Alte Gitarre

Der traurige Klang der Gitarre in dem beengten Mietzimmer, die Töne wie die Klage einer verlorenen Seele.

Illustrationsfoto (AI)

Der traurige Klang der Gitarre in dem beengten Mietzimmer, die Töne wie das Wehklagen einer verlorenen Seele. Frau Hoa stand im Türrahmen, hielt eine nasse Wäscheleine und betrachtete den schmalen Rücken ihres Mannes, der sich über die alte Gitarre beugte. Drei Jahre. Drei Jahre, seit Herr Tuan diese Gitarre gekauft hatte, schien ihr Familienleben in eine Abwärtsspirale geraten zu sein, aus der es kein Entrinnen gab.

„Auch wenn das Leben grausam ist, träume ich noch immer von einem zukünftigen Tag …“ – seine Stimme hallte in dem kleinen, warmen und gefühlvollen Raum wider. Früher war sie von dieser Stimme fasziniert gewesen, hatte in den Anfängen ihrer Liebe oft Nächte lang zugehört, während er sang. Doch jetzt, jedes Mal, wenn sie ihn singen hörte, schmerzte ihr Herz, als würde es jemand zudrücken. Denn sie wusste, nach dieser Stunde des Singens würde er zu den fernen Jahrmarktsbühnen eilen.

An ihrem Hochzeitstag arbeitete Herr Tuan hart als Bauarbeiter; seine schöne Stimme war nur ein Hobby. Er kam mit kalkbefleckter Kleidung nach Hause, wusch sich die Hände, umarmte seine Gitarre und sang seiner Frau Volkslieder aus seiner Heimat. „Du singst sehr schön!“, lobte sie ihn oft aufrichtig.

Unerwarteterweise wurden diese Komplimente allmählich zu einem Gift, das seinen Verstand langsam zersetzte. Als Minh geboren wurde, anstatt sich noch mehr um die Erziehung seines Kindes zu kümmern, begann er, seltsame Ideen zu entwickeln. „Ich werde berühmt werden“, sagte er ihr abends, wenn das Kind schlief, „ich spüre, dass ich Talent habe, ich brauche nur die Gelegenheit.“

Von da an begann sein verrücktes Leben: Er jagte fernen Wettbewerben und Jahrmärkten hinterher und ließ sie mit dem kleinen Kind allein. Sie musste ihre Stelle im Laden aufgeben und verkaufte fortan Waren auf der Straße. Ihre einst zarten Hände waren nun rau, ihre Haut von Sonne und Wind gebräunt, ihre Jugend verblasste mit ihren zerbrochenen Träumen.

Minhs Schrei aus der Ecke des Zimmers ließ sie zusammenzucken, und sie drehte sich um. Minh saß auf einer alten Matte, sein Gesicht war schmutzig, Tränen liefen ihm über die Wangen. „Mama, ich habe Hunger. Wo ist Papa?“, fragte er. Seine Stimme klang unbeschreiblich traurig – die Traurigkeit eines Kindes, das an Entbehrungen gewöhnt ist.

„Papa geht arbeiten, Schatz!“, log sie, ihr Herz wie mit einem Messer durchbohrt. Heute hatte sie zwanzigtausend mit ihrem Obst- und Gemüsestand verkauft. Tuan hingegen war schon seit dem Morgen auf dem Weg zum Bezirksmarkt, weil er von einem Volksliedwettbewerb gehört hatte.

In den ersten Monaten nach Minhs Geburt war er noch recht nüchtern. Doch dann ließ ihn der Gedanke, ein berühmter Sänger zu werden, nicht mehr los. Er kündigte seinen Job, um in kleinen Teestuben und Kneipen zu singen, verdiente sich ein paar Cent und glaubte, den Weg der Kunst gefunden zu haben. Eines Abends, als er von einer Kneipe zurückkam, sagte er zu seiner Frau: „Heute hat mich ein Gast für meinen Gesang gelobt. Er meinte, ich solle an einem Wettbewerb teilnehmen, dann würde ich bestimmt berühmt werden.“

Sie sah ihn mit einem Stich im Herzen an. Er glaubte den Komplimenten eines Betrunkenen in einer Bar, als wären sie ein Hoffnungsschimmer. „Schatz, sei realistisch. Wir haben ein kleines Kind und brauchen Geld …“

„Du glaubst mir nicht?“, unterbrach er sie, seine Augen schmerzten leicht. „Ich bin wirklich talentiert. Ich brauche nur eine Chance.“

Sie erinnert sich noch gut an den Morgen, als er zum Provinzwettbewerb fuhr. Minh hatte hohes Fieber, und sie trug ihn allein ins Krankenhaus. Sie konnte ihn telefonisch nicht erreichen, und am späten Nachmittag kam er betrunken nach Hause: „Ich habe verloren. Die Juroren verstehen die Musik wohl nicht.“ Als sie ihn ansah, war sie wütend und zugleich traurig.

