Dijiste que la blusa tradicional vietnamita (áo bà ba) está muy ligada a tu abuela. Siempre que salía, llevaba un áo bà ba. Elegía blusas diferentes según la ocasión. Las más nuevas las reservaba para bodas y funerales. Las más usadas las usaba para ir al mercado y también para llevar un termo de gachas a visitar al tío Năm, que había perdido su único diente. Las remendadas las usaba para ir a la cerca a cortar hierba para secar las escobas y atarlas para barrer el patio.
En casa, o en los días calurosos, la abuela se ponía una chaqueta con bolsillos. Esos dos pequeños bolsillos guardaban todo su mundo . Un frasco de aceite medicinal, que se aplicaba desde la mañana hasta la hora de dormir, cuyo aroma anunciaba su llegada incluso antes de que la viera. Una moneda de plata deslustrada reservada para raspar la piel (una práctica curativa tradicional vietnamita). Un palillo de dientes roto de las varitas de incienso del altar. Sus ahorros, enrollados en un fajo y guardados en una bolsa de plástico, a veces atada con una goma elástica endeble. La abuela aseguraba cuidadosamente los bolsillos con un imperdible, manteniendo así su dinero siempre a mano.
Te conocí cuando tu abuela había fallecido. Pero en tus historias, ella sigue presente. Al ver pasar a la mujer que vende pasteles de arroz glutinoso y buñuelos de arroz glutinoso, tragas saliva con dificultad. En los funerales, tu abuela siempre traía unos cuantos pasteles de arroz glutinoso envueltos en hojas de plátano, con su rico relleno de coco, o un pastel de arroz glutinoso dulce y ligeramente ácido con sabor a plátano. Ahora no encuentras ese dulce sabor en ninguna parte. A fin de mes, cuando recibes tu sueldo, recuerdas tus días de escuela, cuando tu abuela a veces rebuscaba en su bolsillo y te daba un pequeño fajo de dinero, cuidadosamente ahorrado de los cangrejos y peces que pescaba en el campo, lloviera o hiciera sol, y de los racimos de plátanos y verduras que acumulaba con frugalidad.
El día que la abuela falleció, empacaste sus pertenencias y encontraste la misma blusa vietnamita tradicional que habías comprado para el Tet (Año Nuevo Lunar), la que le habías pedido a la abuela que usara para el año nuevo, pero que ella se había quedado. Incluso cuando la enterraron profundamente bajo tierra, la blusa nunca olió a su sudor. Guardaste la blusa remendada que la abuela solía usar, cuidadosamente envuelta en una bolsa. De vez en cuando, cuando extrañas a la abuela, la sacas y la hueles, igual que solías abrazarla mientras dormías cuando la abuela no estaba. Dijiste que sabías que la abuela estaba completamente sola. No tenías padre; tu madre se había vuelto a casar y se había mudado lejos, así que creciste sola con la abuela. La abuela era a la vez tu abuela, tu madre y tu padre.
Sientes una punzada de nostalgia; mientras otros anhelan esto o aquello, tú añoras una blusa vietnamita tradicional (áo bà ba), qué extraño. De vez en cuando, cuando la extrañas demasiado, te topas con esos restaurantes del sur de Vietnam, ves pasar a las camareras con sus áo bà ba, y todo parece tan extraño y desconocido. A veces, regresas al delta del Mekong, visitas un salón de música y danza tradicional, admiras los coloridos áo bà ba, escuchas las voces claras y dulces; no tiene nada que ver con la blusa descolorida y el moño gris en tu cabeza.
Me preguntaste si alguna vez había hecho un viaje largo y complicado, yendo a un lugar lejano a comprar verduras, mientras un trozo de carne recién comprado en el mercado colgaba de mi carrito. No era porque ese lugar vendiera verduras frescas ni ningún manjar exótico. Era porque el otro día, con prisas, viste a una mujer con un traje tradicional vietnamita sentada, clasificando verduras con su vara. Te dijiste que volverías la próxima vez, para revivir esos recuerdos lejanos a través de ese viejo vestido desgastado…
Fuente: https://thanhnien.vn/nhan-dam-thuong-ao-ba-ba-185250802182353088.htm
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