Ein Topf mit Klebreiskuchen am Silvesterabend

(NB&CL) Für mich wird die Vorstellung, „von zu Hause weg zu sein“, besonders schmerzlich, wenn Tet (das vietnamesische Neujahrsfest) naht und ich nicht zu meiner Familie zurückkehren kann. Die Jahre, in denen ich die herzliche Liebe meiner Eltern und die Zuneigung meiner Geschwister genießen durfte, sind tief in meiner Erinnerung und meinem Herzen verankert. Egal wohin ich gehe, egal wie glücklich ich bin, wenn ich am 30. von Tet nicht nach Hause zurückkehren kann, vermisse ich meine Familie so sehr, dass die Sehnsucht in Leid umschlägt.

Jetzt, wo meine Haare grau geworden sind, meine Eltern verstorben sind und ich selbst Großvater geworden bin, muss ich die Wahrheit akzeptieren, dass alles, so kostbar es auch sein mag, irgendwann Vergangenheit, „gestern“ sein wird. Doch seltsamerweise strömen die Erinnerungen an den letzten Tag des Jahres, an dem wir uns auf das neue Jahr vorbereiteten, immer noch zurück, wenn der Nachmittag des 30. Tet naht.

Vor meiner Studienzeit in Hanoi versammelte sich meine ganze Familie am Nachmittag des 29. Tet (Mondneujahr), um Bánh chún (traditionelle vietnamesische Reiskuchen) zu wickeln und sie abends zu kochen. Normalerweise kaufte meine Mutter schon einige Tage zuvor Bananenblätter, bereitete Klebreis und Mungbohnen vor (diese Zutaten waren kostbar und sie hatte sie das ganze Jahr über aufbewahrt) und wartete auf die Rückkehr ihres ältesten Sohnes aus Hanoi, um die Bánh chún zuzubereiten.

Der Nachmittag des 29. Tet (Mondneujahr) ist der schönste des Jahres. Die ganze Familie kommt zusammen, jeder hilft mit. Einige waschen Bananenblätter, andere mahlen Mungbohnenmehl, wieder andere spalten Bambusstreifen… Ich sitze mitten auf dem Boden und wickle die Kuchen ein, während meine jüngeren Geschwister um mich herum sitzen, Blätter verteilen, Reis und Mungbohnen schöpfen und aufgeregt plaudern. Sie freuen sich über die Aufgaben, die ich ihnen gebe, und hören mir voller Bewunderung und Sehnsucht zu, wenn ich von der Universität und dem Studentenleben in Hanoi erzähle. In ihren Augen und Gesichtsausdrücken sehe ich einen brennenden Traum, den alle teilen: in die Hauptstadt zu gehen und dort zu studieren.

Es liegt nicht nur daran, dass nur mein Vater und ich wissen, wie man Reiskuchen einwickelt, dass wir am Nachmittag des 29. Tet diese gemütlichen und erfüllenden Treffen zum Reiskucheneinwickeln haben. Tatsächlich ist das Einwickeln und Kochen der Reiskuchen eine Familientradition, die sich seit vielen Jahren nicht verändert hat, und die Vorfreude steigt mit jedem Tag. Dann arbeiten alle langsam und sorgfältig, manchmal auch eifrig, nur um beisammenzusitzen, den Geschichten meiner Eltern über Tet aus alten Zeiten zuzuhören und zu erfahren, was die Familienmitglieder im Laufe des Jahres erreicht haben. Zum Beispiel die Erinnerung daran, wie meine Mutter zufällig in das Zielfernrohr meines Vaters gestolpert ist – eine Geschichte, die immer wieder faszinierend ist. Oder die jüngeren Geschwister, die mir beim Einwickeln der Reiskuchen zuhören und dabei erzählen, wie ich früher mit der Straßenbahn von der Universität zum Hoan-Kiem-See gefahren bin. Da ist zum Beispiel die Geschichte, wie ich mich in den Nahverkehrszug schlich, um nach Hause zu fahren, indem ich mich unter den Sitzen mit Schweinen und Hühnern versteckte oder auf das Dach des Waggons kletterte, um mich in der beißenden Winterkälte zusammenzukauern und mich in der Weite winzig zu fühlen… Das heißt, Banh Chung (traditionelle vietnamesische Reiskuchen) zuzubereiten – für meine Familie – ist ein Brauch, eine kulturelle Tradition, ein unverzichtbares spirituelles Essen am 29. Tag des Mondneujahrs.

