alte Gitarre

Die melancholische Gitarrenmusik erfüllte das beengte Mietzimmer; die Töne klangen wie die Klage einer verlorenen Seele.

(KI)

Die melancholische Gitarrenmusik erfüllte das beengte Mietzimmer, die Töne klangen wie die Klage einer verlorenen Seele. Hoa stand im Türrahmen, hielt eine klatschnasse Wäscheleine und beobachtete die hagere Gestalt ihres Mannes, der über seine alte Gitarre gebeugt war. Drei Jahre. Drei Jahre, seit Tuan diese Gitarre gekauft hatte, und ihr Familienleben schien in einem unentrinnbaren Strudel gefangen.

„Auch wenn das Leben hart ist, träume ich noch immer von einer Zukunft …“ – seine Stimme hallte in dem kleinen, warmen und emotionalen Raum wider. Einst war sie von seiner Stimme gefesselt gewesen und hatte ihm in den ersten Tagen ihrer Beziehung nächtelang beim Singen zugehört. Doch nun, jedes Mal, wenn sie ihn singen hörte, schmerzte ihr Herz, als würde es jemand fest zusammendrücken. Denn sie wusste, dass er nach diesem Auftritt zu fernen Jahrmarktsbühnen aufbrechen würde.

In den ersten Jahren ihrer Ehe arbeitete Tuan fleißig als Bauarbeiter; seine schöne Gesangsstimme nutzte er nur zur Unterhaltung. Er kam mit mörtelbefleckter Kleidung nach Hause, wusch sich gründlich die Hände und griff dann zur Gitarre, um seiner Frau Volkslieder aus seiner Heimat vorzusingen. „Du singst so schön!“, lobte sie ihn oft aufrichtig.

Unerwarteterweise wurden diese Komplimente allmählich zu einem Gift, das seinen Verstand langsam zersetzte. Als Minh geboren wurde, anstatt sich noch mehr anzustrengen, um sein Kind zu versorgen, entwickelte er bizarre Ideen. „Ich werde berühmt werden“, sagte er abends zu seiner Frau, nachdem ihr Kind eingeschlafen war, „ich glaube, ich habe Talent, ich brauche nur die Gelegenheit.“

Von da an begann seine abenteuerliche Reise: Er jagte fernen Wettbewerben und Jahrmarktsbühnen hinterher und ließ seine Frau und sein kleines Kind zurück. Sie musste ihre Stelle im Laden aufgeben und fortan auf der Straße Waren verkaufen. Ihre einst zarten Hände wurden rau, ihre Haut dunkel von Sonne und Wind, und ihre Jugend verblasste allmählich mit ihren zerbrochenen Träumen.

Minhs Weinen aus der Ecke des Zimmers ließ sie zusammenzucken und sie sich umdrehen. Minh saß auf einer alten Matte, sein Gesicht war mit Schmutz verschmiert, Tränen strömten ihm über die Wangen. „Mama, ich habe Hunger. Wo ist Papa?“ Minhs Stimme klang von einer unbeschreiblichen Traurigkeit durchzogen – der Traurigkeit eines Kindes, das an Entbehrungen gewöhnt ist.

„Papa ist arbeiten gegangen, mein Schatz!“, log sie mit schmerzendem Herzen. Heute hatte sie mit ihrem Gemüsestand zwanzigtausend Dong verdient. Tuan hingegen war schon seit dem Morgen auf dem Weg zum Bezirksmarkt; dort fand offenbar ein Volksgesangswettbewerb statt.

In den ersten Monaten nach Minhs Geburt war er noch recht vernünftig. Doch dann ließ ihn der Gedanke, ein berühmter Sänger zu werden, nicht mehr los. Er kündigte seinen Job, um in kleinen Teestuben und Kneipen zu singen, verdiente sich ein paar Cent und glaubte, einen künstlerischen Weg eingeschlagen zu haben. Eines Abends, als er von einem Kneipenbesuch zurückkam, sagte er zu seiner Frau: „Heute hat ein Gast mein Singen gelobt. Er meinte, ich solle an einem Wettbewerb teilnehmen; ich bin sicher, ich werde berühmt.“

Sie sah ihn an, ihr Herz schmerzte. Er glaubte den Komplimenten des Betrunkenen in der Bar, als wären sie ein Hoffnungsschimmer. „Schatz, sei bitte realistisch. Wir haben ein kleines Kind und brauchen Geld …“

„Glaubst du mir denn nicht?“, unterbrach er ihn, und in seinen Augen blitzte ein Hauch von Verletztheit auf. „Ich bin wirklich talentiert. Ich brauche nur eine Chance.“

Sie erinnert sich noch genau an den Morgen, als er zum Provinzwettbewerb fuhr. Minh hatte hohes Fieber, und sie eilte mit ihm allein ins Krankenhaus. Sie konnte ihn telefonisch nicht erreichen, und er kam erst spät am Nachmittag völlig betrunken nach Hause: „Ich habe verloren. Ich glaube, die Juroren haben die Musik nicht verstanden.“ Als sie ihn ansah, empfand sie Wut und Mitleid zugleich.

