Tigon-Blumenzweig

Vom Fenster des Klassenzimmers im zweiten Stock blickte Thu Ha hinunter auf den Schulhof, der von der Atmosphäre der bevorstehenden Ferien erfüllt war.

Vom Fenster ihres Klassenzimmers im zweiten Stock blickte Thu Ha auf den Schulhof hinunter, der von der festlichen Stimmung der bevorstehenden Feiertage erfüllt war. Gruppen von Schülern hatten sich im Flur versammelt und berieten darüber, Blumen für ihre Lehrer zu kaufen. Das späte Herbstlicht tauchte den Hof in ein goldenes Licht und schuf eine poetische und romantische Atmosphäre.

In einer Ecke des Hinterhofs, durch die Lücken zwischen den Ästen, sah Thu Ha Minh Anh allein stehen. Sie war über etwas gebeugt und kümmerte sich mit der Akribie einer Juwelierin um etwas. Rosa Tigonblüten wuchsen zwischen dem Gras; ihre Blütenblätter waren zart wie Papier, besaßen aber eine starke, widerstandsfähige Vitalität und trotzten Sonne und Regen. Thu Ha erinnerte sich, dass sie Minh Anh seit Schuljahresbeginn oft nach dem Unterricht beim Gießen und Jäten des kleinen Blumenbeets beobachtet hatte.

(Bild erstellt durch KI)

Minh Anh ist eine gute Schülerin, aber meist still. Sie sitzt in der hintersten Ecke des Klassenzimmers und beteiligt sich selten an Gruppenaktivitäten. Ihre familiären Verhältnisse sind schwierig; ihr Vater starb, als sie in der sechsten Klasse war, und ihre Mutter schlägt sich mit Gelegenheitsjobs durch, um die Ausbildung der beiden Schwestern zu finanzieren. Während ihre Klassenkameraden oft in Gruppen zusammenkommen, lachen und scherzen, steht Minh Anh immer abseits, wie ein Waisenkind, das aus dem Fenster auf eine Feier schaut, die ihr nicht gehört.

Die Schulglocke läutete. Thu Ha drehte sich zum Pult um und öffnete ihren Unterrichtsplan. Die Klasse 9A kam herein, begrüßte sie lautstark und setzte sich dann; das Geräusch von Stühlerücken vermischte sich mit dem Rascheln von Büchern und Papieren.

„Gestern hat uns die Lehrerin die Aufgabe gestellt, ein Gedicht zu analysieren. Minh Anh, bitte lies deine Analyse der Klasse vor!“

Minh Anh stand auf, ihre Hände umklammerten den Rand ihres Notizbuchs so fest, dass ihre Haut blass wurde. Ihre Stimme, die anfangs wie ein Herbstblatt im Wind zitterte, wurde allmählich klarer und melodischer. Ihre Sätze waren lebendig und ihre Gefühle aufrichtig, wie ein kleiner Bach, der sich durch die Felsen schlängelt. Thu Ha erkannte, dass sie ein außergewöhnliches Talent für Literatur besaß.
Es ist einfach nur mangelndes Selbstvertrauen, mich auszudrücken.

Als Minh Anh mit dem Vorlesen fertig war, applaudierte die ganze Klasse lautstark. Einige Schüler wandten sich ihr zu und lobten: „Das ist toll!“, „Du schreibst so gut!“ Sie setzte sich, die Wangen gerötet, doch ihre Augen strahlten vor Freude, die Thu Ha noch nie zuvor an ihr gesehen hatte, wie eine Lampe, die in einem lange dunklen Raum angezündet wird.

Nach der Schule, als Thu Ha gerade ihre Bücher auf dem Schreibtisch aufräumte, rannte Minh Anh zu ihr. Sie überreichte ihr einen kleinen Umschlag, dessen Schrift schräg und unschuldig wirkte: „Für Frau Ha“.