Jedes Jahr sind die letzten kleinen, handtellergroßen Reiskuchen, die ich einpacke, für meinen jüngsten Bruder und meine jüngste Schwester. Abends sitzen sie mit mir am Topf mit den Reiskuchen, der eine legt Holz nach, der andere Wasser … sie lauschen meinen Geschichten, ohne müde zu werden. Der Topf mit den Reiskuchen glüht rot, blubbert und brutzelt und verströmt den unverwechselbaren Duft von Bananenblättern, vermischt mit Klebreis, und den Geschmack von Mungbohnenfüllung und in Fischsauce, Salz und Pfeffer mariniertem Fleisch. Meine Geschwister und ich atmen tief ein und genießen diesen einzigartigen Duft, der Tet in unserer Heimatstadt so besonders macht. Dann werden sie müde; einer geht ins Bett, der andere legt sich auf die Matte neben den kochenden Topf mit den Reiskuchen, den Kopf in meinem Schoß, und schläft tief und fest.

Früh am Morgen des 30. Tet (Vorabend des Mondneujahrs) waren die Kuchen fertig. Ich weckte die Kinder, damit sie ihre Tet-Geschenke frühzeitig entgegennehmen konnten. Sie öffneten die kleinen, noch warmen Kuchen und bissen gierig hinein. Sie sahen sehr appetitlich aus. Die jüngste Schwester aß ihren kleinen Kuchen nicht sofort, sondern hob ihn sich für den ersten Tag von Tet als kostbares Geschenk auf.

Am 29. Tet-Festtag waren wir den ganzen Nachmittag beschäftigt und haben die ganze Nacht Reiskuchen gekocht, aber niemand in der Familie war müde. Die Frühlingsstimmung und die familiäre Liebe – wie hätte man da auch müde sein können! Gerade an solchen Tet-Tagen wird uns der Wert der Familie bewusst. Die Familie ist der Ort, an dem wir in der Liebe unserer Eltern aufwachsen, der Anker und Schatz schöner Erinnerungen an unsere Verwandtschaft.

Viele Jahre lang erlebte meine Familie am 29. Tag des chinesischen Neujahrsfestes so herzerwärmende und liebevolle Momente. Doch dann, eines Jahres, waren wir gezwungen, etwas zu ändern – wir bereiteten und kochten die Reiskuchen nicht mehr am Nachmittag des 29.

Nach meinem Universitätsabschluss fand ich keine Anstellung und musste über zwei Jahre als Schreiner arbeiten, um meinen Lebensunterhalt zu verdienen. Ich erinnere mich noch gut an die Tage vor Tet (dem vietnamesischen Neujahrsfest), die unglaublich hart und stressig waren, weil die Kunden ihre Bestellungen stapelten. Je besser ich den Werkstattbesitzer kennenlernte, desto mehr Druck machte er mir. Ich musste fast bis in die Nacht des 29. Tet arbeiten, bevor er mich bezahlte und mir erlaubte, nach Hause zu gehen. In Wirklichkeit behielt der Besitzer das Geld der Kunden für andere Zwecke ein und zwang die Arbeiter erst gegen Ende des Jahres, als die Kunden unaufhörlich ihre Bezahlung forderten, Tag und Nacht zu arbeiten. Nachdem ich am 29. Tet um 22 Uhr eine Vitrine mit gebogenen Türen an einen Kunden geliefert hatte, schnappte ich mir schnell meinen Rucksack und eilte zum Busbahnhof Thanh Xuan, um den letzten Bus zur Kreuzung von Le Duan und Kham Thien zu erwischen.

