Il trading può essere o redditizio o in perdita.

Tý Sún era un cliente abituale, il più "ricco". Pagava con fasci di foglie di Terminalia catappa che raccoglieva all'angolo del mercato. Il suo "denaro" era bellissimo, ogni "banconota" di un rosso acceso o punteggiata di giallo. Una volta, Tý era così triste che mi chiese se potevo vendergliele a credito. Le belle foglie erano tutte cadute, ne erano rimaste solo quelle giovani. Erano i giorni che precedevano la primavera, quando gli alberi di Terminalia catappa perdevano le foglie. Mia sorella mise il broncio, parlando con tono brusco e da adulta: "Come faccio a sapere dove abiti per venderti a credito?".

Durante gli anni trascorsi alla scuola del villaggio, ancora alla "bancarella dei tappi di bottiglia", venditori e acquirenti crebbero silenziosamente durante ogni sessione di mercato di mezzogiorno... Dopo che il villaggio fu devastato da un bombardamento, la famiglia di Tý Sún si disperse chissà dove.

Mia sorella ha abbandonato la scuola superiore quando le cose sono cambiate e la vita è diventata difficile. Ha detto che voleva dedicarsi al trading per guadagnare soldi e aiutare la mamma. La mamma ha acconsentito, dicendo: "Non aver paura, nel trading si va da guadagnare a perdere. Vai a vedere il sole e la luna". Sono rimasta sbalordita. Ormai è adulta, sicuramente ha già visto il sole e la luna, no? Perché deve dedicarsi al trading per vederli?

In seguito ho capito. Il trading richiede duro lavoro, un'attenta pianificazione, viaggi per sperimentare gli alti e bassi, interazione con ogni tipo di persona, ampliamento degli orizzonti e accettazione delle difficoltà della vita per comprendere perché si dice che il mercato sia un campo di battaglia. E i risultati di quei viaggi di trading sono... una cosa di poco conto: "Se non perdi, guadagni". Mia madre avrebbe aggiunto: a volte si perde, ma comunque... si guadagna. Il vero profitto è vedere il sole e la luna, le profonde intuizioni sulla vita e sull'esistenza umana. La paura della perdita svanisce nel momento in cui si intascano poche monete e ci si mette la pertica in spalla.

Vende sigarette e gallette di riso in una piccola stazione ferroviaria. Nelle giornate migliori, manda un messaggio a una conoscente e io e mia madre corriamo fuori con la nostra merce per aiutarla. A volte, è così entusiasta che afferra la sua scatola di legno di sigarette e un mucchio di gallette di riso e salta sul treno. Vendere sul treno è fantastico: tutto finisce in un attimo. Scende alla stazione successiva e prende un autobus per tornare alla sua stazione di partenza. Mia madre la elogia per la sua prontezza di spirito. Lei dice: "Sono sempre stata prontezza di spirito, mamma, da quando ho iniziato a vendere tappi di bottiglia".

Lei ridacchiò e disse: "Ti ricordi di Tý Sún, il ragazzo che comprava i tappi di bottiglia da me quando eravamo bambini? Ora è cresciuto e si è 'trasformato in un drago' con Long, un affascinante e imponente impiegato di banca. Mi ha incontrato alla stazione, li ha comprati e li ha pagati, con un sorriso sulle labbra ma la voce piena di tristezza: 'Quindi, non potrò più comprare tappi di bottiglia a credito da te, bella signora'". Rimase sorpresa, pensando tra sé e sé: "La cartamoneta di un tempo era intrisa di rugiada. La cartamoneta di oggi è intrisa di lacrime". In quel preciso istante, un'intera epoca della sua giovinezza nel villaggio le tornò alla mente con una tale intensità emotiva. I ricordi sono meravigliosi. Pensate solo a quanto sarebbe impoverita l'anima se il 'cassetto' della memoria fosse vuoto. Sapendo che stava per sposarsi, le regalò una poesia (di Nguyễn Bính): "Il venditore è già stato comprato / Nel mercato della vita, cosa posso comprare io?"

Suo marito era un insegnante di letteratura al liceo. Durante gli anni di ristrettezze economiche dovute al sistema di sussidi, dopo le ore di lezione lavorava a torso nudo preparando gallette di riso glutinoso. Molte volte le portava riso e limonata alla stazione. Spesso aspettava l'ultimo treno per riportarla a casa con la sua vecchia bicicletta. Durante la cena, nella penombra di una lampada a olio, disse: "Gli studenti salutano la loro insegnante in modo diverso a scuola rispetto alla stazione. Uno è rispettoso, l'altro è sorpreso e imbarazzato". Lei rispose con indifferenza: "Finché mi salutano, mi basta. Un albero dritto proietta un'ombra rotonda. Non preoccuparti".

Dopo aver terminato le sue lezioni, aiutò la moglie a preparare le gallette di riso glutinoso, chiacchierando nel frattempo di argomenti "da addetti ai lavori". La povera coppia rise insieme mentre la pentola di gallette di riso glutinoso per il giorno dopo emanava un profumo fragrante…

Fonte: https://thanhnien.vn/nhan-dam-di-buon-khong-lo-thi-loi-185250308193548291.htm