Les traînées noires qui respirent

VHO - « Il y a des fissures qui ne sont jamais des blessures. Ce sont des portes, des souvenirs, les faibles souffles de quelque chose qui a vécu – et qui n'a jamais été nommé. »

J’ai posé la main sur le mur de pierre de l’antique tour. La pierre était froide, non pas d’un froid matériel, mais du froid du temps – des siècles passés, s’étant insidieusement incrustés dans chaque brique, chaque fissure, chaque veine usée. Mes doigts semblaient effleurer une strate de mémoire qui s’était matérialisée, cristallisée en silence.

Entre les fissures, aussi fines que des marques de couteau gravées dans la chair de la terre et de la roche, il y avait une traînée sombre. Elle n'était pas immobile. Je la sentais bouger, comme un courant invisible, dissimulé sous les strates du temps.

Cette traînée sombre longea le bord des briques, épousant les rainures de la pierre, puis disparut dans les touffes de mousse qui s'accrochaient silencieusement au mur. Sous la lumière du soleil filtrant à travers les vieux arbres, cette traînée sombre se mit soudain à scintiller, non pas d'un éclat particulier, mais d'une manière douloureuse – comme le dernier regard de quelqu'un sur le point de partir.

Je pense à une dynastie déchue – Champa, ses citadelles rougies par la terre, ses dieux et ses histoires d'amour oubliés dans les cendres.

Peut-être cet endroit abritait-il jadis une jeune fille Cham qui marchait pieds nus sur les marches de pierre froide, serrant contre elle un xylophone de pierre, les yeux rivés sur la forêt, attendant quelqu'un qui ne reviendrait jamais.

Lorsque les chevaux de guerre ramenèrent la tour à ses fondations, lorsque les flammes engloutirent toute la dynastie, cet amour demeura, aussi petit qu'un grain de poussière, et pourtant aussi tenace que cette sombre tache – il ne disparaîtrait jamais.

Je restais là, au milieu des ruines silencieuses, percevant cette traînée sombre comme une entité vivante – un flot d’encre de la mémoire traversant l’histoire, continuant d’écrire des choses qui n’avaient jamais été nommées.

De sombres traînées sinueuses s'enroulaient autour des fissures des briques, puis se fondaient dans les racines des arbres, s'infiltrant dans la roche comme un cours d'eau souterrain intarissable. Personne ne les voyait vraiment, mais tous en avaient ressenti la présence, comme un murmure au fond de leur cœur, très faible, mais impossible à ignorer.

Le ciel au-dessus du dôme de la tour semblait lourd lui aussi. Un oiseau mythique s'envola soudainement de l'aile de la tour, non pas un bruissement d'ailes, mais un effleurement délicat entre le ciel et le souvenir. Ce son fit vibrer l'espace, y laissant un écho comme un fil invisible reliant passé et présent, âme et corps.

Dans un coin, les doigts de l'ancien bas-relief s'étiraient vers le ciel, frémissant dans la pénombre, comme s'ils tentaient de s'accrocher à quelque chose qui se dissolvait. J'entendais le vent siffler entre les arches vides, tel Shiva qui s'éveille.

Elle – dont les origines étaient inconnues – se tenait près de moi, le regard absent, comme venu d’une autre époque. J’effleurai sa main, ne touchant qu’une fine volute de fumée, parfumée d’encens. Elle incarnait ceux qui avaient aimé en silence, attendu dans la brume, et s’étaient fondus en pierre.

J'ai senti qu'au plus profond de la tour se cachait un cœur ancien, fissuré et saignant de sombres traînées – non pas de tristesse, mais de l'empreinte d'histoires indicibles, de désirs inassouvis.

L’amour que je ressentais alors n’avait ni nom, ni promesses, mais il avait une forme : celle d’une traînée noire et silencieuse accrochée à un vieux mur de pierre. J’ignorais par qui il avait commencé, ni où il avait fini, mais il existait – témoins inutiles, sans cérémonie.

C'est une musique qui ne résonne pas par le son, qui ne vibre que dans la poitrine chaque fois que l'on touche quelque chose qui fut jadis sacré.

Le mur de pierre n'était plus un objet. C'était une partition encore à jouer. Chaque fissure, chaque marque sombre, était une note grave et vibrante. Tandis que la lumière s'estompait à travers la mousse, je voyais non seulement les cicatrices du temps, mais aussi une âme qui s'attardait. Et sur ces taches de mousse scintillantes, j'aperçus soudain des fleurs vertes épanouies.

J’ai de nouveau pressé ma main contre la pierre, non pour comprendre, mais pour faire silence avec elle. Et dans ce silence, j’ai perçu un souffle, non pas venant du temple, mais de l’intérieur de moi-même.

Une part profonde de moi que j'avais perdue revient, avec toi, avec les reflets noirs scintillants sur le fond ancestral.

Nous, et cet amour, nous sommes fondus dans l'immensité.

Source : https://baovanhoa.vn/van-hoa/nhung-vet-den-biet-tho-151502.html