من الكتاب: المعجزة هي البقاء معًا!

GD&TĐ - علمت بقصتهم في صباح عادي جداً، خلال فترة الاستراحة بين حصتين تدريسيتين.

أثناء تصفحي لوسائل التواصل الاجتماعي، صادفت منشوراً من زميل يعمل في دار نشر حول كتاب نُشر مؤخراً بعنوان متناقض إلى حد ما: "شهر العسل في المستشفى".

يمرّ وهو يغني

قرأت العنوان مرة أخرى. عادةً ما يقضي الناس شهر العسل على شاطئ البحر، أو في الجبال، أو في مدينة بعيدة لبدء رحلة جديدة في الحياة الزوجية. لكن "شهر عسل في مستشفى" - يبدو الأمر متناقضاً وحزيناً بشكل غريب.

لكن هذه المفارقة بالذات هي التي دفعتني لمواصلة القراءة. ثم تعمقت في قصة السيد نغوين ترونغ هونغ والسيدة نغوين ثي ثين - وهي قصة كلما قرأت عنها أكثر، كلما فهمتها أكثر: يبدو أن الحب أحيانًا يجب أن يمر بـ"فخ الموت" ليكشف عن شكله الحقيقي.

في عام ٢٠١٩، شُخِّص السيد هونغ بسرطان الدم الحاد. جاء الخبر المفجع كعاصفة رعدية مفاجئة في ظهيرة يوم مشمس. اضطرت عائلة صغيرة هادئة فجأةً إلى السير في طريق مختلف تمامًا - طريق المستشفيات. من نغي آن إلى هانوي ، أكثر من ثلاثمائة كيلومتر، ثم من هانوي عائدين إلى مسقط رأسهم، ثم العودة مرة أخرى...

لم تعد تلك الرحلات تُقاس بالمسافة الجغرافية، بل بخزعات نخاع العظم، وجلسات العلاج الكيميائي، والليالي الطويلة بلا نوم، والمصافحات الصامتة. من الواضح أن بعض العائلات تواجه المرض بالدموع والحزن واليأس، لكنهم يثابرون بالأمل والتفاؤل، متشبثين ببعضهم البعض.

تركت السيدة ثين وظيفتها، تاركةً طفلها الصغير مع والدتها لترافق زوجها طوال فترة علاجه. لم تتفوه بكلماتٍ رنانة، بل كانت دائمًا بجانبه كظله. لكن ذلك الظل نفسه أصبح ملاذه في أحلك أيام حياته.

كانت هناك أيامٌ كان الألم فيها شديدًا لدرجة أن "حتى التنفس الطبيعي كان يُؤلمني في عظامي ونخاعي". لم يكن بوسعه سوى الاستلقاء بلا حراك على سريره في المستشفى. ولم يتمكن من الجلوس وتناول بضع ملاعق من العصيدة إلا بعد أن جمع الأطباء بين مسكنات الألم المختلفة وأدوية العلاج الكيميائي. ومع ذلك، كان الناس في ممر الجناح لا يزالون يذكرونه بعبارة مميزة: "نفتقد صوت رو الغنائي كثيرًا".

ابتسمتُ لا إراديًا وأنا أقرأ ذلك. اتضح أن بعض الناس لا يمرون بتجربة المستشفى حاملين سجلاتهم الطبية وحقنهم المرهقة فحسب، بل يمرون بها أيضًا وهم يغنون. كتب ذات مرة: "هناك أيام أشعر فيها بتعب شديد لدرجة أنني لا أستطيع حتى النطق بكلمة. ولكن بعد بضعة أيام في المنزل، عندما يخف ألم صدري قليلًا، أبدأ بالغناء مجددًا. أرجوكم لا تنتقدوا صوتي الضعيف بشدة."

كانت قصصهم المشتركة خفيفة كالنسيم، لكن وراءها روحٌ استثنائية من الصمود. بعد ما يقارب سبع سنوات من العلاج، لم يكن يُسمح لهم بالعودة إلى منازلهم إلا مرة كل ثلاثة أشهر تقريبًا. أصبح المستشفى مألوفًا لهم تدريجيًا حتى أنهم كانوا يعرفون أسماء كل ممر، وكل درج، وكل نافذة. غالبًا ما يُقال إن "شهر العسل" هو أجمل أوقات الزواج، لكن بالنسبة لهذا الزوجين، كان "شهر عسل" دام ست سنوات قضوها في المستشفى.

سألها ذات مرة: "إذا كانت هناك حياة أخرى، فهل ستظلين تحبين أبي؟" فأجابت بهدوء: "إذا كانت هناك حياة أخرى... أبي، أرجوك لا تمرض بعد الآن، حسناً؟ أنا خائفة جداً من رؤيتك تتألم." ثم تابع: "منذ يوم ولادته وحتى يوم وفاته، لم يحب أبي إلا بوم."