Jeden Morgen wacht sie um fünf Uhr auf, um die Waren vorzubereiten. An brütend heißen Tagen trägt sie einen verblichenen Kegelhut, durchnässt vom Schweiß. An Regentagen deckt sie ihren Karren mit einer blauen Plane ab, ihre Kleidung ist klatschnass, und sie zittert vor Kälte, wenn sie nach Hause kommt. Abends liegt sie auf ihrem alten Holzbett und lauscht dem ruhigen Atem ihres Mannes neben sich nach einem Tag voller „Gesangswettbewerbe“. Sie fragt sich, ob das Leben überhaupt noch einen Sinn hat.

Im September desselben Jahres rief die Lehrerin sie an: „Frau Hoa! Sie müssen unbedingt Minhs Auftritt sehen. Ihr Sohn ist sehr talentiert!“ Sie wollte eigentlich absagen, da sie keine Zeit hatte, doch die Stimme der Lehrerin war so enthusiastisch: „Ihr Sohn singt so gut, dass selbst ich überrascht bin. Sie müssen unbedingt kommen!“

In dem kleinen Saal fiel das matte gelbe Licht auf die alten Holzbänke. Als Minh in seinem weißen Hemd und seiner schwarzen Hose die Bühne betrat, raste ihr Herz. Und als er dann zu singen begann, fühlte sie sich wie vom Blitz getroffen.

„Auch wenn das Leben hart ist, träume ich immer noch von einem besseren Tag…“

Minhs Stimme war klar wie ein Bach, doch sie hatte eine vertraute, warme Tiefe. Sie erkannte sie sofort – es war Tuans Stimme, nur viel heller und sanfter. Der ganze Saal schien zu erstarren, und einige wischten sich Tränen aus den Augen.

Sie saß da ​​und hatte das Gefühl, ihre Welt bräche zusammen. Ihr Sohn sang so gut, sogar besser als sein Vater. Doch sie war mehr ängstlich als glücklich. Ängstlich, dass Minh wie sein Vater werden würde, dass er Wahnvorstellungen verfallen und das wirkliche Leben vernachlässigen würde, um Illusionen nachzujagen.

"Mama, habe ich gut gesungen?", fragte Minh, als er nach Hause kam, seine Augen leuchteten wie zwei Sterne.

Wo hast du singen gelernt?

Ich habe einfach nur Papa beim Singen zugehört und von ihm gelernt. Er hat es mir beigebracht. Er sagte, ich hätte eine Stimme wie er und dass ich eines Tages berühmt werden würde, genau wie er es sich erträumt hatte.

Sie saß lange Zeit schweigend da. Es stellte sich heraus, dass Herr Tuan, während sie unterwegs war, um Waren zu verkaufen, heimlich seine unrealistischen Träume in ihr Kind eingepflanzt hatte.

An jenem Abend, als Tuan mit seinem gewohnten enttäuschten Gesichtsausdruck spät nach Hause kam – wieder einmal war er nicht ausgewählt worden –, saß sie am Esstisch und wartete auf ihn. Das Flackern der Öllampe warf Schatten an die Wand.

„Hast du den Kindern das Singen beigebracht?“, fragte sie ihn direkt. Er war überrascht.

- Genau! Was ist denn los?

Ich habe heute in der Schule einen Auftritt gehabt. Ich habe sehr gut gesungen.

Seine Augen leuchteten plötzlich auf:

- Echt? Unser Kind ist genauso talentiert wie sein Vater! Siehst du, ich hab's dir doch gesagt, ich bin talentiert!

„Wage es ja nicht, ihm noch mehr Unterricht zu geben“, sagte sie mit sanfter, aber stahlharter Stimme.

Warum? Mein Kind ist talentiert.

Sie stand auf, ging zum Fenster und blickte hinaus in den kleinen Innenhof.

Sieh dich selbst an. Was kannst du singen? Deine Familie leidet so sehr, und du willst, dass dein Kind am Ende so wird wie du?

Ihre Worte trafen ihn wie ein Schlag ins Gesicht. Er stand lange Zeit regungslos in der Dunkelheit, bevor er leise in den inneren Raum ging.

Von da an wurde die Stimmung im Haus bedrückend. Er sang weniger, sprach weniger, aber sie wusste, dass er nicht aufgegeben hatte. Und Minh wurde stiller. Er sang nicht mehr, war nicht mehr so ​​fröhlich wie zuvor.

„Mama, warum lässt du mich nicht singen?“, fragte Minh eines Abends.

- Du solltest dich auf dein Studium konzentrieren.

- Aber ich liebe das Singen, Mama. Ich möchte Sängerin werden, so wie Papa es sich erträumt hat.

