À cette occasion, lors de la rencontre fortuite d'une visite et d'un séjour dans ce village niché au cœur de la forêt ancestrale, de nombreux sourires ont illuminé le visage, accompagnés de cadeaux à « partager », une coutume fascinante que le peuple Co Tu perpétue encore aujourd'hui.
Un cadeau spécial pour ceux qui sont loin.
Après avoir parcouru de nombreux villages, je comprends mieux ce sentiment d'appartenance chaque fois que je m'installe près de la cheminée dans une maison sur pilotis. Là, je retrouve toujours l'hospitalité familière des montagnards, leur sincère bienveillance sans condition ni attente. C'est un don spontané, comme une évidence, un devoir.
Cette fois-là, Mme Nghế, la propriétaire de la maison à l'entrée du village d'Aur, apprenant que nous venions de loin, nous a immédiatement indiqué la cheminée. « Vous pouvez loger chez moi. »
Le feu était allumé dans la cuisine. Peu après, quelqu'un apporta du manioc. Un autre apporta du poisson séché, puis beaucoup d'autres. Du vin de riz, du maïs, de la viande d'écureuil, du poisson de rivière… les sourires illuminaient les visages de ceux qui, tour à tour, apportaient de la nourriture chez Mme Nghế.
Je me suis assise près du feu. On m'a apporté une coupe de vin et les festivités ont commencé. Tout le village s'est joint à nous. Tout s'est déroulé si naturellement que j'ai eu l'impression d'être là depuis toujours, comme si l'on m'accueillait de nouveau chez moi. Le plus précieux qu'ils m'aient offert, c'était leur générosité et leur hospitalité.
Partez vers les hauts plateaux, imprégnez-vous des festivités villageoises, entouré de visages qui vous étaient autrefois étrangers, et vous comprendrez que pour eux, la frontière entre familier et étranger est très ténue. Il suffit d'entrer dans une maison, de s'asseoir près du feu, de goûter un verre de vin de riz, et vous voilà intégré à la conversation.
Chacun peut raconter des histoires et divertir ses invités avec ce qu'il a sous la main. Soudain, au milieu de la foule, des chants et de la musique s'élèvent. Ces prestations impromptues ne seront jamais annoncées, mais c'est précisément ce qui rend ces moments si agréables : une atmosphère chaleureuse et conviviale, si rare dans un lieu totalement inconnu.
Ceux qui vous entourent en cette merveilleuse et enivrante nuit au village pourraient tous être des artistes. Ils jouent d'un instrument, ils chantent, ils parlent… naturellement, comme s'ils se parlaient à eux-mêmes. Ils chantent pour la fête, pour le village, pour la forêt. Leurs prestations sont donc toujours uniques. C'est aussi un privilège, une porte ouverte sur la vie intime de ces gens perdus dans la verdure lointaine, sous la canopée.
L'amour sacré de la forêt
L'art des montagnards est bien différent de ce que l'on imagine habituellement. Ils ne créent pas d'œuvres pour préserver ou laisser une trace dans le temps. Pour eux, l'art est la vie même ; chaque instant de création est une joie intense, une immersion totale dans l'espace qui les entoure, et ils l'oublient aussitôt.
En parcourant les forêts, on peut facilement tomber sur des statues funéraires, sculptées dans un moment d'inspiration, puis abandonnées au soleil et à la pluie. Des mélodies chantées la nuit, qui s'évanouissent ensuite dans la brume et les fumées de cuisine.
Il y a plus de dix ans, lors d'une excursion avec les habitants dans une forêt de Dong Giang, j'ai suivi, avec de nombreux autres touristes, le chef du village, Bnướch Bao, au plus profond de la forêt.
Il marcha en avant, une machette à la main et une sacoche en bandoulière. Arrivé au ruisseau, il s'arrêta pour affûter sa machette et prononça quelques mots dans la langue locale. Aussitôt, les autres se dispersèrent autour de lui.
Certains ramassaient des pierres pour construire un barrage, tandis que d'autres cherchaient de l'écorce de pa'chác. Ils la broyaient et la jetaient dans le ruisseau. Peu après, des poissons commencèrent à remonter à la surface. Les touristes du groupe étaient ravis.
Mais pour le vieux Bao et les villageois, c'était tout à fait normal. Leurs ancêtres étaient intimement liés à la forêt, vivant en harmonie avec elle, et transmettant ce lien comme un acte naturel. Ils l'ont perpétué dans la lutte pour la survie de leur génération.
Il en va de même lors des fêtes de village. Soudain, au cœur de la forêt, tambours et gongs résonnent. Sans distinction d'âge ni de sexe, chaque villageois a le droit de se réjouir, de s'enivrer et de participer pleinement aux festivités. À ce moment-là, le son des gongs et des tambours n'est pas qu'une simple musique ; c'est la manière dont les villageois communiquent avec les esprits.
Mais partout, l'espace culturel, la vie et l'identité des montagnards ne sont pas restés intacts. Des pas pieds nus résonnent sur scène, illuminée de lumières colorées, dans un espace étranger, loin du village familier de ces habitants. Le son des gongs, des tambours et des danses a changé.
Et surtout, il y a l'attitude des participants. Ils ne chantent ni ne dansent pour eux-mêmes ; leur regard n'est pas tourné vers le ciel ni les uns vers les autres, mais vers la foule des spectateurs. Des pertes insidieuses surviendront si la culture est pratiquée pour le spectacle, au lieu d'être mise au service de la vie du village et de ses habitants.
Chaque communauté a le droit d'entamer une nouvelle vie. Mais plus que quiconque, c'est elle qui connaît et choisit la vie qu'elle souhaite. Qu'elle soit animée ou paisible, tout est possible, car à la montagne, il ne saurait y avoir un modèle unique pour tous les villages…
Source : https://baodanang.vn/o-phia-xa-xanh-3331670.html
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