Slyšel jsem z výšky kvákání žab.

Ukazuje se, že pojem „středu oblohy“ závisí na úhlu pohledu každého člověka. Moje babička říkala, že vrchol bambusu je středem oblohy, ale já sedím na balkóně v 17. patře, asi 50 metrů nad zemí, takže to už není střed oblohy. Musí to být vysoko na obloze! Přesnost lidových rčení v mnoha ohledech nemusí být stejná jako u profesionálů, ale přesnost jejich vyjádření je jistá.

Podzimní vzduch byl stříbřitý a naplňoval prostor. Déšť byl chladný. Seděl jsem na balkóně a díval se ven a viděl jsem jen červená světla podél nábřeží; řeka nikde v dohledu. Táhla se nekonečně, k nepoznání. Zvuky kvákání žab a štěbetání hmyzu v chladné, vlhké noci byly docela evokativní. Bylo to dlouho, co jsem slyšel žáby kvákat. Protože v okolí nebyla žádná auta, byly zvuky velmi jasné. Volaly po partnerech, nebo dychtivě očekávaly chladné kapky deště po horkých dnech? Představte si, že jedna žába otevře tlamu, aby chytila ​​déšť, a zakváká, a o pár vteřin později odpoví další. „Slyším v uších zvuk žab,“ ale žádné volání po lodi mě neleklo. Záměrně jsem čekal, až uslyším teplé, radostné zvuky páření; proč bych se měl leknout? Slyšel jsem, že na této prázdné zemi postaví nějaký komplex. Ať ty žáby a hmyz kvákají, jak dlouho budou moct; Brzy se z tohoto místa stane město a už tam pro ně nebude místo.

Matně si vzpomínám na dobu v Soc Son. Lilo jako z pramene. Rybník před mým domem se v mžiku vylil z vody. Když déšť ustal, otevřel jsem dveře a vyšel na dvůr. Slyšel jsem kolem domu sbor žab, ropuch a hmyzu. Všichni se přes den schovávali. Ale po dešti vyšli ven, jako by tato noc, tato země, byla jejich vlastním soukromým územím.

Pamatuji si, že v roce 1965 jsem vykopal dva příkopy v čajové zahradě. Byla to běžná praxe, takže jsem to musel udělat, ale nikdo jiný do nich neskákal, když americká letadla letěla velmi nízko nad Hai Duongem a Hanojem . V roce 1969 jsem si dokonce postavil provizorní přístřešek, což stálo hodně úsilí. Po několika deštích, když jsem sbíral čaj, jsem viděl, že příkopy jsou z poloviny plné kalné vody. Řekl jsem to matce a ona věděla, že do každého příkopu v určitém okamžiku spadlo několik žab. Chytil jsem jich pět, včetně dvou velkých. Matka řekla, že ty dvě velké byly samice a ty tři menší samci. Poradila mi, abych je vypustil, protože nejíme žabí maso. Litoval jsem toho, ale matka řekla: „Vypusť je. Březen je období rozmnožování žab. Mohli bychom je prodat za pár centů, ale jaký má smysl je prodávat?“ A abych dodal, moje matka nejí sumce, úhoře, žáby, hadohlavce ani hovězí maso, takže je ani já nejíme. Když jsem vyrůstal, žít po celá desetiletí v komunálním prostředí pro mě bylo docela problematické.

Od poledne slyším kvákání žab. Vrací mi to vzpomínky na minulé dny. Dívám se dolů na silnici a nevidím žádná auta, která by se ještě pohybovala. Je po půlnoci. Všechno jako by tvrdě spalo. Jen kvákání žab se připojuje ke sboru hmyzu. Do tváře mi dopadne dešťová kapka. Měsíc se rozlévá. Právě uplynul úplněk sedmého lunárního měsíce. Kdybych byl ještě naživu a viděl mě tu sedět a snít, moje matka by asi řekla: „Jdi spát, dlouho do noci ti škodí.“ Ale dnes je to jiné. Žáby a ropuchy, kvákejte do sytosti. Přišel podzim.

Zdroj: https://daidoanket.vn/nghe-tieng-ech-keu-tu-lung-chung-gioi-10289280.html