Der Zug war so überfüllt, dass die Leute sich sitzend und kriechend (nicht stehend, sondern hockend) von der Nguyen Thuong Hien Straße über die Yet Kieu Straße bis zum Vorplatz des Bahnhofs Hang Co vorarbeiteten. Wie alle anderen nickte auch ich ein, legte meine Hand auf die Schulter meines Vordermanns und folgte ihm, indem ich mich vorwärts robbte. So erreichte die dichte Masse, so dicht gedrängt wie Ameisen, um 3 Uhr morgens endlich ihr Ziel.

Als ich am Bahnhof ankam, sah ich eine Menschenmenge, die wie Wellen dahinströmte, auf und ab rannte, schrie und brüllte … und ich zitterte. Ich schaffte es, in den Nahverkehrszug zu gelangen, indem ich mich durchs Fenster drängte. Meine klobigen Holzschuhe klapperten bei jedem Schritt, als ich es kaum schaffte, meine Füße in den übelriechenden Waggon zu bekommen, der mit einer Mischung aus Schweiß und Hühner- und Schweinemist gefüllt war. Ich zwängte mich zwischen den Beinen einiger Leute hindurch und kroch unter die Sitze. Dort breitete ich die quadratische Plastikplane aus, die meine Mutter mir gekauft hatte – ein ständiger Begleiter während meiner Studienzeit –, um neben den Hühnern und Schweinen zu schlafen. Anfangs hatte ich panische Angst vor den Geräuschen der Schweine, Hühner, Hunde und Katzen, besonders vor dem Zischen, das wie von einer Schlange im Sack klang. Aber dann gewöhnte ich mich daran. Ich schlief tief und fest, ungeachtet des Ruckelns und Rumpelns des Zuges, wie ein alter Büffel, der einen Berg hinaufsteigt. Erst am Bahnhof Nam Dinh, wo viele Fahrgäste ausstiegen, fand ich einen Stehplatz. Und erst am Bahnhof Len (20 km von Thanh Hoa entfernt) fand ich endlich einen Sitzplatz.

Es war fast 13 Uhr am 30. Tet (Vorabend des chinesischen Neujahrs), als ich endlich nach Hause kam. Als ich mich dem Haus näherte, sah ich meine kleine Schwester am Ende der Gasse stehen. Ihre Augen suchten mich. Sie war rot und geschwollen; sie musste schon lange auf mich gewartet haben. Sie hielt meine Hand, ihre Füße zitterten, als sie mich nach Hause führte, als hätte sie Angst, ich würde wieder weggehen. Die ganze Familie stürmte heraus, um mich zu begrüßen, wie eine Familie, die ihren Sohn vom Schlachtfeld zurückbringt – eine Szene, die man oft in Kinofilmen sieht.

Zum ersten Mal seit vielen Jahren haben sich die Traditionen meiner Familie verändert. Das vertraute Wiedersehen, das gemeinsame Einwickeln von Bánh chún (traditionellen vietnamesischen Reiskuchen) und das Lauschen von Geschichten aus Hanoi am Nachmittag des 29. Tet (Vorabend des vietnamesischen Neujahrsfestes) findet nun am Nachmittag des 30. statt. Logischerweise wäre das die Schuld des Besitzers der Holzfabrik. Doch das Leben ist wie ein Ozean: Eine Welle kommt, die nächste bricht herein, und keine ist wie die andere. Man muss erwachsen werden, zur Schule gehen, arbeiten, heiraten und Kinder bekommen. Manche fahren zu Tet nach Hause, andere nicht. Erwachsenwerden bedeutet, älter zu werden. Erwachsenwerden bedeutet auch, die vielen gierigen Besitzer der Holzfabrik auf dem Weg zu akzeptieren, um voranzukommen.

Diese Zukunft der Trennung mag noch ungewiss erscheinen, doch sie wird sehr real sein. Aber das ist eine andere Geschichte. An diesem Tag, obwohl die Verschiebung auf den Nachmittag des 30. Tet (Mondneujahrsabend) die ganze Familie etwas bedrückte, entfalteten sich die Familientraditionen dennoch in einer liebevollen und unglaublich herzlichen Atmosphäre.

