Die Sommersonne lehnt sich an die Schulter meiner Mutter und erinnert sich an sie. Die Abendsonne kehrt zurück und folgt dem alten Pfad. Ich vergrabe mein Gesicht in ihrem Rücken und singe, lausche dem Fluss, der durch die Jahreszeiten fließt. Die Fische planschen, alte Verse hallen wider, das Schluchzen versinkt in fernen Träumen. Das Haar meiner Mutter liegt weiß am wartenden Ufer, die Blätter der Phönixblume fallen und hallen vom Dach wider. Meine Reise von zu Hause stockt, meine Augen richten sich auf die trockene, braune Erde. Ich sehne mich danach, dass der Fluss wieder voller Wasser ist, damit Tränen den Duft des Kummers trocknen können. Ich kehre zum Fluss zurück, er ist noch immer da, die Fähre ist leer, das Wasser ist zurückgegangen. Weiße Maisstängel trocknen im Wind, dein Kleid verschwindet hinter dem Hügel. Meine Mutter singt den Fluss dem weiten Ozean entgegen, ihr einst duftendes Haar zerfällt zu Staub. Ich knie nieder und umarme jedes Sandkorn, wohin werden die glitzernden Fußspuren führen?
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