„Lehrer! Ich schreibe Ihnen. Morgen ist der vietnamesische Lehrertag, der 20. November, und ich wollte Ihnen dies im Voraus zukommen lassen!“

Thu Ha war überrascht, es zu erhalten, und streichelte Minh Anh sanft über den Kopf: „Vielen Dank. Ich werde es lesen, wenn ich nach Hause komme.“

Minh Anh lächelte und eilte hinaus, während Thu Ha in dem verlassenen Klassenzimmer zurückblieb, den leichten Umschlag in der Hand hielt und ein seltsames Wärmegefühl im Herzen verspürte.

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Am späten Nachmittag öffnete Thu Ha in ihrem kleinen Mietzimmer den Umschlag. Das weiße, linierte Papier, die saubere Handschrift, jede Zeile in blauer Tinte geschrieben:

Sehr geehrte Frau Ha!

Ich weiß nicht, ob es gut ist, diesen Brief zu schreiben, aber ich möchte Ihnen sagen, wie dankbar ich Ihnen bin. Bevor Sie meine Klasse übernahmen, fühlte ich mich immer unbedeutend, wie ein Sandkorn am Strand. Meine Familie war arm, ich hatte keine so schönen Kleider wie meine Freunde und konnte mir Nachhilfe nicht leisten. Ich wurde oft von meinen Mitschülern gehänselt und wollte am liebsten still und unsichtbar in einer Ecke sitzen. Aber Sie haben mich nicht ignoriert. Sie haben mich oft aufgerufen, Fragen zu beantworten, meine Aufsätze gelobt und mich ermutigt, selbstbewusster zu werden. Jetzt traue ich mich, vor der Klasse zu sprechen. Ich fühle mich nicht mehr unsichtbar. In der sechsten Klasse habe ich in einer Ecke des Gartens ein Beet mit Tigon-Blumen angelegt. Mein Vater hatte mir vor seinem Tod beigebracht, wie man sie anbaut. Er sagte, Tigon-Blumen seien zwar klein, aber sehr widerstandsfähig, könnten auch auf kargen Böden überleben und bräuchten weder Dürre noch Stürme. Genau wie arme Menschen müssen auch wir lernen, widerstandsfähig zu sein. Gestern habe ich die Blüten gesehen und wollte dir welche pflücken. Ich habe kein Geld für so schöne Blumen wie meine Freunde, aber ich verspreche dir, dass ich mein Bestes geben werde, fleißig zu lernen, um später ein nützliches Mitglied der Gesellschaft zu werden, so wie du es mir beigebracht hast. Das ist das Geschenk, das ich dir machen möchte.

Minh Anh.

Thu Ha las den Brief immer wieder, Wort für Wort, Satz für Satz, als wollte sie ihn sich ins Herz einprägen. Sie legte den Brief auf den Tisch und blickte aus dem Fenster, wo die Straßenlaternen im Herzen der Stadt wie winzige Sterne zu funkeln begannen, während die Nacht hereinbrach.

In ihren drei Jahren als Lehrerin hatte Thu Ha viele Dankesbriefe und wunderschöne Blumensträuße erhalten, doch dieser Brief war anders. Er berührte sie zutiefst, genau dort, wo sie noch immer den ursprünglichen Grund für ihre Berufswahl bewahrte.

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Am Morgen des 20. November tauchte goldenes Sonnenlicht den Schulhof in warmes Licht. Schüler aller Klassen strömten hinaus und stellten sich ordentlich in einer Reihe auf, jeder mit einem Strauß frischer Blumen, sorgfältig in schimmerndes Zellophan verpackt.

Thu Ha stand inmitten der Lehrer und beobachtete die lachenden und scherzenden Schüler der Klasse 9A. Als es Zeit war, Blumen zu überreichen, rannten alle Schüler herbei, um den Lehrern Blumen und liebe Wünsche zu überreichen. Thu Ha nahm die Sträuße entgegen und bedankte sich mit einem warmen Lächeln. Dabei bemerkte sie Minh Anh, die etwas abseits in einer Ecke des Hofes stand. Sie hielt keinen Blumenstrauß in der Hand.

