Las colinas están cubiertas de rododendros morados…

Me encantan las flores de mirto, y también me encanta el poema de Huu Loan, "El color púrpura de las flores de mirto". Ese amor nace de recuerdos de la infancia, de las vastas e interminables colinas de mirto de mi pueblo natal, donde solía correr y jugar cada vez que seguía a mi madre al otro lado del río para recoger leña durante el verano.

Llamarla «colina de mirto» probablemente sea inexacto: toda la colina está cubierta de otros árboles; solo una zona llana en la ladera norte está completamente cubierta de mirtos. Estos mirtos alcanzan la altura de una persona, con hojas ovaladas que crecen opuestas entre sí. Las nervaduras se extienden hacia abajo, dividiendo las hojas en numerosos segmentos carnosos y bien definidos.

La flor de sim es de un color púrpura pálido con matices rosados, no tan intenso como la flor de mua. Sin embargo, durante su época de máxima floración, vista desde lejos, los campos de flores de sim en la ladera conservan un fascinante tono púrpura, un recuerdo entrañable de mi infancia. Es hermosa, pero esa delicada belleza solo me persigue ahora que soy mayor; de niña, mi principal motivación para trepar y vadear los campos de flores de sim era... comérmelas.

El fruto del sim es pequeño, del tamaño de la punta de un dedo, con forma de huevo y una especie de "cápsula" en un extremo —un vestigio del cáliz—, similar a las orejas del mangostán. Cuando está maduro, el sim es de color rosa violáceo, mientras que al madurar completamente se vuelve negro oscuro, cubierto de finos pelos y con innumerables semillas diminutas en su interior. Su sabor es dulce, pero no intensamente dulce. Sin embargo, es delicioso: la exquisitez de un "regalo de la naturaleza" que nos brindan las montañas y los bosques, sin costo alguno.

Imagen ilustrativa

Todos los días que iba a recoger leña, le insistía a mi madre para que me llevara a la colina de los mirtos. Como me quería, me complacía, pero recoger leña allí era difícil porque no había mucha, era un camino largo y tenía que vigilarme; ¡era muy duro! Aquella vez, estaba tan absorto recogiendo bayas de mirto maduras que llené mi sombrero y no oí a mi madre llamarme. Mi madre salió corriendo tras de mí, abandonando la antorcha y la leña, y tropezó con una piedra afilada, cortándose el pie y sangrando abundantemente. Sentí pena por mi madre, pero no podía renunciar a mi amor por las bayas de mirto. Sin embargo, en otras ocasiones, fui un poco más astuto, simplemente me escabullía entre los arbustos y setos mientras gritaba de vez en cuando: «¡Mamá, mamá!». Solo cuando oía su respuesta «¿Sí?» me sentía lo suficientemente seguro como para seguir recogiendo…

Cada vez que terminaba de recoger la leña seca que mi madre me "asignaba" para dar un paseo por el bosquecillo de mirtos, lo primero que hacía era... comer. Comía hasta que la savia del mirto me teñía la lengua y los dientes de morado, dejándome incomible. Luego recogía las bayas, las envolvía en un saco y las guardaba en mi sombrero para llevarlas a casa. Esa "bendición" se convertía, naturalmente, en un tesoro al llegar a las tierras bajas. Al repartirla, el más pequeño se llevaba la mayor parte, y el resto iba a parar a mis hermanos mayores y amigos íntimos que nunca habían experimentado el bosque y las montañas. Por supuesto, después de comer, a todos se nos iluminaban los ojos de alegría, soñando con algún día subir a la colina a recoger bayas de mirto hasta saciarnos.

Tras graduarme en la escuela de formación de maestros, me ofrecí como voluntaria para enseñar en las tierras altas: una región semimontañosa donde colinas onduladas cubiertas de mirtos se extendían a lo largo de la carretera de montaña recién inaugurada. Durante la época de floración del mirto, sinceramente deseaba pasarme los días y las noches paseando por la carretera, deleitándome con la vasta extensión púrpura. Las flores de mirto en las tierras altas prosperaban en el suelo fértil. Las bayas de mirto también eran redondas, grandes y carnosas, a diferencia de las pequeñas bayas de los mirtos de las áridas colinas de mi infancia. Podía comer todas las que quisiera porque mis alumnos las recogían y me las traían cada día.

A pesar de que todo está tan completo, de vez en cuando añoro aquella colina de mirtos de mi infancia. Todavía me dejo llevar por recuerdos fugaces, en sueños llenos de los tonos púrpuras de las flores de mirto. ¿Será porque los mirtos, con su fiel color púrpura, hacen que quienes se van siempre los recuerden, incluso después de tanto tiempo, tanto tiempo desde su regreso?

Y Nguyen

Fuente: https://baodaklak.vn/van-hoa-du-lich-van-hoc-nghe-thuat/van-hoc-nghe-thuat/202606/nhung-doi-sim-tim-53e404c/