Emportez votre ville natale avec vous.

Cet endroit est une contrée lointaine, à l'autre bout du monde depuis Hué . Mais peut-être que la distance géographique s'estompe lorsqu'on touche les images vertes et familières de son foyer.

« Ici, toutes les maisons ont de grands jardins. Les gens y plantent généralement de la pelouse et beaucoup de roses », avez-vous expliqué.

Mais peut-être que cet espace vert frais et paisible ne pouvait pas apaiser le mal du pays de ceux qui vivaient loin. Alors vous vous êtes donné la peine de recréer le jardin familier de votre ville natale.

Prise par le travail et les enfants, cela fait longtemps que je ne suis pas retournée à Hué, chez moi, et cela me manque terriblement. Les mains de ma mère, tachées de boue, me manquent. Le jardin où je me réveillais chaque matin, embaumée par le doux parfum de la goyave et du jacquier, me manque. L'air, imprégné de rosée, était imprégné de l'odeur terreuse de la terre. Même le bol de « soupe aux barbillons de crevettes et aux intestins de courge », qui faisait partie de mes leçons d'enfance, me manque… Mon amie me le confiait à voix basse, dans chaque message, en évoquant le potager qui ressemblait tant à celui de sa ville natale.

Vos paroles sincères me rappellent la campagne fruitière de mon enfance.

Là-bas, janvier commence avec des rangées de jeunes choux qui poussent à vue d'œil. De minuscules plants de courges, tout juste semés par ma mère, germent rapidement et s'épanouissent, leurs feuilles charnues et larges comme des oreilles d'éléphant. Les boutons floraux, à peine éclos, donnent des fruits en un instant, grandissant jusqu'à toucher le sol. Là-bas, mai pare d'or la peau dorée des citrouilles, chaque fruit étant aussi gros qu'un petit panier. Puis l'automne arrive avec une fraîcheur passagère, teintant les rangées de choux, brumeuses et rêveuses, dont la jeunesse est désormais révolue.

Puis, sans nous en rendre compte, nous avions grandi, en même temps que les citrouilles et les courges. Là, les années se comptaient au rythme des saisons, des gouttes de sueur, des épaules de notre mère, le dos courbé, et des citrouilles et des courges qui poussaient…

Cette vaste terre natale porte les stigmates des tempêtes et les rêves de jeunesse, laissés derrière elle au fil des saisons et des floraisons. C'est la terre natale, imprimée dans le corps des enfants, enfouie dans la mémoire, évoquée même au loin, et dont le souvenir accompagne l'âge adulte…

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