La rizière dorée du père

BPO - Le soleil se couchait derrière les toits des gratte-ciel, la lumière de l'après-midi se répandait doucement à travers les vitres et s'estompait peu à peu au milieu de la rue bruyante. Je restais silencieuse près de la fenêtre, observant les nuages sombres s'amonceler, le vent soufflant dans les rangées d'arbres tremblantes du petit parc au bout de la rue. La pluie d'été arrivait. Les premières gouttes claquaient sur la tôle ondulée du toit, puis le crépitement résonnait au cœur de la ville comme une vieille chanson familière. Dans ce bruit et l'air frais, j'avais l'impression de retourner au temps lointain – là où vivait mon père, là où flottait l'odeur du riz frais, là où il y avait une cour en briques jaune vif et où les saisons des pluies non seulement mouillaient mes vêtements, mais aussi imprégnaient mes souvenirs.

À cette époque, la chaleur étouffante de ma briqueterie régnait chaque été. Les briques rouges brûlaient sous mes pieds, mais mon père endurait la situation, marchant d'un pas ferme, ses pieds nus remuant le riz doré et parfumé. Assis sur le porche, j'agitais mon chapeau conique pour chasser la chaleur, et de temps en temps, je sortais pour verser du riz, essoufflé par le soleil brûlant. Mon père souriait d'une voix chaleureuse : « Essaie de finir aujourd'hui et ce sera fini. S'il pleut demain, ne t'inquiète pas, mon fils. »

Après avoir terminé son travail, mon père est rentré se reposer un moment. J'ai contemplé la rizière dorée qui brillait au soleil, j'ai humé le doux parfum du riz frais et je me suis sentie très à l'aise. Puis, soudain, le ciel s'est assombri. Des nuages noirs sont venus de quelque part, recouvrant la rizière dorée. J'ai crié : « Il va pleuvoir ! Papa ! » Mon père était allongé, s'est relevé d'un bond, a attrapé le râteau en bois familier et s'est précipité dans la cour. Je l'ai suivi, un balai en bambou à la main, courant, inquiet, craignant que la pluie n'arrive trop tôt.

Le bruit des ratissages, des balais et des appels pour ramasser le riz résonnait dans tout le quartier. Les mains bougeaient vite, les pas s'élevaient avec enthousiasme dans la cour, et tous les regards se tournaient vers le ciel avec anxiété. Heureusement, le ciel semblait compatissant, comme s'il comprenait les difficultés des agriculteurs, si bien qu'il ne pleuvait que lorsque le dernier sac de riz fut ramené à la maison. La pluie tombait à verse sur la cour en briques. Mon père et moi étions là, les vêtements trempés de sueur, les cheveux collés l'un à l'autre, haletants, mais nous riions malgré tout de soulagement. Ce rire était comme un long soupir libéré après de nombreux moments de tension…

La pluie cessa, le ciel s'éclaircit, le soleil réapparut. Et puis, un arc-en-ciel apparut. Mon père leva les yeux vers le ciel, pointa cette lumière éclatante du doigt, d'une voix grave mais pleine d'assurance : « Tu vois, après la pluie, le ciel redevient lumineux. Quoi que tu fasses, tant que tu essaies, le ciel ne te fera pas défaut. » Dans cette simple scène, j'entendis mon père parler du grain de riz, de la sueur qui imprégnait la terre pour avoir un repas complet les jours où la récolte était rare…

« Souviens-toi, cultiver, ce n'est pas être paresseux. Il faut profiter de chaque heure de soleil, de chaque pluie. Chaque grain de riz est la sueur, toute une année d'attente du fermier, mon enfant. » À cette époque, je pensais simplement : « Papa dit des choses que j'ai déjà entendues. » Je ne comprenais pas encore pleinement le poids de la « sueur » mentionnée par mon père, l'inquiétude que contenait « toute une année d'attente ». Mais lorsque j'ai quitté les champs, grandi et découvert la vie, ces enseignements sont devenus profonds et significatifs. Ce n'était pas seulement une leçon de travail, mais aussi une leçon de vie : rien ne vient du hasard, mais seulement de mains qui cultivent sans cesse, sont patientes et ont un cœur toujours patient.

Mon père est vieux maintenant. Ses cheveux noirs, autrefois épais, sont devenus blancs. La cour ne sert plus autant à sécher le riz qu'avant, car les champs ont été loués. Mais chaque fois qu'il pleut beaucoup, je vois la silhouette pressée et travailleuse de mon père.

Les leçons que mon père m'a transmises ne se sont pas faites par des mots, mais par ses actes, ses mains calleuses, son dos courbé au fil des ans. Aujourd'hui, au cœur de la ville animée, je pense souvent à mon père, à la rizière dorée sous le soleil. Cet endroit n'est pas seulement rempli de riz, de soleil et de pluie, mais aussi de mon enfance, pleine de simplicité, de chaleur et d'amour. Et surtout, il y a un père calme et dévoué, toujours une ombre sur laquelle je peux m'appuyer dans les moments difficiles.

Bonjour amour, la saison 4, thème « Père » a été officiellement lancée à partir du 27 décembre 2024 sur quatre types de presse et d'infrastructures numériques de la Radio - Télévision et du Journal Binh Phuoc (BPTV), promettant d'apporter au public les merveilleuses valeurs de l'amour paternel sacré et noble.
Veuillez envoyer à BPTV vos histoires touchantes sur Père en écrivant des articles, des écrits, des poèmes, des essais, des clips vidéo , des chansons (avec enregistrements),... par e-mail [email protected], Secrétariat de rédaction, Radio-Télévision et Journal de Binh Phuoc, No. 228, Tran Hung Dao, Quartier de Tan Phu, Ville de Dong Xoai, Province de Binh Phuoc, numéro de téléphone : 0271.3870403. La période de réception des articles est à partir de maintenant jusqu'au 30 août 2025.
Les articles de qualité seront publiés, rémunérés en droits d'auteur et récompensés à la fin du sujet par 1 prix spécial et 10 excellents prix.
Continuons à écrire l'histoire de Père avec la saison 4 de « Hello Love », afin que les histoires de Père puissent se répandre et toucher le cœur de chacun !

Source : https://baobinhphuoc.com.vn/news/19/173793/khoang-san-thoc-vang-cua-cha