Recuerdo el olor del humo de los campos en llamas.

Conduciendo lentamente por la carretera que se extendía a través de los vastos campos, percibí un olor a humo de tallos de arroz quemados en el viento, evocando recuerdos familiares y antiguos. De repente, una profunda añoranza de mi hogar se despertó en mí, una añoranza de los días en que seguía a mi padre todas las tardes a quemar paja de arroz en los campos.

En mi pueblo, cultivamos arroz dos veces al año: la cosecha de invierno-primavera, seguida de la de verano-otoño. Esta última suele recogerse a finales de abril o principios de mayo. Cuando se acaba el arroz, todos los patios se llenan de cestas de arroz dorado. El breve periodo entre las dos cosechas de arroz son los días de "descanso en el campo", cuando los búfalos y las vacas pueden vagar libremente por los campos. Para nosotros, los niños, estos días son aún más alegres que el Tet (Año Nuevo vietnamita), porque acaban de terminar los exámenes finales del curso escolar, lo que marca el comienzo de unas largas vacaciones de verano de tres meses. En los vastos campos, los arrozales son ahora solo rastrojos, la tierra seca y dura. En las tardes ventosas del campo, podemos correr, saltar, volar cometas, jugar al críquet y retozar entre los montones de paja de arroz toda la tarde sin aburrirnos.

En mi pueblo, tras la cosecha, se trilla el arroz allí mismo y la paja se extiende uniformemente por el campo para que se seque. Aproximadamente una semana después, la gente empieza a quemar la paja. Mi padre decía que esto es para eliminar las plagas de la cosecha anterior y ahuyentar a las ratas, y la ceniza de la paja quemada se convierte en abono orgánico para enriquecer los campos para la temporada de siembra de verano-otoño. En las tardes de mayo, mientras el sol se esconde lentamente tras las montañas, dejando solo vetas amarillas en el cielo, como si lamentara un largo día de encender fogatas con diligencia, el fuerte viento vespertino susurra entre los bambúes. Mi padre toma su rastrillo de tres puntas y se dirige al campo. Tras inspeccionarlo, usa el rastrillo para extender la paja uniformemente y luego lo enciende. El humo se eleva en suaves volutas como nubes, fundiéndose con el vasto cielo azul y el fuerte viento del sur que se extiende por el campo, trayendo consigo un aroma cálido y familiar: el aroma de mi querida patria. Era el penetrante olor de la tierra de mi pueblo, el aroma terroso de la paja recién seca, el crujido de los granos de arroz sobrantes, ligeramente arrugados, impregnados de un dulce aroma a nueces. Mi infancia estuvo llena de tardes que pasé siguiendo a mi padre mientras quemaba paja en los campos, con la cara sucia de correr de un lado a otro ayudándolo a encender el fuego, jugando con las cenizas. Sentados en el borde del campo, observábamos cómo se elevaba el humo blanco, arrastrando consigo nuestros pensamientos distraídos y sueños infantiles. Solíamos preguntarnos adónde irían esas columnas de humo: ¿a la ciudad, al mar abierto o a las montañas del otro lado? Y en secreto deseábamos ser como ese humo, extendiéndose a lo largo y ancho, alcanzando tierras mucho más allá de los campos de nuestro pueblo.

Los niños de esa aldea ahora están dispersos en diferentes direcciones, cada uno persiguiendo sus sueños de infancia. Como yo hoy, a miles de kilómetros de casa, el tenue aroma a humo que se eleva desde un campo lejano me llena el corazón de nostalgia por aquellos días pasados.

Enlace de origen: https://thanhnien.vn/nhan-dam-nho-sao-mui-khoi-dot-dong-185230625000514851.htm