El patio de arroz dorado del padre

BPO - El sol se ponía tras los altos tejados, la luz de la tarde se extendía suavemente a través de los ventanales y se desvanecía gradualmente en medio del ruido de la calle. Me quedé en silencio junto a la ventana, observando cómo las nubes oscuras se apiñaban, el viento soplaba entre las hileras de árboles que temblaban en el pequeño parque al final de la calle. Se avecinaba la lluvia de verano. Las primeras gotas golpeaban el tejado de chapa ondulada, y luego el crujido resonó en el corazón de la ciudad como una vieja canción familiar. Con ese sonido y el aire fresco, sentí que regresaba a tiempos lejanos: donde vivía mi padre, donde se sentía el olor a arroz nuevo, donde había un brillante patio de ladrillos amarillos y estaciones de lluvia que no solo mojaban mi ropa, sino que también empapaban mis recuerdos.

En aquellos tiempos, mi ladrillera era sofocante cada verano. Los ladrillos rojos ardían bajo mis pies, pero mi padre aún lo soportaba, caminando con paso firme, removiendo con los pies descalzos el fragante arroz dorado. Me sentaba en el porche, agitando mi sombrero cónico para disipar el calor, y de vez en cuando salía corriendo a verter más arroz, trabajando sin aliento por el sol abrasador. Mi padre sonrió con voz cálida: «Intenta terminar hoy y estará listo; si llueve mañana, no te preocupes, hijo mío».

Después de que mi padre terminó su trabajo, entró a descansar un rato. Contemplé el arrozal dorado brillando bajo el sol, olía la suave fragancia del arroz nuevo y me sentí muy a gusto. De repente, el cielo se oscureció. Nubes negras surgieron de algún lugar, cubriendo el arrozal dorado. Grité: "¡Va a llover! ¡Papá!". Mi padre estaba acostado, se levantó de repente como un resorte, agarró el rastrillo de madera que ya conocía y salió corriendo al patio. Lo seguí con una escoba de bambú en la mano, corriendo y preocupado porque temía que lloviera demasiado pronto.

El sonido de rastrillajes, escobas y gritos para recoger arroz resonaba por todo el vecindario. Manos moviéndose con rapidez, pasos enérgicos por el patio, y todos miraban al cielo con ansiedad. Por suerte, el cielo parecía compadecerse de la gente, como si comprendiera las dificultades de los agricultores, así que solo llovió cuando el último saco de arroz llegó sano y salvo a la casa. La lluvia caía a cántaros sobre el patio de ladrillos. Mi padre y yo nos quedamos allí, con la ropa empapada de sudor, el pelo enredado, jadeando, pero aun así reíamos de alivio. Esa risa fue como un largo suspiro tras muchos momentos de tensión...

La lluvia paró, el cielo se despejó, volvió a salir el sol. Y entonces, apareció un arcoíris. Mi padre miró al cielo, señaló esa luz brillante, con voz profunda pero llena de confianza: «Mira, después de la lluvia, el cielo vuelve a brillar. Hagas lo que hagas, mientras lo intentes, el cielo no te fallará». En esa sencilla escena, escuché a mi padre hablar del grano de arroz, del sudor que empapaba la tierra para tener una comida completa en los días de escasez...

Recuerda, cultivar no se trata de pereza. Hay que aprovechar cada hora de sol, cada lluvia. Cada grano de arroz es el sudor, todo el año de espera del agricultor, mi hijo. En ese momento, simplemente pensé: «Papá está diciendo cosas que ya he oído antes». Todavía no entendía del todo cuánto pesaba el «sudor» que mencionaba mi padre, cuánta preocupación contenía «todo un año de espera». Pero cuando dejé el campo, crecí y me encontré con la vida, esas enseñanzas se volvieron profundas y significativas. No fue solo una lección sobre el trabajo, sino también sobre la vida: que ningún logro viene de la suerte, sino solo de manos que cultivan constantemente, son pacientes y tienen un corazón siempre paciente.

Mi padre ya es mayor. Su cabello, antes negro y espeso, se ha vuelto blanco. El patio ya no se usa para secar arroz tanto como antes, porque los campos se han alquilado. Pero cada vez que llueve con fuerza, veo la figura apresurada y trabajadora de mi padre.

Las lecciones que mi padre me enseñó no fueron con palabras, sino con sus acciones, con sus manos callosas, con su espalda encorvada por los años. Ahora, en medio del bullicio de la ciudad, a menudo pienso en mi padre, en el dorado arrozal bajo el sol. Ese lugar no solo tiene arroz, sol y lluvia, sino también mi infancia, llena de sencillez, calidez y amor. Y, sobre todo, hay un padre tranquilo y devoto, siempre una sombra en la que apoyarme cuando la vida se pone tormentosa.

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