BPO – Le soleil se couchait derrière les hauts immeubles, ses doux rayons filtrant à travers les vitres avant de disparaître dans le tumulte des rues. Je restais silencieux près de la fenêtre, observant les nuages sombres s'amonceler, le vent bruissant dans les arbres frémissants du petit parc au bout de la rue. Une pluie d'été approchait. Les premières gouttes crépitaient sur le toit en tôle, puis leur doux clapotis résonna dans la ville comme une vieille mélodie familière. Dans ce son et cet air frais, je me sentis transporté en arrière, vers des jours lointains – vers un lieu avec mon père, l'odeur du riz fraîchement récolté, une cour aux briques dorées et les saisons des pluies qui non seulement trempaient mes vêtements, mais imprégnaient aussi mes souvenirs.
À l'époque, la cour en briques de notre maison était une véritable fournaise chaque été. Les briques rouges brûlaient sous nos pieds, mais mon père supportait la chaleur, marchant d'un pas assuré, ses pieds nus retournant des couches de riz doré et parfumé. Assise sur le porche, je m'éventais avec mon chapeau de paille pour me protéger de la chaleur suffocante, sortant de temps à autre pour rajouter du riz, travaillant à bout de souffle sous le soleil de plomb. Mon père souriait, sa voix douce : « Encore un jour et ce sera fini. Ne t'inquiète pas s'il pleut demain, ma fille. »
Mon père termina son travail et rentra se reposer un moment. Je contemplais les grains de riz dorés qui scintillaient au soleil, humais le doux parfum du riz frais et me sentais apaisée. Soudain, le ciel s'assombrit. De sombres nuages apparurent comme par magie, recouvrant la cour dorée. Je criai : « Il va pleuvoir ! Papa ! » Mon père, qui somnolait, bondit comme une flèche, saisit son râteau en bois et se précipita dans la cour. Je le suivis, un balai de bambou à la main, courant et m'inquiétant de l'arrivée soudaine de la pluie.
Le bruit des râteaux, des balais et les cris des gens qui ramassaient le riz résonnaient dans tout le village. Les mains s'activaient, les pieds se pressaient dans la cour, et tous les regards étaient tournés avec anxiété vers le ciel. Heureusement, le ciel sembla avoir pitié de nous, comprendre les difficultés des paysans, et ne se mit à pleuvoir qu'une fois le dernier sac de riz rentré à la maison. La pluie s'abattait sans relâche sur la briqueterie. Mon père et moi, trempés de sueur, les cheveux collés par le vent, respirions bruyamment, mais nous avons tout de même poussé un soupir de soulagement. Ce sourire fut comme un long soupir de soulagement après tant de moments tendus…
La pluie cessa, le ciel se dégagea et le soleil réapparut. Puis, un arc-en-ciel se dessina. Mon père leva les yeux vers le ciel, pointant du doigt la lumière éclatante, sa voix basse mais pleine de confiance : « Tu vois, après la pluie, le soleil brille à nouveau. Quoi que tu fasses, pourvu que tu essaies, le ciel ne te décevra pas. » Dans ce cadre paisible, j’écoutais mon père raconter des histoires de grains de riz, de la sueur qui imprégnait la terre pour nous nourrir en temps de disette…
« N'oublie jamais, l'agriculture ne tolère pas la paresse. Il faut profiter de chaque heure de soleil, de chaque averse. Chaque grain de riz est le fruit de la sueur et de l'attente d'une année entière du paysan, mon enfant. » À l'époque, je pensais simplement : « Papa ne fait que répéter les mêmes choses. » Je ne comprenais pas pleinement le poids de cette « sueur » dont il parlait, les soucis et les angoisses que recèle cette « année d'attente ». Mais après avoir quitté la campagne, grandi et affronté les épreuves de la vie, ces enseignements ont pris une profondeur et une signification immenses. Ce n'étaient pas seulement des leçons sur le travail, mais aussi des leçons sur la vie elle-même : la réussite ne vient pas de la chance, mais seulement de mains qui cultivent sans relâche, qui endurent les difficultés et d'un cœur toujours patient.
Mon père est vieux maintenant. Ses cheveux, autrefois épais et noirs, sont devenus blancs. La cour ne contient plus autant de riz qu'avant, car les champs ont été loués. Mais chaque fois qu'il pleut des cordes, j'ai l'impression de revoir la silhouette affairée et travailleuse de mon père d'antan.
Mon père ne m'a pas transmis ses leçons par des mots, mais par ses actes, par ses mains calleuses, par son dos courbé au fil des années. Aujourd'hui, dans le tumulte de la ville, je pense souvent à lui, à la cour et à ses rizières dorées sous le soleil. Ce lieu abritait non seulement le riz, le soleil et la pluie, mais aussi mon enfance – simple, chaleureuse et pleine d'amour. Et surtout, un père discret et dévoué, toujours un refuge pour moi lorsque la vie se déchaînait.
Bonjour chers téléspectateurs ! La saison 4, placée sous le thème « Père », sera officiellement lancée le 27 décembre 2024 sur quatre plateformes médiatiques et infrastructures numériques de la Radio-Télévision et du Journal de Binh Phuoc (BPTV), promettant de faire découvrir au public les merveilleuses valeurs de l'amour paternel sacré et magnifique. |
Source : https://baobinhphuoc.com.vn/news/19/173793/khoang-san-thoc-vang-cua-cha
![[Photo] De nouvelles recrues exercent avec joie leur droit de vote au sein de leur unité.](https://vphoto.vietnam.vn/thumb/1200x675/vietnam/resource/IMAGE/2026/03/14/1773473286544_stug0337-6388-jpg.webp)
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