Bolero und Geschichten aus meinem Dorf

Freunde besuchten ein Dorf flussaufwärts des Thu-Bon-Flusses, um gemeinsam Bolero zu singen. Foto: TV

Das Lied vom Warten auf die Sonne

Mein Dorf war so abgelegen und arm, dass vor Tagesanbruch keine Lautsprecher von den Strommasten dröhnten. Stattdessen spielte Mr. Bons Café in der Nähe meines Hauses um 3 Uhr morgens Boleromusik. Er sang zu den Liedern mit, während er Wasser für grünen Tee kochte. Auch mein Vater wachte dann auf, wie er es im Alter gewohnt war. Er und sein Freund gingen in den kleinen Laden, setzten sich im Schneidersitz hin, lauschten der Musik und unterhielten sich über Gott und die Welt.

Einmal war ich mit meinem Vater in einem Café. Seltsamerweise sprachen die Erwachsenen kein Wort miteinander. Ich vermutete, dass die Stille und die Dunkelheit dazu dienten, die langsame, traurige und tiefgründige Musik aufzunehmen, die tiefer war als jede Geschichte, und jede Note ins Herz sickern zu lassen.

Herr Bon begrüßte niemanden, stellte keine Fragen und sprach zu Beginn des Tages kein Wort mit irgendjemandem. Er brachte jedem Kaffee, stellte eine Tasse grünen Tee hin und murmelte dann zu einem Lied auf seinem alten Musikplayer vor sich hin.

Die Freunde meines Vaters hörten vor Sonnenaufgang Musik, dann gingen sie nach Hause zum Essen und zogen im Morgengrauen auf die Felder. Sie hörten diese Musik das ganze Jahr über. Selbst an regnerischen, windigen Morgen musste mein Vater trotz der missbilligenden Blicke meiner Mutter gehen.

Dieser Straßenstand war mehr als nur ein Treffpunkt; später betrachtete ich ihn als einen wahren Zufluchtsort für meinen Vater und seine Freunde jener Generation. Es war ein Ort, an dem sie mithilfe der Musik über ihr Leben nachdachten und von den Höhen und Tiefen dieses Landes hörten. Nur Musik, insbesondere Bolero, konnte die armen Menschen meiner Heimatstadt trösten.

Mein Vater sagte: „Manchmal hört man sich Musik nur wegen einer einzigen Zeile an, aber man muss sich das ganze Lied anhören.“

Denn Bolero ist eine Geschichte, erzählt durch Musik. Es gibt fröhliche und tragische Geschichten, Geschichten von Glück und Trauer, Geschichten von Heimat und menschlichem Schicksal – alles ist darin enthalten. Es ist leicht zu merken und berührt die Zuhörer auf angenehme Weise. Es bleibt über Generationen hinweg im Gedächtnis.

Ich hörte mit meinem Vater Musik, und so hielt der Bolero Einzug in meine Seele.

Das Lied im alten Wald

Aus meiner Kindheit kenne ich Hunderte von Liedern meines Vaters und seiner Generation. Die langsame, melancholische Musik mit ihrem 4/4-Takt und dem einprägsamen Tempo hat mich tief berührt. Doch um diese Musik wirklich zu schätzen und zu erleben, muss man sie, so glaube ich, tief im Wald hören. In Nächten unter dem fahlen, hohen Mondlicht, inmitten der einsamen, kalten Wildnis, wirken die Texte klarer, grüner und erheben sich empor, fesseln die Seele.

Im Sommer nach der elften Klasse ging ich mit einigen Onkeln aus der Nachbarschaft in den Ba-Khe-Wald, um Adlerholz zu suchen. Die Strapazen dieser Suche waren unzählig. Was mir bis heute in Erinnerung geblieben ist, sind die Malariaanfälle im Dschungel und die Chininspritzen in mein Gesäß, die zu Muskelschwund führten. Und das Einzige, was mir damals Trost spendete, war Musik, insbesondere Bolero. Hätten meine Onkel und Cousins mir diese Lieder nicht in jenen einsamen Nächten vorgesungen, hätte ich es wohl nicht überlebt.