Minh Anh stand aus der Ferne da, ihr Gesicht leicht gerötet, die Hand fest in der Hosentasche, die Lippen leicht auf die Lippe gebissen, als ob sie etwas überlegte. Erst als ihre Freundinnen ihre Blumen überreicht hatten und wieder in ihren Reihen saßen, trat Minh Anh langsam vor. Vor Thu Hà stehend, zog sie vorsichtig eine Tigonblume aus der Tasche, als trüge sie einen kostbaren Schatz.

"Tante! Ich kümmere mich schon seit der Zeit um diese Tigonpflanze, seit sie ganz klein war. Sie hat gestern geblüht, deshalb habe ich ein paar Blüten für dich gepflückt."

Minh Anh hielt den Blumenzweig hoch, ihre Augen funkelten, als spiegelten sie ein Meer von Gefühlen wider. Ihre Stimme war sanft, aber klar und bebte vor Rührung. Thu Ha beugte sich hinunter und nahm den Zweig vorsichtig entgegen. Sie legte Minh Anh den Arm um die Schulter, und ihre Stimme erstickte vor Rührung: „Das ist das schönste Geschenk, das ich heute bekommen habe. Vielen Dank!“

Minh Anh lächelte, ein Lächeln so strahlend wie die Morgensonne, die durch die Blätter schien. Sie drehte sich um und rannte zurück zur Schlange, diesmal nicht mit gesenktem Kopf wie sonst, sondern erhoben, voller Zuversicht und Erleichterung.

Thu Ha hielt einen Zweig mit Tigonblüten in der Hand und führte ihn an ihre Nase, um sanft daran zu riechen. Der Duft war zart und fein, ein Hauch von feuchter Erde und Morgensonne, der Duft ihrer Heimat und ihrer Kindheit. Der Zweig barg in sich tiefe Hingabe, sorgsame Pflege, Tag für Tag, Monat für Monat, ein reines Gefühl, so klar wie ein fließender Bach.

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An diesem Nachmittag, nachdem alle Schüler gegangen waren und der Schulhof menschenleer war, saß Thu Ha im Büro und sortierte Akten. Herr Tuan, der Mathematiklehrer, kam mit einer dampfenden Tasse schwarzem Kaffee vorbei. Er warf einen Blick auf den Zweig der Tigonblume, den Thu Ha in die Vase auf ihrem Schreibtisch gestellt hatte, und sagte: „Das ist eine wunderschöne Blume!“

Die Stimme der Lehrerin war sanft und hatte eine gewisse Tiefe.

Thu Ha blickte auf und lächelte: „Meine Schüler haben es mir gegeben, Sir!“

Lehrer Tuan nickte, nahm einen Schluck Kaffee und ging weiter. Doch bevor er zur Tür hinaustrat, blieb er stehen, drehte sich um und sagte mit sanft melancholischer Stimme: „Ich unterrichte seit fast dreißig Jahren. An solche Blumen erinnern sich die Leute am längsten. Sogar besser als an teure Blumensträuße.“

An diesem Abend wickelte Thu Ha den Blumenzweig sorgsam in feuchtes Seidenpapier und brachte ihn ehrfürchtig in ihr Mietzimmer zurück. Sie stellte ihn in eine kleine, alte Glasvase auf ihren Schreibtisch. Das sanfte Licht fiel herab und ließ die Blütenblätter in einem warmen, goldenen Schimmer erstrahlen.

Draußen vor dem Fenster versank die Stadt allmählich in der späten Nacht. Die Lichter der Hochhäuser gingen nach und nach an. Thu Ha schaltete das Hauptlicht aus, nur das flackernde Licht ihrer Schreibtischlampe blieb zurück. Das sanfte Licht fiel auf die rosa Tigonblüten, und sie wusste, dass sie, egal wie schwierig die Zukunft auch sein mochte, egal wie herausfordernd das Leben auch werden mochte, ihren eingeschlagenen Weg weitergehen würde, den Weg einer Lehrerin…

Mai Hoang

Quelle: https://baolongan.vn/canh-hoa-tigon-a207480.html