[Rivista elettronica]: L'incantevole profumo dei fiori di tè nella stagione nebbiosa

Un tempo imparai dagli antichi a cercare la tranquillità nel calore di una teiera. Ma ho capito che la serenità di una persona ha origine nel suo cuore. Il tè è una benedizione, un riflesso della pace interiore. Se il cuore è inquieto, la temperatura del tè non ha importanza.

Il sole pomeridiano tramontava dolcemente. Piccoli boccioli punteggiavano i giovani rami, luccicanti d'acqua. L'aria umida mi indugiava nelle narici. Improvvisamente, desiderai il tenue profumo dei fiori di tè e mi tornò in mente una tazza fumante di tè fatto con i fiori, nella nebbiosa e nebbiosa penombra invernale.

In questa stagione, la nebbia avvolge il cielo. Nasconde la catena montuosa che si staglia davanti a noi. La nebbia indugia sulle cime degli alberi, celando grappoli di nespole mature nel profondo, formando deboli macchie dorate. Al mattino presto, quando la nebbia ancora si aggrappava alle foglie, spesso seguivo mio nonno su per la collina a raccogliere le gemme di tè verde. A quel tempo, le gemme cominciavano appena ad aprirsi, assorbendo la nebbia e la frescura della terra, il loro profumo fragrante penetrava in profondità nei miei polmoni. Solo allora il tè raggiungeva il suo sapore più intenso.

La mia città natale è particolarmente adatta alla coltivazione del tè, soprattutto le zone collinari. Perciò ogni famiglia pianta almeno qualche filare di piante di tè per il proprio consumo. Il tè, essiccato al sole, con le sue foglie spesse immerse nell'acqua di pozzo proveniente dalle colline, evoca nostalgia in molti che vivono lontani da casa. Ogni volta che partono, portano con sé mazzi di tè dalla loro città natale. Ma quando il tè arriva in città, perde il suo sapore rustico. Forse è l'acqua, o forse la mancanza dell'atmosfera di campagna? Non lo so, ma noto che il sapore leggermente amaro è privo dell'aroma persistente.

Ai tempi in cui era in vita, le colline dietro casa erano ricoperte di piante di tè. Gli alti cespugli, più alti di una testa umana, venivano usati per i fiori e le foglie, mentre quelli più bassi per la preparazione del tè. Durante la stagione, le piante si ricoprivano di fiori bianchi, il cui dolce profumo attirava sciami di api, creando un ronzio nel silenzio di mezzogiorno. La stagione della fioritura era la mia preferita. Potevo salire sulla collina con lui, ascoltarlo parlare di tè, correre e saltare liberamente in mezzo alla vasta distesa verde e contemplare gli infiniti campi in lontananza. Diceva che il momento migliore per raccogliere le gemme di tè era la primavera, quando le piante mettevano i primi germogli. La gente le raccoglieva anche in altre stagioni, ma non erano altrettanto buone. Per la raccolta bisognava scegliere le gemme che avevano appena iniziato ad aprirsi, di colore variabile dal verde pallido al bianco, ed evitare le giornate di gelo per mantenerle fresche e profumate più a lungo. Lo ascoltai, senza comprenderlo appieno, ma sapevo di amare i fiori del tè ogni volta che sbocciavano.

Cala la notte. La pioggia si intensifica. Apro la scatola di tè ai fiori, un leggero aroma si diffonde nell'aria. Il tè essiccato a freddo conserva il suo colore e sapore originali: un verde chiaro, un bianco pallido e un profumo intenso. L'acqua sobbolle su un fornello a carbone. La teiera, la tazza da portata e le tazzine individuali vengono sciacquate e ruotano su un vassoio di smalto blu. Un pizzico di tè, in acqua perfettamente calda, i boccioli di fiori si mescolano all'acqua, creando striature verde smeraldo su uno sfondo trasparente. Il profumo del tè infuso con l'acqua e il sottile aroma di carbone pervadono la stanza. Il tè ai fiori assorbe l'acqua più velocemente del tè di boccioli, quindi non può essere lasciato in infusione a lungo, ma versarlo troppo presto ne compromette il sapore. Sollevo la tazza, l'aroma mi giunge alle narici. Ne prendo un sorso, l'iniziale amarezza persiste, seguita da un retrogusto dolce. La cerimonia del tè si svolge lentamente. La pioggia continua a tamburellare sulle foglie. Un tempo, spinto dal mio profondo amore per l'aroma del tè e la serena contemplazione degli intenditori, sognavo di aprire una piccola sala da tè in un vicolo tranquillo. Tavolini da tè, tazze da tè, stufe a carbone, calligrafia e nature morte: tutto mi appariva nella mente. Ma poi, rendendomi conto che non era il mio destino, ho accantonato a malincuore quel progetto, con grande rimpianto.

