Wenn Tet naht, erinnere ich mich an den Rauch aus meiner Heimatstadt.

Meine Mutter sagte, selbst jemand mit jahrelanger Erfahrung im Umgang mit einem holzbefeuerten Reiskocher könne keinen Reis ohne angebrannten Reis am Boden zubereiten. Dieser angebrannte Reis sei ein Garant für den köstlichen Geschmack von Reis, der über dem Holzfeuer gekocht wurde.

Auch auf einem Holzofen zubereitete Speisen duften sehr intensiv, insbesondere der Geruch des angebrannten Reises, der am Topfboden klebt – Illustrationsfoto: MINH PHÚC

Meine Kindheit verlief friedlich inmitten des Rauchs meiner Heimatstadt. In den 1980er Jahren war das Umland von Saigon noch ein sumpfiges Gebiet, dessen Landschaft dem Mekong-Delta mit seinem verschlungenen Netz aus Flüssen und Kanälen nicht unähnlich war: weite Reisfelder und Reihen üppig grüner Wasserkokospalmen säumten die Flussufer.

In meinem Dorf, als die Stromleitungen entlang der Straßen gerade erst verlegt wurden, konnten sich die Häuser in den Reisfeldern nur Akkus und winzige Glühbirnen leisten. Deshalb mussten sie sparsam sein und benutzten hauptsächlich Öllampen. Diese Lampen wurden für besondere Anlässe wie Ahnenverehrungszeremonien und Feiertage aufgespart. So sah es mit der Beleuchtung aus; gekocht wurde ausschließlich mit Holzöfen, Reishülsen, Zuckerrohrresten, getrockneten Kokosnussschalen und Stroh nach der Ernte.

Jeder Bauernhaushalt verfügt über einen großen Hof zum Trocknen von Reis. Jeder Gartenbaubetrieb hat einen langen Anbau hinter dem Haus, wo er mehrere Bündel Brennholz aus trockenen Ästen aus dem Garten ordentlich stapeln kann.

Meine Familie ist Landwirtschaft, deshalb haben wir einen großen Hof. Er ist nicht gefliest, sondern besteht aus einem verdichteten Lehmboden aus sehr biegsamem Flussbett-Erde, der über lange Zeit fest verdichtet wurde, bis er glatt und eben ist, als wäre er mit Öl eingerieben. Ich liebe meinen Hof sehr. Denn dort zeigt sich Tet (das vietnamesische Neujahr) jedes Jahr am deutlichsten und ersten seiner Art.

Zu Beginn des zwölften Mondmonats ging mein Vater in den Garten, sammelte Kokosnussblätter, getrocknete Mangozweige und Akazienholz, zerkleinerte sie in gleich große Stücke und breitete sie zum Trocknen im Hof ​​aus. Die Sonne des zwölften Mondmonats war so stark, dass das Brennholz im Hof ​​innerhalb weniger Tage vollständig trocken war. Dann stapelte mein Vater es sorgfältig zu einem langen, geraden Holzstapel hinter dem Haus auf.

Die Nachbarn waren sich einig, ihre Gärten quollen über vor Brennholz aller Art. Wer es sich leisten konnte, kaufte mehrere LKW-Ladungen Restholz von nahegelegenen Schreinereien: Jackfruchtholz, Melaleucaholz, Kiefernholz...

Dieser scheinbar einfache Holzstapel kann manchmal ein Indiz für die Fürsorge eines Mannes sein – des Rückgrats des Haushalts. Beim Besuch eines Hauses werfen die Frauen sicherlich einen Blick auf den Holzstapel, um zu erkennen, ob der Ehemann seine Frau und Kinder wirklich liebt. Frauen halten das Feuer im Haus am Brennen, aber es sind die Männer, die das Feuer ins Haus bringen.

An normalen Tagen mag der Holzstapel etwas unordentlich aussehen. Doch zu Tet (dem vietnamesischen Neujahrsfest) muss er ordentlich und aufgeräumt sein. Aus diesem Holzstapel entstehen Bündel von Bánh Tẞt (Klebreiskuchen), dampfende Töpfe mit geschmortem Schweinefleisch, Schüsseln mit Bittermelonensuppe und duftende Töpfe mit Bambussprosseneintopf – all das macht Tet zu einem vollendeten Festmahl.

Jedes Jahr versammelt sich die ganze Familie im Morgengrauen des ersten Tages des Mondneujahrs um ein Lagerfeuer aus Brennholz, trockenem Laub und Stroh, um sich in der beißenden Kälte des ersten Tages des Jahres die Hände zu wärmen und ein herzliches Gespräch über das neue Jahr zu beginnen.

Die Rauchschwaden, die sich zwischen meinen Fingern kräuselten, bevor sie sich auflösten, hinterließen einen ganz besonderen Duft. Er trug eine Spur der würzigen Schärfe von Eukalyptus- oder Zitronengrasblättern in sich, einen Hauch des spritzigen Dufts getrockneter Limettenblätter; dazu das knackige Knistern von brennendem Guaven- oder Mangrovenholz…

Gerichte, die auf einem Holzofen zubereitet werden, duften immer herrlich, besonders der Geruch des angebrannten Reises am Topfboden. Meine Mutter sagte, selbst jemand mit jahrelanger Erfahrung im Umgang mit Holzöfen könne keinen Reis kochen, ohne dass... der Reis anbrennt. Der angebrannte Reis ist ein Garant für den köstlichen Geschmack von Reis, der über dem Holzfeuer gekocht wird.

Ich erinnere mich noch lebhaft an den anhaltenden Duft von Holzrauch auf den cremeweißen Reiskörnern beim Tet-Festmahl. Es ist ein Duft, den ich jetzt, in dieser geschäftigen Stadt, so sehr vermisse – einen Topf Reis auf den Herd zu stellen, ihn mit Holzscheiten aus dem Holzschuppen meines Vaters zu kochen, den duftenden, rauchigen Geruch des Reises einzuatmen. Aber das ist nicht mehr möglich…

Quelle: https://tuoitre.vn/tet-ve-nho-soi-khoi-que-20241229112213417.htm