لن يعود أبداً.

عندما سحبت خيول الحرب البرج إلى قاعدته، وعندما التهمت النيران السلالة بأكملها، بقي ذلك الحب، صغيراً كذرة غبار، ولكنه دائم كبقعة داكنة - لن يختفي أبداً.

وقفت هناك، وسط الأنقاض الصامتة، أرى ذلك الخط الداكن ككيان حي - تيار من حبر الذاكرة يتدفق عبر التاريخ، ويستمر في كتابة أشياء لم يتم تسميتها قط.

امتدت خطوط داكنة متعرجة حول شقوق الطوب، ثم اندمجت مع جذور الأشجار، متغلغلة في الصخر كجدول جوفي لا ينضب. لم يرها أحدٌ في الواقع، لكن الجميع شعروا بوجودها، كهمسة في قلوبهم، خافتة للغاية، لكن من المستحيل تجاهلها.

بدت السماء فوق قبة البرج ثقيلةً هي الأخرى. طار طائر أسطوري فجأةً من جناح البرج، لم يكن صوت أجنحة، بل لمسة رقيقة بين السماء والذاكرة. هزّ ذلك الصوت المكان، تاركًا صدىً كخيطٍ خفيّ يربط الماضي بالحاضر، بين الروح والجسد.

في الزاوية، امتدت أصابع النقش القديم، ترتجف في الشفق، وكأنها تحاول التشبث بشيء يتلاشى. سمعتُ الريح تصفّر عبر الأقواس الفارغة، كأنها شيفا يستيقظ للتو.

وقفت بجانبي، مجهولة الأصل، بنظرة شاردة، كأنها من عصورٍ مضت. لمست يدها، فلم ألمس سوى طبقة رقيقة من الدخان، تفوح منها رائحة البخور. كانت تجسيدًا لمن أحبوا في صمت، وانتظروا في الضباب، ثم تحولوا إلى حجر.

شعرتُ أن قلباً قديماً يكمن في أعماق البرج، متصدعاً وينزف بخطوط داكنة - ليس من الحزن، بل من بصمات قصص لم تُروَ، ورغبات لم تتحقق.

لم يكن للحب الذي شعرت به حينها اسم، ولا وعود، لكنه كان له شكل: شكل خط أسود صامت متشبث بجدار حجري عتيق. لم أكن أعرف من بدأ به، أو أين انتهى، لكنه كان موجودًا - شهود لا حاجة لهم، بلا مراسم.

إنها موسيقى لا يتردد صداها مع الصوت، بل تهتز فقط في الصدر كلما لمسنا شيئًا كان مقدسًا في يوم من الأيام.

لم يعد الجدار الحجري مجرد شيء، بل أصبح لحنًا لم يُعزف بعد. كل شق، كل علامة داكنة، كانت بمثابة نغمة خافتة رنانة. وبينما كان الضوء يتلاشى عبر الطحالب، لم أرَ ندوب الزمن فحسب، بل روحًا باقية. وعلى تلك البقع الطحلبية المتلألئة، رأيت فجأة أزهارًا خضراء متفتحة.

ضغطتُ بيدي على الحجر مرة أخرى، لا لأفهم، بل لأصمت معه. وفي ذلك الصمت، سمعتُ نفساً، ليس من المعبد، بل من داخلي.

جزء عميق مني فقدته ذات مرة - والآن، يعود، معك، ومع الخطوط السوداء المتلألئة على الخلفية القديمة.

اندمجنا، نحن وذلك الحب، في هذا الكون الشاسع.

المصدر: https://baovanhoa.vn/van-hoa/nhung-vet-den-biet-tho-151502.html