Le braci non si sono ancora spente. Il delicato aroma del tè persiste. Le ombre danzano sul muro mentre condividiamo una tazza di tè. Gli affari del mondo e della vita umana si riflettono nei tre modi di preparare il tè. L'ultima tazza è finita, lasciando una sensazione lieve e nebulosa. Non importa quanti modi di preparare il tè abbiamo provato, il cuore umano custodisce ancora tante preoccupazioni. Un tempo imparai dagli antichi, cercando la tranquillità accanto a una teiera. Ma mi rendo conto che la pace di una persona ha origine nel suo stesso cuore. Il tè è una connessione, la libertà del cuore umano. Se il cuore è ancora inquieto, il tè caldo o freddo non fa differenza.

Sorseggiando una tazza di tè, ricordo come la casa dei miei nonni materni fosse sempre piena di visitatori. Due volte al giorno, mio ​​nonno raccoglieva le foglie di tè e teneva la teiera al caldo. Diceva che la loro casa si trovava vicino a un incrocio, al centro del villaggio, e che avevano una collina con un tè delizioso. Preparava il tè e lo lasciava lì, così che chiunque passasse potesse fermarsi a bere un paio di tazze e fare due chiacchiere, portando gioia in casa. Nelle giornate di sole, molte persone venivano a trovarli, riempiendo la casa di vivaci conversazioni e risate. Nei giorni di pioggia, venivano solo i vicini, e lui si confidava con loro riguardo al lavoro, alle questioni familiari, alla lavorazione e all'essiccazione del tè. A volte, lo vedevo con il suo amico d'infanzia del villaggio, perso nei suoi pensieri, a contemplare in silenzio i campi verdi e rigogliosi fuori dalla finestra. Forse stavano ripensando alla loro giovinezza o ricordando i loro sogni. Ora, ripensando a quei tempi, sento più profondamente il significato della vita e del legame umano nel sapore del tè della mia città natale.

Il sapore del tè svanisce gradualmente, le braci nel camino si spengono. La pioggia cade incessantemente, come una ninna nanna. In questa stagione, i fiori del tè sbocciano in abbondanza. Boccioli rotondi, fiori bianchi e stami gialli si crogiolano nella pioggia e nel sole. Di tanto in tanto, raccolgo una manciata di fiori freschi, li lavo e preparo un infuso. Il sapore è leggermente astringente e fragrante, con un retrogusto dolce. I fiori del tè si schiudono nella teiera, mostrando i loro colori vivaci come se fossero ancora sulla pianta. Le tonalità bianche e verdi brillano nell'acqua fumante. L'aroma del tè si diffonde nell'aria. Spesso mi siedo sui gradini, con una tazza di tè caldo in mano, ascoltando in silenzio lo scorrere lento del tempo. L'inverno è quasi finito, il raccolto del tè è quasi completo e alcune bacche di tè rimaste, tinte di nero, attendono l'arrivo della primavera. Nel nuovo anno, con il clima più mite, i fiori del tè rifioriranno. Nel piccolo angolo del cortile, la tazza di tè attende un amico, un'anima affine, il cui profumo perdura per tutta la primavera.

Contenuto a cura di: Tran Thi Hong Anh

Foto: fonte internet

Grafica: Mai Huyen

Fonte: https://baothanhhoa.vn/e-magazine-dam-tham-huong-tra-hoa-mua-suong-273182.htm