Conversación informal: El cariño por la blusa tradicional vietnamita

Dijiste que la blusa tradicional vietnamita (áo bà ba) está estrechamente asociada con tu abuela. Siempre que salía, usaba una áo bà ba. Elegía blusas diferentes según la ocasión. Las más nuevas las reservaba para bodas y funerales. Las desgastadas eran para ir al mercado y también para llevar un termo de gachas a visitar al tío Năm, quien había perdido su único diente. Las remendadas eran para ir a la cerca a cortar el césped para secar las escobas y para barrer el jardín.

En casa, o en los días calurosos, la abuela usaba una chaqueta con bolsillos. Esos dos pequeños bolsillos contenían todo su mundo . Un frasco de aceite medicinal, aplicado desde temprano en la mañana hasta la hora de acostarse, cuyo aroma ya anunciaba su llegada incluso antes de verla. Una moneda de plata deslustrada reservada para raspar la piel (una práctica curativa tradicional vietnamita). Un palillo roto de las varillas de incienso del altar. Sus ahorros, enrollados en un fajo y metidos en una bolsa de plástico, a veces atada con una goma elástica endeble. La abuela aseguraba cuidadosamente los bolsillos con un imperdible, manteniendo su dinero a mano.

Te conocí cuando tu abuela falleció. Pero en tus historias, ella sigue presente. Al ver pasar a la vendedora de pasteles de arroz glutinoso y albóndigas de arroz glutinoso, tragas saliva. En los servicios conmemorativos, tu abuela siempre traía unos pasteles de arroz glutinoso envueltos en hojas de plátano, con su rico relleno de coco, o un pastel de arroz glutinoso con sabor a plátano, dulce y ácido. Ahora no encuentras ese dulce sabor en ningún lado. A fin de mes, cuando cobras tu sueldo, recuerdas tus días de escuela, cuando tu abuela de vez en cuando rebuscaba en su bolsillo y te pasaba un fajo de billetes, cuidadosamente ahorrado de los cangrejos y peces que pescaba en el campo, hiciera sol o lloviera, y de los racimos de plátanos y verduras que acumulaba frugalmente.

El día que falleció tu abuela, empacaste sus pertenencias y encontraste la misma blusa tradicional vietnamita que compraste para el Tet (Año Nuevo Lunar), la que le había pedido a tu abuela que usara para el año nuevo, pero que había guardado para ella. Incluso cuando estaba enterrada en las profundidades de la tierra, la blusa nunca olió a su sudor. Guardaste la blusa remendada que solía usar tu abuela, cuidadosamente envuelta en una bolsa. De vez en cuando, cuando extrañas a tu abuela, la sacas y la hueles, tal como solías abrazarla mientras dormías cuando tu abuela no estaba. Dijiste que sabías que tu abuela estaba sola. No tenías padre; tu madre se había vuelto a casar y se había mudado lejos, así que creciste sola con tu abuela. La abuela era a la vez tu abuela, tu madre y tu padre.

Sientes una punzada de nostalgia; mientras otros anhelan esto o aquello, tú añoras una blusa tradicional vietnamita (áo bà ba), qué extraño. De vez en cuando, cuando la echas demasiado de menos, te encuentras con esos restaurantes del sur de Vietnam, viendo pasar a las camareras con sus áo bà bas, y todo te parece tan extraño y desconocido. A veces, vuelves al delta del Mekong, visitas un salón de música y baile tradicional, admiras los coloridos áo bà bas, escuchas las voces claras y dulces; no tiene nada que ver con la blusa descolorida y el moño canoso.

Me preguntaste si alguna vez había hecho un viaje de ida y vuelta, yendo a un lugar lejano a comprar verduras, con un trozo de carne recién comprado en el mercado colgado en mi carrito. No era porque ese lugar vendiera verduras frescas ni ningún manjar raro. Era porque el otro día, con prisas, viste a una mujer con un vestido tradicional vietnamita sentada, clasificando verduras con su vara. Te dijiste que volverías la próxima vez, para revivir esos recuerdos desvanecidos a través de ese vestido viejo y desgastado...

Fuente: https://thanhnien.vn/nhan-dam-thuong-ao-ba-ba-185250802182353088.htm