Sie stellte ihre Reisschüssel ab und blickte ihr Kind mit schmerzverzerrtem Gesicht an. Ihr Kind hatte den Traum seines Vaters verstanden und begann, Hoffnungen zu hegen, genau wie Tuan vor Jahren.

Dann geschah eines Tages ein Unfall. Tuan stürzte auf dem Heimweg von einem Wettkampf in einer anderen Provinz mit seinem Motorrad. Er brach sich das Bein und erlitt einige leichtere Verletzungen, die einen Krankenhausaufenthalt erforderlich machten. In den schlaflosen Nächten an seinem Bett, als sie ihn regungslos mit dem Gipsbein daliegen sah, fühlte sie sich wie eine vorzeitig gealterte Frau.

„Bereust du es?“, fragte sie spät in der Nacht.

Er blickte zur Decke hinauf.

- Ich weiß es nicht. Ich weiß nur, dass ich ohne Träume nicht leben kann.

Und was ist mit deiner Frau und deinen Kindern?

- Ich... es tut mir leid!

Zum ersten Mal seit Jahren entschuldigte er sich bei ihr. Aber sie wusste, dass es keine aufrichtige Reue war.

Nach seiner Entlassung aus dem Krankenhaus zeigten sich subtile Veränderungen. Er hatte eine Teilzeitstelle gefunden, doch seine Gedanken schweiften weiterhin häufig ab. Minh blieb still und sang nicht mehr, aber seine Mutter bemerkte eine Sehnsucht in seinen Augen, wann immer er Musik hörte.

Eines Abends beschloss sie, ein offenes Gespräch zu führen. Die beiden saßen sich im Dämmerlicht gegenüber, die Distanz zwischen ihnen wie ein Abgrund.

Liebst du unser Kind wirklich?

Warum fragst du das?

- Wenn du dein Kind wirklich lieben würdest, würdest du es nicht so leiden lassen.

Er schwieg.

Ich weiß, dass du talentiert bist. Ich wünsche dir viel Erfolg.

- Wie haben Sie Ihren Erfolg erreicht? Auf Ihre Weise?

Sie blickte ihrem Mann direkt in die Augen:

Wenn Sie wirklich wollen, dass Ihr Kind glücklich ist, müssen Sie sich verändern. Nicht, indem Sie Ihre Träume völlig aufgeben, sondern indem Sie den richtigen Weg finden, sie zu verwirklichen.

Ich werde versuchen, mehr Geld zu verdienen. Du bringst den Kindern das Singen bei, aber du musst dabei ernsthaft und methodisch vorgehen. Du musst dich mit echter Musik auseinandersetzen und lernen, wie man Kinder richtig ausbildet.

Seine Augen leuchteten auf.

- Sie... Sie sind damit einverstanden, dass unser Kind Musik studiert?

- Da stimme ich zu, aber du musst ein richtiger Vater und ein richtiger Ehemann werden.

Im Dunkeln rannen ihm Tränen über das Gesicht: "Ich verspreche es!"

Das Familienleben begann sich zu verändern. Tuan stand früh auf, um seiner Frau bei den Vorbereitungen zu helfen, und nachmittags brachte er den Kindern das Singen bei. Er kaufte Musikbücher und recherchierte wissenschaftliche Trainingsmethoden. Seine Frau verkaufte nun Brot und Fertiggerichte, und ihr Einkommen stieg deutlich.

Minh war wie neugeboren. Er begann wieder zu singen und machte unter der strengen Anleitung seines Vaters rasche Fortschritte. Er sang nicht mehr planlos wie zuvor, sondern lernte jedes Lied und jede Technik einzeln.

Zwei Jahre später nahm Minh am Provinz-Kindergesangswettbewerb teil und gewann den ersten Preis. Auf der großen Bühne im Scheinwerferlicht, die goldene Trophäe in der Hand, sagte er ins Mikrofon: „Ich danke Mama und Papa. Papa hat mir beigebracht, richtig zu singen, und Mama hat alles geopfert, damit ich meinen Traum verwirklichen konnte.“

Hoa saß im Publikum, Tränen rannen über ihr müdes Gesicht. Neben ihr weinte auch Tuan – aber es waren Freudentränen. Sein unerfüllter Traum wurde durch sein Kind nun Wirklichkeit.

Zurück zu Hause versammelte sich die dreiköpfige Familie zu einer einfachen Mahlzeit. Beim Anblick ihres Mannes und ihrer Kinder überkam sie ein tiefes Glücksgefühl. Sie hatte eine neue Art zu lieben gelernt – nicht, indem sie Träume verbietete oder ihnen entgegentrat, sondern indem sie sie auf klügere Weise verwirklichte. Manchmal mögen sich die Träume dieser Generation nicht erfüllen, aber sie können von der nächsten Generation weitergeführt und vollendet werden.

Kaiser Tang Hoang Phi

Quelle: https://baolongan.vn/cay-dan-cu-a203185.html