I bambini sono usciti dal campo.

Ci consideriamo figli nati nei campi. Dopo più di 30 anni vissuti e lavorati in città, le nostre impronte sono impresse anche sulle strade asfaltate più moderne. L'altro giorno, un amico mi ha ricordato l'odore delle risaie, l'odore della salsa di pesce, il profumo fragrante e leggermente bruciacchiato del riso avanzato, e ho provato una fitta di nostalgia per i campi e le risaie!

Il mio amico, un vero ragazzo di campagna, pensava di essersi finalmente scrollato di dosso il fango, ma nessuno sapeva che il profumo della campagna, come quello del riso maturo, era ancora profondamente radicato nel suo subconscio. Dice di essere ancora in grado di distinguere, dall'olfatto, il riso profumato, il riso ciliegia di razza pura e il riso ibrido thailandese. A Saigon, i suoi occhi si illuminano quando parla dell'aroma del riso integrale appena macinato.

Mio padre, un uomo semplice e onesto, crebbe nelle risaie. La guerra lo strappò alla sua terra natale, costringendolo a vagare per giorni interi nelle foreste, a marciare nella notte, a guadare fiumi e ad attraversare terre straniere, mentre struggeva nostalgia per le risaie della sua patria. Anni dopo, decise di stabilirsi nei campi del villaggio, tra le mangrovie, le palme nipa, i salici e gli altri alberi, le cui radici affondavano profondamente nel terreno, proiettando ombra sugli argini. Non volle mai più lasciare i suoi campi.

Ma noi non siamo come lui, non siamo come gli anziani. Gli anziani trascorrono il resto della loro vita nei campi. Noi, invece, vogliamo trascorrere la nostra giovinezza piena di vitalità in città. Le vaste risaie hanno nutrito la nostra infanzia, alimentando i nostri corpi con riso e crusca sani, con verdure e pesci che sguazzavano nei campi paludosi. Poi, in quegli stessi campi, si levava il fumo della paglia bruciata, a segnare diversi addii. Un gruppo di bambini dopo l'altro cresceva. Un gruppo dopo l'altro partiva per una terra lontana. La stagione degli aquiloni era meno piena di risate, e il fruscio dei passi sui campi screpolati durante la stagione secca si affievoliva.

Andiamo e veniamo, seppellendo le nostre vite nel cuore della città. Come steli di riso, maturi per il raccolto, profumati e dolci. Noi, in città, restiamo come steli di riso, inchinandoci umilmente di fronte alle cose grandiose, scivolando dolcemente accanto a cose colorate e appariscenti, nascondendoci silenziosamente dalle tentazioni superficiali. Un cittadino mi ha definito "sia di campagna che di città". E a ragione; i bambini che emergono dai campi, sebbene i loro piedi siano lisci e rosei, portano ancora i segni delle difficoltà, calli e crepe, superficiali e profonde, sulla pelle. In città, tra i diversi accenti di terre diverse, conserviamo ancora i nostri accenti semplici e rustici.

Il fascino rustico, come le radici della paglia, sembra marcire facilmente sotto la pioggia battente e il sole cocente dell'estate, ma no, è proprio ciò che impedisce alle nostre anime di appassire in mezzo alla frenesia. È come il nutrimento che sostiene l'albero della gentilezza, permettendogli di crescere sempre più forte, e come una gratitudine sconfinata che scorre incessantemente come acqua sotterranea.

Quel giorno, quando ci accordammo per tornare a casa, la nostra città natale ci accolse con il nome di una nuova città. Non c'erano più campi in mezzo al moderno paesaggio urbano, con centinaia di grattacieli che scomparivano alla vista. Probabilmente un aquilone era rimasto impigliato da qualche parte su un balcone.

Possiamo visitare i campi solo con la mente. In passato, i bambini nascevano dai campi. Ora, i bambini sono stati sradicati dai campi.

Nessun problema! Perché il profumo fragrante del riso aleggia ancora nel mio cuore e nella mia mente, nel mio olfatto, ormai abituato agli aromi rustici della campagna...

Fonte: https://thanhnien.vn/nhung-dua-tre-buoc-ra-tu-canh-dong-185260530180449507.htm