كثيرًا ما يصف الناس عبارات كهذه بأنها "مبتذلة". لكن عندما يقولها أحدهم بعد مئات الحقن وآلاف الساعات من العلاج الكيميائي، فإنها لم تعد مجرد كلمات، بل عهدٌ كُتب خلال الوقت الذي قضياه معًا.

أن أحب ليوم آخر

أكثر ما أثر فيّ في قصتهما لم يكن أيامهما النادرة من الصحة الجيدة، بل أيامهما الأكثر ألمًا. الأيام التي قضاها على كرسي متحرك في ممر المستشفى. الأيام التي نامت فيها على أرضية غرفة المستشفى. الأيام التي عرفا فيها تمامًا ما ينتظرهما، ومع ذلك عاشا وكأن أمامهما أيامًا كثيرة ليحبا فيها. واليوم الذي ابتسم فيه ورحل إلى الأبد.

كتب ذات مرة: "يعمل الكون وفقاً لقانون عدم الثبات. وبسبب عدم الثبات، تصبح الحياة ثمينة. أن تعيش يوماً آخر يعني أن تعتز بيوم آخر. أن تعيش يوماً آخر يعني أن تحب يوماً آخر."

بعد قراءة تلك الكلمات، أدركت فجأةً أن الناس أحيانًا لا يُدركون قيمة الحياة إلا عندما يكونون على وشك الموت. ربما لا يحتاج الجميع إلى المرور بتجربة المرض ليفهموا ذلك، لكن كلماته الهادئة هي التي جعلتني أُدرك: الحياة ليست مجرد البقاء ليوم آخر، بل هي معرفة كيف نُحب ليوم آخر - ما دمنا قادرين على ذلك.

سأل ذات مرة: "لماذا لا يمنح الله أبي معجزة؟" فأجابت: "لقد كنا أنا وأبي نصنع المعجزات لأكثر من ست سنوات الآن".

صحيح. المعجزة لا تتعلق بالشفاء، بل بالبقاء معًا. البقاء معًا في مواجهة كل ألم. البقاء معًا خلال كل جلسة علاج كيميائي. البقاء معًا حتى آخر يوم.

رحل في التاسع عشر من أبريل. بخفة كمن وفى بوعده.

قال ذات مرة: "سيرحل أبي في يوم مشمس جميل". وقد وفى بوعده. بعد ذلك اليوم، كتبت: "أبي، عد إليّ. سنزرع الزهور معًا ونستمع إلى تغريد الطيور كل يوم".

قرأتُ تلك السطور ببطء شديد. ثم فهمتُ فجأةً لماذا وصفت رحلتهما بشهر عسل في المستشفى. بالطبع، لم يكن ذلك لأن المستشفى مكان جميل، بل لأنهما قضيا هناك أيامهما الأقرب والأكثر حباً معاً.

كما كتبت عبارة سأتذكرها دائماً: "أبي ليس إنساناً، أليس كذلك؟ لأن البشر يريدون العيش مع الشخص الذي يحبونه".

أظن أنك تعرف الإجابة. لم يرحل كشخص يختفي من هذا العالم. ما زال هنا. ما زال هنا في الأغاني التي ما زالت تتردد أصداؤها في أروقة المستشفى. ما زال هنا على السلالم التي كانا يصعدانها معًا ببطء خلال كل جلسة علاج. ما زال هنا في الطريقة التي ما زلت تناديه بها بذلك الاسم المميز: "بوم".

يذكرني هذا الحضور الدائم بصورة هيكلين عظميين متشابكين في رواية "نوتردام دو باريس" لفيكتور هوغو - حيث لم يستطع الموت أن يفصل بين شخصين أحبا بعضهما البعض طوال حياتهما.

هناك حب لا يُقاس بعدد السنوات التي قضاها الحبيبان معًا، بل بكيفية تضامنهما في أحلك الظروف. وعندما يتشابكان الأيدي بهذه الطريقة، حتى لو رحل أحدهما، يبقى الحب حاضرًا – جزءًا من الحياة، جزءًا من الذكريات، جزءًا من شخصية الآخر.

هذا الصباح، بينما كنتُ أنهي كتابة قصة "شهر عسل في المستشفى"، خطرت لي فكرة فجأة: ربما نعتقد في كثير من الأحيان أن لدينا متسعًا من الوقت لنحب. لكن أحيانًا، يكون أثمن شيء في الحياة هو ببساطة أن نكون معًا ليوم إضافي. يوم إضافي لنمسك بأيدينا، لننادي بعضنا بأسمائنا، لنعيش "شهر عسل" بكل تفاصيله - أينما كان في هذا العالم.

المصدر: https://giaoducthoidai.vn/tu-trang-sach-phep-mau-la-van-o-lai-ben-nhau-post778605.html