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Die Zeit vergeht, und nichts kann sie aufhalten. Alle Ereignisse werden mit der Zeit verblassen. Nur die schönen Erinnerungen an familiäre Liebe, wie die Wärme des Feuers um den Topf mit Klebreiskuchen an Silvester, bleiben mir im Gedächtnis. Ich verspreche mir, dass ich das Bild des Topfes mit Klebreiskuchen am 30. Tet, erfüllt vom Geschmack familiärer Liebe, niemals vergessen werde. Denn wie viele Silvesterabende gibt es im Laufe des Lebens schon!

Es herrschte reges Treiben, jeder war mit seinen Aufgaben beschäftigt, allen voran dem Einwickeln der Klebreiskuchen (Bánh chưng). Dieses Jahr hatte Papa die Kuchen nicht eingewickelt; er hatte mir das überlassen. Er saß da, nippte an ein paar Tassen Thai-Nguyen-Tee, den ich ihm aus Hanoi mitgebracht hatte, nickte und lobte ihn in den höchsten Tönen. Dann leuchteten seine Augen, als er anfing, Geschichten zu erzählen: Geschichten aus seiner Jugend, von seiner Rückkehr aus dem Vietbac-Kriegsgebiet, seiner Schulzeit und seiner Arbeit als Vermessungsbeamter; Geschichten von den Tagen, an denen er auf den Feldern und in den Gräben der tiefliegenden Reisfelder schuftete und wie er Mama kennengelernt hatte; Geschichten, wie er Oma besuchte und ihr einen Heiratsantrag machte… Meine älteste Schwester, ich und die anderen jüngeren Geschwister hörten Papas Geschichten aufmerksam zu, obwohl wir schon jedes Detail kannten. Manchmal kicherten wir, wenn er die Geschichte mit etwas Essig oder Chili würzte.

Ich erzählte neue, ausschweifende Geschichten aus dem Stadtleben in der Hauptstadt. Die Geschichten waren wahr, aber ich schmückte sie stets mit lebhaften Details aus, die auf meinen aufmerksamen Beobachtungen und humorvollen Kommentaren beruhten, was die familiäre Atmosphäre beim Einwickeln der Reiskuchen noch schöner machte. Nach dem ausgelassenen Lachen der Kinder blieb nur noch ein liebevoller Blick voller Zuneigung innerhalb der Familie zurück.

Zum ersten Mal seit vielen Jahren blieb meine ganze Familie in der Silvesternacht die ganze Nacht wach, um Klebreiskuchen zu kochen, und wir blieben auch die ganze Nacht gemeinsam wach, um auf den Moment des Jahreszeitenwechsels zu warten... Es gibt Momente, die kommen und gehen und schnell vergessen sind, aber es gibt Momente, die, obwohl sie sich in Luft auflösen, in der menschlichen Seele unvergesslich bleiben.

Am warmen Feuer, inmitten der Geborgenheit familiärer Liebe, wurde mir bewusst, wie kostbar diese Momente sind. Das ist wahres Glück. Das Leben, so vielfältig es auch sein mag, wäre ohne die Liebe der Familie unvollständig. An diesen Tagen des Tet-Festes werden Familienerinnerungen neu belebt und verdichten sich über die Jahre zu wertvollen Erinnerungen, wie der Schlamm eines Flusses nach unzähligen Überschwemmungen.

Die Zeit vergeht, und nichts kann sie aufhalten. Alle Ereignisse werden mit der Zeit verblassen. Nur die schönen Erinnerungen an familiäre Liebe, wie die Wärme des Feuers um den Topf mit Klebreiskuchen an Silvester, bleiben mir im Gedächtnis. Ich verspreche mir, dass ich das Bild des Topfes mit Klebreiskuchen am 30. Tet, erfüllt vom Geschmack familiärer Liebe, niemals vergessen werde. Denn wie viele Silvesterabende gibt es im Laufe des Lebens schon!

Quelle: https://congluan.vn/noi-banh-chung-dem-giao-thua-10329503.html