En mis cálidos sueños invernales, aún escucho la dulce llamada de "¡Señora Cach! ¿Va a preparar arroz?". Desde entonces, despierto o soñando, sigo esperando con ansias la temporada de preparar arroz para saber que el invierno ha vuelto.
En mi pueblo, existe la costumbre de llamar a los padres por el nombre del primogénito. A veces me preguntaba, y mi abuela simplemente sonreía y decía que, al ver a la nieta regresar de la ciudad, la llamaban a ella en lugar de a la madre. Pero no es cierto; más tarde supe que esta forma de llamar representa el vínculo emocional entre padres e hijos en la familia, como una continuación de generaciones. Así que, cuando oí el nombre de mi madre, supe de inmediato que llamaban a mi abuela para que viniera con ella.
Los copos de arroz verde son un plato que los niños siempre esperamos con ilusión porque es señal de que ha llegado el Tet... ( Foto de internet )
Recuerdo que en los fríos días de invierno o justo antes del Tet, para preparar dulces y pasteles para los niños y nietos, mi abuela priorizaba el arroz verde para hacer estallar. Escogía con cuidado el arroz aromático que guardaba para el Tet, lo ponía en varias latas de leche de vaca y luego se dirigía rápidamente hacia donde la persona acababa de llamar. Esperando ese momento, levanté la manta, seguí el atajo por el campo del vecino y salí corriendo. Los niños ya estaban afuera del taller de arroz.
El taller de explosivos del tío Dung estaba justo al final del pueblo. Decía "taller", pero no había ningún letrero. Al mirar dentro, solo se veía a un grupo de personas sentadas alrededor de una fogata, charlando animadamente, esperando su turno.
El tío Dung giraba las palomitas en la estufa, sudando profusamente. Las palomitas debían girarse de forma continua, uniforme y rápida. Este paso requería fuerza, resistencia y agilidad para asegurar que cada grano de arroz saltara uniformemente hasta que sonara el temporizador, indicando que el arroz verde estaba listo para hornearse.
Todavía recuerdo ese momento, como una sublimación, cuando el tío Dung se estiró para sacar el explosivo de la cocina y lo metió en la bolsa de red, mientras su pie lo pateaba y su mano apretaba el gatillo de la tapa. Se oyó un fuerte "bang" cuando decenas de miles de granos de arroz blanco puro volaron hacia la red. Mientras los adultos seguían absortos en su conversación, los niños guardaron silencio, sobrecogidos por una belleza indescriptible. No podían creer que los diminutos y gruesos granos de arroz en la cerbatana pudieran ser tan ligeros y esponjosos como para flotar como nubes.
Nadie sabe cuándo aparecieron los copos de arroz, pero son un refrigerio nostálgico del campo. ( Foto de internet )
Normalmente, mi familia no le pide a nadie que caramelice el arroz en el momento. Llevé la bolsa grande de arroz inflado a casa sobre la cabeza. Mi abuela me dijo que caramelizara todo lo que pudiera comer.
Me senté junto al fuego esperando a que mi abuela cocinara el arroz verde en una olla grande con azúcar y jengibre en rodajas finas hasta que espesara. La observé usar palillos para remover el arroz uniformemente, de modo que el azúcar se distribuyera uniformemente sobre los granos, uniéndolos con una capa de azúcar dulce y fragante. Luego, vertió el arroz verde azucarado en un molde de madera y lo extendió uniformemente. El arroz verde se había endurecido y enfriado; usó un cuchillo para cortarlo en trozos pequeños para poder sostenerlo en la mano. Esperé a que se enfriara, solo unos minutos, pero estaba inquieto. Esos pocos minutos los recordaré toda la vida.
Hoy en día, los niños rara vez conocen el arroz inflado, y rara vez conocen el frío y el hambre del invierno, así que ansiar un paquete de arroz inflado es normal, pero para las personas mayores como nosotros, es una alegría. Una alegría sencilla pero duradera al sentir el dulce aroma del azúcar, la ligera calidez del jengibre mezclada con el crujiente sabor de los granos de arroz de la infancia, que cuando crezcamos, por muy lejos que estemos, siempre recordaremos.
Lam Lam
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