Illustrazione: DANG HONG QUAN
La nostra comprensione della felicità cambia nelle diverse fasi della vita.
Mio padre biologico era stato lo scudo che proteggeva la nostra famiglia dopo la morte di mia madre. Eppure, durante la pandemia di COVID-19, sembrava essere crollato. L'uomo dalla schiena forte che da piccola mi portava in braccio e mi lasciava cavalcare come un cavallo, ora aveva i muscoli magri e dritti.
Dopo l'ictus, la salute di mio padre è peggiorata rapidamente. È diventato emaciato, i suoi muscoli flaccidi e il lato sinistro del corpo si è indebolito notevolmente. Ogni giorno, con grande coraggio, deve usare un bastone per compiere passi lenti e faticosi, incoraggiato con entusiasmo dai suoi due nipoti.
Mia suocera è stata fortunata a sopravvivere alla guerra contro l'America. È una veterana di guerra con cicatrici fisiche permanenti dovute al conflitto e alle torture subite. Ogni giorno, nonostante abbia quasi 80 anni, si siede e racconta ai suoi nipoti della guerra con orgoglio e voce ferma.
Affettuoso e di buon cuore, mi trattava come un figlio, chiedendomi sempre come stessi e incoraggiandomi ogni volta che incontravo difficoltà o mi sentivo stanco. Forse temendo di diventare inutile con l'avanzare dell'età e che io avrei avuto difficoltà, trovava sempre il modo di aiutarmi con le faccende domestiche come raccogliere le verdure, sparecchiare e piegare i vestiti... quasi a compensare la perdita della mia madre biologica.
Vedendo che ero sempre preoccupata per la salute di mio padre e a disagio all'idea di lasciarlo solo, mia nonna mi disse di portarlo a vivere con noi, così che potessi prendermi cura di lui meglio. Mio padre aveva circa la stessa età del suo fratello minore, morto in guerra. Perciò, lei lo ha sempre trattato come un fratello minore in famiglia, qualcuno che le tenesse compagnia giorno e notte.
Ogni giorno, l'anziana coppia preparava una teiera di tè e si sedeva in giardino, discutendo di quanto fosse stata brutale la guerra e di quanto fosse stato difficile il periodo dei sussidi...
I miei vicini spesso scuotono la testa in segno di disapprovazione quando devo prendermi cura sia del mio bambino piccolo che dei miei genitori anziani e malati. Dico spesso scherzando che in casa mia ci sono quattro "bambini", e che ognuno di loro è collaborativo e affettuoso con gli altri.
E i miei due "figli maggiori" non si irritano né si lamentano con i nipoti a causa di acciacchi, malesseri o malattie. Forse perché i miei genitori temono che io debba lavorare troppo, quindi non mi chiedono nulla e non si lamentano di niente.
Perciò mi considero molto fortunato, perché non tutti hanno l'opportunità di stare vicino ai propri genitori e prendersi cura di loro nella vecchiaia, e poi preoccuparsi costantemente per loro da lontano. Quando la luce si spegne, il filo della vita si spezza, e i figli che desiderano stargli vicino e prendersi cura di loro non ne avranno più la possibilità.
Ogni mattina, davanti al cancello, vedo mio suocero che cammina a piccoli passi con il suo bastone sotto la luce del sole mattutino che illumina il portico, e mia suocera che conta meticolosamente quanti peperoncini sono cresciuti sulla pianta. Entrambi si rallegrano quando mi vedono tornare dal mercato. So che mi stavano aspettando, proprio come quando io sedevo davanti alla porta aspettando che mia madre tornasse dal mercato.
Poi ho tirato fuori lentamente le cose dal cesto: a volte un po' di frutta, a volte qualche pasticcino. Mio suocero e mia suocera sorridevano con aria di intesa. In fondo, gli anziani, come i bambini, sono fragili, ansiosi e timorosi, quindi hanno bisogno anche loro di essere amati, protetti, accuditi e curati.
Voglio essere lavata, accudita dai pasti al sonno, voglio che i miei genitori siano sempre presenti, che parlino a lungo con me, che mi aspettino ogni mattina invece di osservarmi in silenzio attraverso il debole e persistente fumo dell'incenso. A mezza età, è tutto ciò di cui ho bisogno per sentirmi al sicuro, serena e felice.
Fonte: https://tuoitre.vn/hai-ben-cha-me-du-day-yeu-thuong-2026061410494903.htm
