Trading ist entweder gewinnbringend oder verlustbringend.

Tý Sún war Stammkunde, der „reichste“ von allen. Er bezahlte mit Bündeln von Terminalia-catappa-Blättern, die er am Marktrand gesammelt hatte. Sein „Geld“ war wunderschön, jeder einzelne Schein leuchtend rot oder gelb gesprenkelt. Einmal war Tý so traurig, dass er mich fragte, ob ich ihm welche auf Kredit verkaufen würde. Die schönen Blätter waren alle abgefallen, nur die jungen blieben. Das war in der Zeit vor dem Frühling, wenn die Terminalia-catappa-Bäume ihre Blätter abwarfen. Meine Schwester schmollte und sagte in einem scharfen, erwachsenen Ton: „Woher soll ich denn wissen, wo du wohnst, um dir welche auf Kredit zu verkaufen?“

Während seiner Jahre in der Dorfschule, noch am „Kronkorkenstand“, wuchsen die Verkäufer und Käufer stillschweigend während jeder Mittagsmarktsitzung heran… Nachdem das Dorf durch einen Bombenangriff verwüstet worden war, verschwand Tý Súns Familie spurlos.

Meine Schwester hat die Schule abgebrochen, als sich die Umstände änderten und das Leben schwieriger wurde. Sie sagte, sie wolle mit dem Handel anfangen, um Geld zu verdienen und Mama zu unterstützen. Mama stimmte zu und sagte: „Hab keine Angst, beim Handel macht man entweder Verluste oder Gewinne. Geh raus und sieh dir Sonne und Mond an.“ Ich war fassungslos. Sie ist doch erwachsen, sie hat Sonne und Mond doch sicher schon gesehen? Warum muss sie jetzt mit dem Handel anfangen, um sie zu sehen?

Später verstand ich es. Trading erfordert harte Arbeit, sorgfältige Planung, Reisen, um die Höhen und Tiefen mitzuerleben, den Umgang mit den unterschiedlichsten Menschen, die Erweiterung des Horizonts und die Akzeptanz der Härten des Lebens, um zu verstehen, warum man sagt, der Markt sei ein Schlachtfeld. Und die Ergebnisse dieser Tradingreisen sind… eine Kleinigkeit: „Wer nicht verliert, macht Gewinn.“ Meine Mutter fügte hinzu: Manchmal verliert man zwar, aber immer noch… Gewinn. Der Gewinn besteht darin, Sonne und Mond zu sehen – die tiefen Erkenntnisse über das Leben und die menschliche Existenz. Die Angst vor Verlusten verfliegt in dem Moment, in dem man ein paar Münzen einsteckt und die Tragestange über die Schulter legt.

Sie verkauft Zigaretten und Reiskuchen an einem kleinen Bahnhof. An guten Tagen schickt sie einer Bekannten eine Nachricht, und meine Mutter und ich eilen mit unseren Waren los, um ihr zu helfen. Manchmal ist sie so aufgeregt, dass sie sich ihre Holzkiste mit Zigaretten und einen Stapel Reiskuchen schnappt und in den Zug springt. Der Verkauf im Zug läuft super; alles ist im Nu weg. Sie steigt am nächsten Bahnhof aus und fährt mit dem Bus zurück zu ihrem Heimatbahnhof. Meine Mutter lobt sie für ihre Schlagfertigkeit. Sie sagt: „Schlagfertig bin ich schon, seit ich Kronkorken verkaufe, Mama.“

Sie kicherte und sagte: „Erinnerst du dich an Tý Sún, den Jungen, der mir als Kinder immer Kronkorken abgekauft hat? Er ist jetzt erwachsen und hat sich mit Long, einem gutaussehenden und imposanten Bankangestellten, in einen Drachen verwandelt. Er traf mich am Bahnhof, kaufte sie mir ab und bezahlte sie. Sein Mund lächelte, aber seine Stimme war voller Traurigkeit: ‚Also kann ich bei Ihnen nie wieder Kronkorken auf Kredit kaufen, schöne Frau.‘“ Sie erschrak und dachte bei sich: „Das Papiergeld von damals war taufeucht. Das Papiergeld von heute ist tränengetränkt.“ In diesem Moment überfluteten sie Erinnerungen an eine ganze Ära ihrer Dorfjugend mit so vielen Emotionen. Erinnerungen sind wunderbar. Stell dir nur vor, wie verarmt die Seele wäre, wenn die Schublade der Erinnerungen leer wäre. Da er wusste, dass sie bald heiraten würde, schenkte er ihr ein Gedicht (von Nguyễn Bính): „Der Verkäufer ist schon gekauft / Auf dem Marktplatz des Lebens, was kann ich kaufen?“

Ihr Mann war Literaturlehrer an einem Gymnasium. In den Jahren der Knappheit unter dem Subventionssystem arbeitete er nach dem Unterricht oberkörperfrei und stellte Klebreiskuchen her. Oft brachte er ihr Reis und Limonade zum Bahnhof. Häufig wartete er auf den letzten Zug, um sie mit seinem alten Fahrrad nach Hause zu fahren. Beim Abendessen, im schwachen Licht einer Öllampe, sagte er: „Schüler begrüßen ihren Lehrer in der Schule anders als am Bahnhof. Die einen sind respektvoll, die anderen überrascht und verlegen.“ Sie antwortete gleichgültig: „Hauptsache, sie grüßen mich. Ein gerader Baum wirft einen runden Schatten. Mach dir keine Sorgen.“

Nachdem er seine Unterrichtsvorbereitungen abgeschlossen hatte, half er seiner Frau beim Zubereiten von Klebreiskuchen und unterhielt sich dabei über Insiderinformationen. Das arme Paar lachte gemeinsam, als der Topf mit den Klebreiskuchen für den nächsten Tag einen duftenden Geruch verströmte…

Quelle: https://thanhnien.vn/nhan-dam-di-buon-khong-lo-thi-loi-185250308193548291.htm