Jeden Morgen wachte sie um fünf Uhr auf, um die Waren vorzubereiten. An heißen, sonnigen Tagen trug sie einen verblichenen Kegelhut und schwitzte heftig. An Regentagen deckte sie den Karren mit einer grünen Plane ab, ihre Kleider waren durchnässt, und sie kam zitternd vor Kälte nach Hause. Nachts, wenn sie auf dem alten Holzbett lag und seinem gleichmäßigen Atem neben ihr nach einem Tag voller „Gesangswettbewerbe“ lauschte, fragte sie sich, ob dieses Leben überhaupt noch einen Sinn hatte.

Im September desselben Jahres rief die Lehrerin sie an: „Frau Hoa! Sie müssen unbedingt Minhs Auftritt sehen. Ihr Kind ist sehr talentiert!“ Sie wollte absagen, da sie keine Zeit hatte, doch die Stimme der Lehrerin war zu enthusiastisch: „Ihr Kind singt so gut, dass die Lehrerin selbst überrascht ist. Sie müssen unbedingt kommen!“

In dem kleinen Saal fiel das gelbe Licht auf die Reihen alter Holzstühle. Als Minh in weißem Hemd und schwarzer Hose die Bühne betrat, spürte sie ihr Herz rasen. Und als er dann zu singen begann, fühlte sie sich wie vom Blitz getroffen.

"Auch wenn das Leben grausam ist, träume ich immer noch von einem zukünftigen Tag...".

Minhs Stimme war klar wie ein klarer Strom, aber mit einem vertrauten, warmen Klang. Sie erkannte sie sofort – es war Tuans Stimme, nur viel klarer und sanfter. Der ganze Saal erstarrte, einige wischten sich die Tränen aus den Augen.

Sie saß da ​​und hatte das Gefühl, ihre Welt bräche zusammen. Ihr Sohn war ein guter Sänger, besser als sein Vater. Doch sie war mehr ängstlich als glücklich. Ängstlich, dass Minh wie sein Vater sein würde, verträumt, das wirkliche Leben vernachlässigend, um Illusionen nachzujagen.

- Mama, singe ich gut? - fragte Minh, als er nach Hause kam, seine Augen leuchteten wie zwei Sterne.

- Wo hast du singen gelernt?

Ich habe es einfach gelernt, indem ich dir beim Singen zugehört habe. Du hast es mir beigebracht. Du sagtest, ich hätte eine Stimme wie du und würde berühmt werden, so wie du es dir erträumt hast.

Sie saß lange still da. Es stellte sich heraus, dass Herr Tuan, während sie unterwegs war, um Waren zu verkaufen, seinem Sohn heimlich seine unrealistischen Träume weitergegeben hatte.

An jenem Abend, als Tuan mit seinem üblichen enttäuschten Gesichtsausdruck spät nach Hause kam – er war wieder einmal nicht ausgewählt worden –, saß sie am Esstisch und wartete auf ihn. Das Flackern der Öllampe warf Schatten an die Wand.

- Haben Sie Ihrem Kind das Singen beigebracht? - fragte sie ihn direkt. Er war überrascht.

- Ja! Was gibt's Neues?

Ich habe heute in der Schule einen Auftritt gehabt. Ich habe sehr gut gesungen.

Seine Augen leuchteten plötzlich auf:

- Wirklich? Unser Kind ist genauso talentiert wie sein Vater! Sehen Sie, ich habe doch gesagt, dass ich talentiert bin!

„Unterrichte ihn nicht mehr“, sagte sie mit sanfter, aber entschlossener Stimme wie aus Stahl.

- Warum? Mein Kind ist talentiert.

Sie stand auf und ging zum Fenster, um in den kleinen Hof hinauszuschauen.

- Sieh dich doch mal an. Was kannst du singen? Deine Familie ist so arm, willst du, dass dein Kind so wird wie du?

Ihre Worte trafen ihn wie ein Schlag ins Gesicht. Er stand lange Zeit regungslos in der Dunkelheit, dann ging er leise in den inneren Raum.

Von da an wurde die Atmosphäre im Haus bedrückend. Er sang weniger, sprach weniger, aber sie wusste, dass er nicht aufgegeben hatte. Minh wurde stiller. Er sang nicht mehr, war nicht mehr so ​​fröhlich wie früher.

- Mama, warum lässt du mich nicht singen? - fragte Minh eines Abends.

- Du solltest lernen.

- Aber ich liebe das Singen, Mama. Ich möchte Sängerin werden, so wie Papa es sich erträumt hat.

