Slyš kvákání žab z nebes

Ukazuje se, že výška „v polovině oblohy“ závisí na myšlení každého člověka. Moje babička říkala, že bambusový vršek je už v polovině oblohy, ale já jsem seděl na balkóně v 17. patře, asi 50 metrů nad zemí, takže už v polovině oblohy nebyl. Musel být přímo v oblacích. Přesnost lidových rčení není v mnoha ohledech tak nutná jako u profesionálů, ale přesnost ve způsobu vyjadřování je důležitá.

Prostorem prostupoval podzimní vzduch. Déšť byl chladný. Seděl jsem na balkóně a díval se ven, takže jsem viděl jen červená světla hráze a řeka nebyla označena. Byla tak hluboká, že jsem nic nerozeznal. Kvákání žab a štěbetání hmyzu v chladné, deštivé noci bylo také velmi evokativní. Už dlouho jsem neslyšel kvákat žáby. Nebyla tam žádná vozidla, takže kvákání bylo velmi jasné. Volaly po partnerovi, nebo se těšily, až po horkých dnech zachytí chladné kapky vody? Jen si představte, že na této straně žába otevírá tlamu, aby přivítala déšť, a pak volá, a jen o pár sekund později, na druhé straně, odpovídá další žába. „Slyším v uchu zvuk žab,“ ale žádné lodní cvrlikání mě nevylekalo. Aktivně jsem čekal, až uslyším vášnivý zvuk, tak šťastný a vzrušený, tak proč bych se měl lekat? Slyšel jsem, že na tomto prázdném pozemku se lidé chystají postavit komplex. Ty žáby a hmyz můžou kvákat, jak dlouho budou moct, ale brzy se z tohohle místa stane městská oblast, nebude tam pro ně místo.

Matně si vzpomínám na dobu v Soc Son. Lilo jako z pramene. Můj rybník se najednou vylil z vody. Když déšť přestal, otevřel jsem dveře, vyšel na dvůr a kolem domu uslyšel sbor žab a hmyzu. Kde se přes den schovávaly? Po dešti vylézaly ven, jako by tato temná noc, tato země, byla jejich vlastním územím.

Pamatuji si, jak jsem v roce 1965 vykopal v čajové zahradě dvě pasti. Běžně se slýchávalo, že se to musí udělat, ale nikdo do nich neskočil, když americká letadla zaútočila na Hai Duong a Hanoj, letěla velmi nízko nad mým rodným městem. V roce 1969 jsem dokonce vykopal tunel, což stálo hodně úsilí. Po několika deštích jsem při sběru čaje uviděl několik pastí s kalnou vodou napůl plnou. Řekl jsem to matce a ukázalo se, že věděla, že do každé díry padají žáby. Chytil jsem jich pět, z nichž dvě byly velké. Matka řekla, že ty dvě velké byly samičky žab, ty tři malé samci. Poradila mi, abych je vypustil, protože moje rodina nejí žabí maso. Bylo mi to líto, ale slyšel jsem matku říkat: „Vypusť je. Březen je období tření žab. Můžeš je prodat za pár centů, ale proč je prodávat?“ Navíc moje matka nejedla sumce, úhoře, hadohlavce, buvolí maso, takže moji dva bratři je nejedli jako ona. Když jsem vyrůstal, žít po celá desetiletí v kolektivu mi připadalo docela otravné.

Teď z nebes zase slyším kvákání žab. Vzpomínám si na ty dávné dny. Když se dívám dolů po ulici, nevidím žádná jedoucí auta. Už je půlnoc. Zdá se, že všichni tvrdě spí. Slyším jen štěbetání žab v hmyzím sboru. Kapka deště mi padá na tvář. Měsíc slábne. Je těsně za úplněkem sedmého lunárního měsíce. Kdybych ještě žil a viděl mě, jak takhle sedím bez spánku, moje matka by asi řekla: „Jdi spát, být vzhůru celou noc je pro tebe špatné.“ Ale dnes je to jiné. Žáby a ropuchy, kvákejte si do sytosti. Už je podzim.

Zdroj: https://daidoanket.vn/nghe-tieng-ech-keu-tu-lung-chung-gioi-10289280.html