Am Feuer, das uns nach dem beißend kalten Dschungelregen wärmte, sang mein Onkel, während er den Topf mit dem duftenden Kräuterwasser hütete und das Feuer anfachte: „Mutter weiß, dass Wind und Regen mir jetzt, wo ich in diesem kleinen Loch sitze, Versprechen geben, und wenn ich in das Dorf meiner Großeltern mütterlicherseits zurückkehre, wird Mutter mir Grüße ausrichten …“

Bolero hat Tausende von Liedern, jedes erzählt eine Geschichte, doch seltsamerweise fühle ich mich mit jedem einzelnen verbunden, was mich innerlich zerreißt. Es ist, als hätte der Komponist jedes Lied speziell für mich, für meine eigene Geschichte geschrieben, und so habe ich angefangen, sie zu üben.

Bolero… eine Brücke des gegenseitigen Verständnisses

Mein Dorf liegt am Fuße des Ca-Tang-Berges. Rechts fließt der smaragdgrüne Thu-Bon-Fluss, dessen Ufer mit Wildblumen und Schwemmland bedeckt sind. In meiner Heimat leben viele Journalisten und Dichter, daher verirren sich oft literarische Freunde in diese Gegend. Ich bin wie eine Brücke zwischen Gleichgesinnten. Und Bolero ist es, was jene mit verträumten Seelen verzaubert.

Meine Mutter bewirtete ihre Gäste je nach Wasserstand des Thu-Bon-Flusses mit Fisch, aber meine Freundin und ich unterhielten sie das ganze Jahr über mit unserer vertrauten Musik. Wir sangen immer wieder dasselbe Lied, mal mittags, mal in der Dämmerung und oft, wenn unsere Kleider vom Tau durchnässt waren. Doch seltsamerweise fühlte es sich jedes Mal so frisch an wie beim ersten Mal. Unsere Gäste sangen mit, als hätten sie nie zuvor gesungen, und unsere Freundschaft vertiefte sich.

Wie gesagt, Musik ist nur eine Brücke; durch Texte, Gesten und visuelle und auditive Erlebnisse können Menschen einander näherkommen. Und durch Lieder können sie vieles ausdrücken, was die Sprache manchmal nicht vermitteln kann. So ist es auch mit dem Bolero in meinem Dorf; er ist nicht so perfekt wie die Versionen von Profisängern, aber meine Freundin singt ihn und viele lieben ihn. Vielleicht liegt hinter dem Text ja die tiefere Bedeutung.

Mein Freund lebt am Meer, in einem abgelegenen Fischerdorf, wo die Wellen das ganze Jahr über branden. Die Männer, die zur See fahren, sind sonnengebräunt und tragen keine Badehose, aber seltsamerweise ähneln sie den Männern, die in den Wäldern meiner Heimatstadt arbeiten. Sie sind einfache, unprätentiöse und sanftmütige Männer, genau wie die Lieder, die sie singen.

Ich finde, dass das Rauschen der Wellen die sanfte Melodie des Boleros übertönt, wenn man inmitten der gewaltigen Meereswellen singt. Deshalb klingt es nicht so schön wie in einem dichten Wald. Das ist nur meine Meinung! Aber manche sagen, sobald man anfängt zu singen, singt man für sich selbst, hört mit dem Herzen und kann dann selbst beurteilen, ob es einem guttut oder nicht.

Trage ein Lied auf den Lippen, ob fröhlich oder traurig! Singe ein Wiegenlied, um dich zu beruhigen und Schwierigkeiten zu überwinden. Jemand sagte einmal: „Das Wertvollste, was man nach dem Lesen und Schreiben lernen kann, ist Musik.“ Wenn du keine Musik lernen oder komponieren kannst, kann dir niemand das Singen verbieten, denn ein Lied kann all deine Sorgen vertreiben.

Bolero kann das problemlos!

Quelle: https://baoquangnam.vn/bolero-va-chuyen-lang-toi-3154060.html