Sie stellte ihre Reisschüssel ab und sah ihren Sohn schmerzvoll an. Er verstand den Traum seines Vaters und begann, dieselben Hoffnungen zu hegen wie Tuan damals.

Dann geschah eines Tages ein Unfall. Anh Tuan stürzte auf dem Rückweg von einem Wettkampf in einer anderen Provinz mit dem Fahrrad. Er brach sich das Bein und erlitt einige leichtere Verletzungen. Er musste eine Zeit lang im Krankenhaus bleiben. In den schlaflosen Nächten an seinem Bett, als er regungslos mit eingegipsten Beinen dalag, fühlte sie sich wie eine Frau, die vorzeitig alterte.

- Bereust du es? - fragte sie spät in der Nacht.

Er blickte zur Decke hinauf:

- Ich weiß es nicht. Ich weiß nur, dass ich ohne einen Traum nicht leben kann.

- Und was ist mit Ihrer Frau und Ihren Kindern?

- Ich... es tut mir leid!

Zum ersten Mal seit Jahren entschuldigte er sich bei ihr. Aber sie wusste, dass es keine echte Reue war.

Als er aus dem Krankenhaus zurückkam, hatten sich ein paar Dinge verändert. Er suchte nach einem Teilzeitjob, doch seine Gedanken schweiften immer noch ab. Minh war weiterhin still und sang nicht, aber sie sah die Sehnsucht in seinen Augen, jedes Mal, wenn er Musik hörte.

Eines Abends beschloss sie, ein offenes Gespräch zu führen. Das Paar saß sich im Dämmerlicht gegenüber, die Distanz zwischen ihnen wie ein Abgrund.

Liebst du mich wirklich?

- Warum fragst du?

- Wenn du mich wirklich liebst, wirst du mich nicht so leiden lassen.

Er schwieg.

Ich weiß, dass du Talent hast. Ich möchte, dass du Erfolg hast.

- Wie gelingt der Erfolg? Auf Ihre Art?

Sie blickte ihrem Mann direkt in die Augen:

Wenn du wirklich willst, dass dein Kind glücklich ist, musst du dich verändern. Gib deinen Traum nicht ganz auf, sondern finde den richtigen Weg, ihn zu verwirklichen.

Ich werde versuchen, mehr Geld zu verdienen. Man bringt seinem Kind das Singen bei, aber man muss es ernsthaft und methodisch angehen. Man muss sich mit echter Musik auseinandersetzen und lernen, wie man Kinder ausbildet.

Seine Augen leuchteten auf.

- Sie... Sie sind damit einverstanden, dass Ihr Kind Musik lernt?

- Da stimme ich zu, aber du musst ein richtiger Vater und Ehemann werden.

Seine Tränen flossen in der Dunkelheit: „Ich verspreche es!“

Das Familienleben begann sich zu verändern. Herr Tuan stand früh mit seiner Frau auf, um Waren vorzubereiten, und nachmittags brachte er seinen Kindern das Singen bei. Er kaufte Musikbücher und informierte sich über wissenschaftliche Trainingsmethoden. Seine Frau verkaufte fortan Brot und Lunchpakete, wodurch sich ihr Einkommen deutlich erhöhte.

Minh war wie neugeboren. Er sang wieder und machte unter der strengen Anleitung seines Vaters rasche Fortschritte. Er musste nicht mehr einfach drauflossingen wie zuvor, sondern lernte jedes Lied und jede Gesangstechnik.

Zwei Jahre später nahm Minh an einem Provinz-Kindergesangswettbewerb teil und gewann den ersten Preis. Auf einer großen, von Scheinwerfern erleuchteten Bühne stehend, eine goldene Trophäe in der Hand, sagte er ins Mikrofon: „Danke, Mama und Papa. Papa hat mir beigebracht, richtig zu singen, Mama hat alles für mich geopfert, damit ich meinen Traum verwirklichen konnte.“

Frau Hoa saß auf der Tribüne, Tränen rannen über ihr müdes Gesicht. Neben ihr weinte auch Herr Tuan – aber es waren Freudentränen. Der Traum, den er sich nie hatte erfüllen können, wurde nun durch sein Kind Wirklichkeit.

Zurück zu Hause saß die dreiköpfige Familie bei einer einfachen Mahlzeit zusammen. Sie betrachtete ihren Mann und ihre Kinder, ihr Herz voller Glück. Sie hatte eine neue Art zu lieben gelernt – Träume nicht zu verbieten oder sich ihnen entgegenzustellen, sondern sie auf weisere Weise wahr werden zu lassen. Manchmal erfüllen sich die Träume dieser Generation nicht, aber sie können von der nächsten Generation weitergeführt und vollendet werden.

Tang Hoang Phi

Quelle: https://baolongan.vn/cay-dan-cu-a203185.html