Heimatort

Meine Heimat ist zu dieser Jahreszeit wunderschön. Der Duft des Frühlings durchdringt die jungen Knospen. Es ist lange her, dass ich mich auf die Felder meines Heimatdorfes begeben und die Störche am späten Nachmittag ihre Flügel ausbreiten und schaukeln sah. Der Duft meiner Heimat durchdringt meine Haut. Zögernd bleibe ich bei den rosa Lotusblüten stehen und bin fasziniert vom Duft des Himmels und der Erde. Der Wind aus dem Land der Erinnerungen weht zurück und trägt die alten Spuren meiner Heimat mit sich und weckt meine Erinnerungen …

Heimatort

Abbildung: NGOC DUY

Mein mütterliches Zuhause ist das Pfeifen der Drachen in den grünen Bambusbüschen, die die kommende Jahreszeit ankündigen. Ich erinnere mich an die sengenden Sommertage, als ich nach Hause zurückkehrte, um mit meinen Freunden herumzustreifen. Mal folgten wir den Büffeln, mal grillten wir Süßkartoffeln, mal lagen wir im Gras und beobachteten den blauen Himmel …

Am liebsten ließen wir Drachen steigen. Wir schnitzten sie aus Bambus, bogen sie und beklebten sie mit illustrierten Zeitungen, manchmal auch mit Zementplatten. Immer wenn der Wind wehte, folgten die Drachen dem Wind und stiegen in den Himmel. Damals wussten wir noch nicht, dass Drachensteigen ein altes kulturelles Merkmal der Vietnamesen war, ein Wunsch nach Freiheit. Wir hielten uns einfach unbekümmert an der Drachenschnur fest, lachten und spielten fröhlich und erfüllten den Himmel.

Mein mütterliches Zuhause ist ein fruchtbarer Garten mit täglich wachsenden Kürbissen, leuchtend roten Chilischoten, saftig grünem Malabar-Spinat, knospenden Auberginenbüschen und Reihen leuchtend gelber Senfblüten. Insbesondere in meinem mütterlichen Garten wachsen viele Obstbäume wie Guaven, Zitronen, Orangen, Grapefruits …

Jeden Morgen gehen Dorfmädchen durch die noch vom Nachttau feuchten Gärten, pflücken duftende Grapefruitblüten und wickeln sie hastig in Tücher, als hätten sie Angst, jemand könnte sie sehen, um sie ihren Lieben zu schenken. Nach vielen Jahren der Trennung von ihrem Mutterhaus sind die ländlichen Gärten wie blauer Rauch des Nachmittags, der sich im endlosen Fluss der Zeit leicht und dünn an die Herzen der Menschen schmiegt.

Ich erinnere mich an den sanften Fluss in meiner Heimatstadt, der das Schwemmland an den Strand spülte. Am Nachmittag werden die Netze eingeholt, das Geräusch der Fischerboote, die an die Dächer klopfen, ist weithin zu hören und ruft Mütter und Schwestern dazu auf, rechtzeitig nach Hause zu kommen, um das Abendessen vorzubereiten. Zu dieser Zeit fegt der Wind über die frisch abgeernteten Felder und hinterlässt nur Stoppeln. Die Bambushecken im Dorf beginnen sich zu verdunkeln. Der Himmel beginnt zu regnen und bewässert die Landschaft. Hin und wieder grollt ein Donner im Osten. Wenn der Regen aufhört, erklingt Country-Musik, vermischt mit dem stechenden Geruch der Landschaft, der jede Seite meiner Kindheitserinnerungen durchdringt wie der Geschmack eines gar nicht so fernen Märchens.

Ich kehre in mein Mutterhaus zurück, immer dasselbe, Emotionen begleiten mich. Die Drachen, der Fluss von damals, bleiben in meiner Erinnerung. Tief einatmend, ist der Duft meiner Heimatstadt tief. Der blaue Rauch des Nachmittags spielt im Wind und verbreitet den Duft von Reis, doch meine Augen brennen, weil meine Großmutter ins Land der weißen Wolken gegangen ist. Ein Raum der Leere. Wenn ich wehmütig auf die Gärten der Häuser blicke, aus denen weiße Arekablüten fallen, fühle ich Frieden inmitten eines geschäftigen Lebens.

Weit weg von meinem Mutterhaus, oft in der geschäftigen Stadt, vermisse ich jedes Mal, wenn ich die einfachen Geräusche meiner Heimatstadt höre, sie, als wäre sie ganz nah. Am Tag meiner Rückkehr zögerte ich, das Sonnenlicht war am Fluss noch gelb wie ein Faden des Himmels, der noch hing.

An Khanh

Quelle